LE TRIOMPHE DE PLUTARQUE |
A Louis Boulanger.
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Il faisait nuit dans moi, nuit sans lune, nuit sombre ; |
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Je marchais en aveugle et tâtant le chemin, |
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Les deux bras en avant, le long des murs, dans l'ombre. |
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Mon conducteur céleste avait quitté ma main, |
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J'avais beau me tourner vers l'étoile polaire, |
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Un nuage éteignait ses prunelles d'or fin. |
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La bella, la diva, celle qui m'a su plaire, |
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La noble dame à qui j'ai donné mon amour, |
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Hélas ! m'avait ôté son appui tutélaire. |
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Béatrix, dans les cieux, avait fui sans retour, |
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Et moi, resté tout seul au seuil du purgatoire, |
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Je ne pouvais voler aux lieux d'où vient le jour. |
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A coup sûr tu n'auras aucune peine à croire |
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Quel deuil j'avais au cœur et quel chagrin amer |
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D'être ainsi confiné dans la demeure noire. |
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Sur ma tête pesait la coupole de fer, |
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Et je sentais partout, comme une mer glacée, |
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Autour de mon essor prendre et se durcir l'air. |
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Mes efforts étaient vains, et ma triste pensée, |
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Comme fait dans sa cage un captif impuissant, |
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Fouettait le mur d'airain de son aile brisée. |
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Je montai l'escalier d'un pas lourd et pesant, |
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Et quand s'ouvrit la porte, un torrent de lumière |
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M'inonda de splendeur, tel qu'un flot jaillissant. |
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Sur mon œil ébloui palpitait ma paupière |
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Comme une aile d'oiseau quand il va pour voler ; |
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On m'eût pris, à me voir, pour un homme de pierre. |
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Je demeurai longtemps sans pouvoir te parler, |
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Plongeant mes yeux ravis au fond de ta peinture |
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Qu'un rayon de soleil faisait étinceler. |
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Comme sur un balcon, une riche tenture |
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Pendait du haut du ciel, un beau ton d'outremer |
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Plus vif que nul saphir dans l'écrin de nature. |
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Quelques nuages chauds, sous les frissons de l'air, |
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Se crêpaient mollement et faisaient une frange, |
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Aussi blonde que l'or au manteau de l'éther. |
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Sur le sable éclatant, plus jaune que l'orange, |
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Les grands pins balançant leur large parasol |
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Avec l'ombre agitaient leur silhouette étrange. |
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Une grêle de fleurs jonchait partout le sol, |
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Et l'on eût dit, au bout de leurs tiges pliantes, |
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Des papillons peureux suspendus dans leur vol. |
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Sous leurs robes d'azur aux lignes ondoyantes, |
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Le ciel et l'horizon dans un baiser charmant, |
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Fondaient avec amour leurs lèvres souriantes. |
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Le printemps parfumé, beau comme un jeune amant, |
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Avec ses bras de lis environnant la terre, |
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Aux avances des fleurs répondait doucement. |
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Afin de célébrer le solennel mystère, |
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La nature avait mis son plus riche manteau. |
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Les éléments joyeux faisaient trève à leur guerre. |
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O miracle de l'art ! ô puissance du beau ! |
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Je sentais dans mon cœur se redresser mon âme |
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Comme au troisième jour le Christ dans son tombeau. |
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L'ombre se dissipait. La belle et noble dame, |
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Tendant ses blanches mains du fond des cieux ouverts, |
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M'engageait à monter par l'escalier de flamme. |
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Les bouvreuils réjouis sifflaient leurs plus beaux airs, |
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Tout riait, tout chantait, tout palpitait des ailes, |
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Et les échos charmés disaient des fins de vers. |
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Beau cygne italien, roi des amours fidèles, |
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Poëte aux rimes d'or, dont le chant triste et doux |
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Semble un roucoulement de blanches tourterelles. |
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Figure à l'air pensif, et toujours à genoux ; |
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Les mains jointes devant ton idole muette, |
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Te voilà donc vivante et revenue à nous ! |
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Je te reconnais bien ; oui, c'est bien toi, poëte, |
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Le camail écarlate encadre ton front pur |
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Et marque austèrement l'ovale de ta tête. |
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Tes yeux semblent chercher dans le fluide azur, |
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Les yeux clairs et luisants de ta maîtresse blonde, |
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Pour en faire un soleil qui rende l'autre obscur. |
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Car tu n'as qu'une idée et qu'un amour au monde ; |
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Tout l'univers pour toi pivote sur un nom |
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Et le reste n'est rien que boue et fange immonde. |
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Sous le laurier mystique et le divin rayon, |
