LA COMÉDIE DE LA MORT |
LA VIE DANS LA MORT |
I |
|
C'était le jour des morts : Une froide bruine |
12 |
|
Au bord du ciel rayé, comme une trame fine, |
12 |
|
Tendait ses filets gris ; |
6 |
|
Un vent de nord sifflait ; quelques feuilles rouillées |
12 |
5 |
Quittaient en frissonnant les cimes dépouillées |
12 |
|
Des ormes rabougris ; |
6 |
|
|
Et chacun s'en allait dans le grand cimetière, |
12 |
|
Morne, s'agenouiller sur le coin de la pierre |
12 |
|
Qui recouvre les siens, |
6 |
10 |
Prier Dieu pour leur âme, et, par des fleurs nouvelles, |
12 |
|
Remplacer en pleurant les pâles immortelles |
12 |
|
Et les bouquets anciens. |
6 |
|
|
Moi, qui ne connais pas cette douleur amère, |
12 |
|
D'avoir couché là-bas ou mon père ou ma mère |
12 |
15 |
Sous les gazons flétris, |
6 |
|
Je marchais au hasard, examinant les marbres, |
12 |
|
Ou, par une échappée, entre les branches d'arbres, |
12 |
|
Les dômes de Paris ; |
6 |
|
|
Et, comme je voyais bien des croix sans couronne, |
12 |
20 |
Bien des fosses dont l'herbe était haute, où personne |
12 |
|
Pour prier ne venait, |
6 |
|
Une pitié me prit, une pitié profonde |
12 |
|
De ces pauvres tombeaux délaissés, dont au monde |
12 |
|
Nul ne se souvenait. |
6 |
|
25 |
Pas un seul brin de mousse à tous ces mausolées, |
12 |
|
Cependant, et des noms de veuves désolées, |
12 |
|
D'époux désespérés, |
6 |
|
Sans qu'un gramen voilât leurs majuscules noires |
12 |
|
Étalaient hardiment leurs mensonges notoires |
12 |
30 |
A tous les yeux livrés. |
6 |
|
|
Ce spectacle me fit sourdre au cœur une idée |
12 |
|
Dont j'ai, depuis ce temps, toujours l'âme obsédée. |
12 |
|
Si c'était vrai, les morts |
6 |
|
Tordraient leurs bras noueux de rage dans leur bière |
12 |
35 |
Et feraient pour lever leurs couvercles de pierre |
12 |
|
D'incroyables efforts ! |
6 |
|
|
Peut-être le tombeau n'est-il pas un asile |
12 |
|
Où, sur son chevet dur, on puisse enfin tranquille |
12 |
|
Dormir l'éternité, |
6 |
40 |
Dans un oubli profond de toute chose humaine, |
12 |
|
Sans aucun sentiment de plaisir ou de peine |
12 |
|
D'être ou d'avoir été. |
6 |
|
|
Peut-être n'a-t-on pas sommeil ! Et quand la pluie |
12 |
|
Filtre jusques à vous, l'on a froid, l'on s'ennuie |
12 |
45 |
Dans sa fosse tout seul. |
6 |
|
Oh ! que l'on doit rêver tristement dans ce gîte |
12 |
|
Où pas un mouvement, pas une onde n'agite |
12 |
|
Les plis droits du linceul ! |
6 |
|
|
Peut-être aux passions qui nous brûlaient, émue, |
12 |
50 |
La cendre de nos cœurs vibre encore et remue |
12 |
|
Par-delà le tombeau, |
6 |
|
Et qu'un ressouvenir de ce monde dans l'autre, |
12 |
|
D'une vie autrefois enlacée à la nôtre, |
12 |
|
Traîne quelque lambeau. |
6 |
|
55 |
Ces morts abandonnés sans doute avaient des femmes, |
12 |
|
Quelque chose de cher et d'intime ; des âmes |
12 |
|
Pour y verser la leur ; |
6 |
|
S'ils étaient éveillés au fond de cette tombe, |
12 |
