| VERSAILLES |
| SONNET |
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Versailles, tu n'es plus qu'un spectre de cité ; |
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Comme Venise au fond de son Adriatique, |
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Tu traînes lentement ton corps paralytique, |
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Chancelant sous le poids de ton manteau sculpté. |
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Quel appauvrissement, quelle caducité ! |
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Tu n'es que surannée et tu n'es pas antique, |
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Et nulle herbe pieuse, au long de ton portique, |
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Ne grimpe pour voiler ta pâle nudité. |
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Comme une délaissée à l'écart, sous ton arbre, |
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Sur ton sein douloureux, croisant tes bras de marbre, |
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Tu guettes le retour de ton royal amant. |
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Le rival du soleil dort sous son monument ; |
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Les eaux de tes jardins à jamais se sont tues, |
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Et tu n'auras bientôt qu'un peuple de statues. |
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