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Tu t'avances traîné par l'éclatant quadrige, |
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Entre la rêverie et l'inspiration. |
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Un chœur harmonieux autour de toi voltige, |
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C'est la chaste Uranie avec son globe bleu, |
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Penchant son front rêveur comme un lis sur sa tige, |
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Euterpe, Polymnie, un sein nu, l'œil en feu, |
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C'est Clio belle et simple en son manteau sévère ; |
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Tout le sacré troupeau qui te suit comme un dieu. |
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Les Grâces, dénouant leur ceinture légère, |
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Dansent derrière toi, sur le char triomphal ; |
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A l'égal d'un César le monde te révère. |
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A ta suite l'on voit l'orgueilleux cardinal, |
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Comme un pavot qui brille à travers l'or des gerbes, |
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D'écarlate et d'hermine inonder son cheval. |
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Rien n'y manque… Seigneurs blasonnés et superbes, |
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Prêtres, marchands, soldats, professeurs, écoliers, |
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Les vieillards tout chenus, et les pages imberbes ; |
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De beaux jeunes garçons et de blonds écuyers, |
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Soufflent allègrement aux bouches des trompettes |
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Et suspendent leurs bras aux crins blancs des coursiers. |
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Sur le devant du char les filles les mieux faites, |
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Les plus charmantes fleurs du jardin de beauté, |
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Font de leurs doigts de lis pleuvoir les violettes. |
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Tu viens du Capitole où César est monté ; |
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Cependant tu n'as pas, ô bon François Pétrarque, |
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Mis pour ceinture au monde un fleuve ensanglanté. |
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Tu n'as pas, de tes dents, pour y laisser ta marque, |
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Comme un enfant mauvais, mordu ta ville au sein. |
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Tu n'as jamais flatté, ni peuple ni monarque. |
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Jamais on ne te vit, en guise de tocsin, |
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Sur l'Italie en feu faire hurler tes rimes, |
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Ton rôle fut toujours pacifique et serein. |
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Loin des cités, l'auberge et l'atelier des crimes, |
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Tu regardes, couché sous les grands lauriers verts, |
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Des Alpes tout là bas bleuir les hautes cimes. |
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Et penchant tes doux yeux sur la source aux flots clairs |
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Où flotte un blanc reflet de la robe de Laure ; |
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Avec les rossignols tu gazouilles des vers. |
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Car toujours, dans ton cœur, vibre un écho sonore, |
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Et toujours sur ta bouche on entend palpiter |
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Quelque nid de sonnets éclos ou près d'éclore. |
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Rêveur harmonieux, tu fais bien de chanter, |
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C'est là le seul devoir que Dieu donne aux poëtes, |
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Et le monde à genoux les devrait écouter. |
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Lorsqu'Amphion chantait, du creux de leurs retraites, |
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Les tigres tachetés et les grands lions roux |
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Sortaient en balançant leurs monstrueuses têtes. |
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Les dragons s'en venaient d'un air timide et doux, |
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De leur langue d'azur lécher ses pieds d'ivoire, |
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Et les vents suspendaient leur vol et leur courroux. |
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Faire sortir les ours de leur caverne noire ; |
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En agneaux caressants transformer les lions, |
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O poëtes ! voilà la véritable gloire ; |
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Et non pas de pousser à des rébellions |
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Tous ces mauvais instincts, bêtes fauves de l'âme, |
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Que l'on déchaîne au jour des révolutions. |
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Sur l'autel idéal, entretenez la flamme, |
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Guidez le peuple au bien par le chemin du beau, |
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Par l'admiration et l'amour de la femme ; |
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Comme un vase d'albâtre où l'on cache un flambeau, |
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Mettez l'idée au fond de la forme sculptée |
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Et d'une lampe ardente éclairez le tombeau ; |
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Que votre douce voix, de Dieu même écoutée, |
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Au milieu du combat jetant des mots de paix, |
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Fasse tomber les flots de la foule irritée. |
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Que votre poésie, aux vers calmes et frais, |
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Soit pour les cœurs souffrants, comme ces cours d'eau vive |
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Où vont boire les cerfs, dans l'ombre des forêts. |
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Faites de la musique avec la voix plaintive |
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De la création et de l'humanité, |
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De l'homme dans la ville et du flot sur la rive. |
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Puis, comme un beau symbole, un grand peintre vanté |
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Vous représentera dans une immense toile, |
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Sur un char triomphal par un peuple escorté. |
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Et vous aurez au front la couronne et l'étoile ! |
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