|
Où jamais une larme avec des fleurs ne tombe, |
12 |
60 |
Quelle affreuse douleur ! |
6 |
|
|
Sentir qu'on a passé sans laisser plus de marque |
12 |
|
Qu'au dos de l'océan le sillon d'une barque ; |
12 |
|
Que l'on est mort pour tous ; |
6 |
|
Voir que vos mieux aimés si vite vous oublient, |
12 |
65 |
Et qu'un saule pleureur aux longs bras qui se plient |
12 |
|
Seul se plaigne sur vous. |
6 |
|
|
Au moins, si l'on pouvait, quand la lune blafarde, |
12 |
|
Ouvrant ses yeux sereins aux cils d'argent regarde |
12 |
|
Et jette un reflet bleu |
6 |
70 |
Autour du cimetière, entre les tombes blanches, |
12 |
|
Avec le feu follet dans l'herbe et sous les branches, |
12 |
|
Se promener un peu ! |
6 |
|
|
S'en revenir chez soi, dans la maison, théâtre |
12 |
|
De sa première vie, et frileux, près de l'âtre, |
12 |
75 |
S'asseoir dans son fauteuil, |
6 |
|
Feuilleter ses bouquins et fouiller son pupitre |
12 |
|
Jusqu'au moment où l'aube illuminant la vitre, |
12 |
|
Vous renvoie au cercueil. |
6 |
|
|
Mais non ; il faut rester sur son lit mortuaire, |
12 |
80 |
N'ayant pour se couvrir que le lin du suaire, |
12 |
|
N'entendant aucun bruit, |
6 |
|
Sinon le bruit du ver qui se traîne et chemine |
12 |
|
Du côté de sa proie, ouvrant sa sourde mine, |
12 |
|
Ne voyant que la nuit. |
6 |
|
85 |
Puis, s'ils étaient jaloux, les morts, tout ce que Dante |
12 |
|
A placé de tourments dans sa spirale ardente |
12 |
|
Près des leurs seraient doux. |
6 |
|
Amants, vous qui savez ce qu'est la jalousie, |
12 |
|
Ce qu'on souffre de maux à cette frénésie, |
12 |
90 |
Un cadavre jaloux ! |
6 |
|
|
Impuissance et fureur ! Être là, dans sa fosse, |
12 |
|
Quand celle qu'on aimait de tout son amour, fausse |
12 |
|
Aux beaux serments jurés, |
6 |
|
En se raillant de vous, dans d'autres bras répète |
12 |
95 |
Ce qu'elle vous disait, rouge et penchant la tête |
12 |
|
Avec des mots sacrés. |
6 |
|
|
Et ne pouvoir venir, quelque nuit de décembre, |
12 |
|
Pendant qu'elle est au bal, se tapir dans sa chambre, |
12 |
|
Et lorsque, de retour, |
6 |
100 |
Rieuse, elle défait au miroir sa toilette, |
12 |
|
Dans le cristal profond réfléchir son squelette |
12 |
|
Et sa poitrine à jour, |
6 |
|
|
Riant affreusement, d'un rire sans gencive, |
12 |
|
Marbrer de baisers froids sa gorge convulsive, |
12 |
105 |
Et, tenaillant sa main, |
6 |
|
Sa main blanche et rosée avec sa main osseuse, |
12 |
|
Faire râler ces mots d'une voix caverneuse |
12 |
|
Qui n'a plus rien d'humain : |
6 |
|
|
«Femme, vous m'avez fait des promesses sans nombre. |
12 |
110 |
Si vous oubliez, vous, dans ma demeure sombre, |
12 |
|
Moi je me ressouviens. |
6 |
|
Vous avez dit à l'heure où la mort me vint prendre, |
12 |
|
Que vous me suivriez bientôt ; lassé d'attendre, |
12 |
|
Pour vous chercher je viens !» |
6 |
|
115 |
Dans un repli de moi, cette pensée étrange |
12 |
|
Est là comme un cancer qui m'use et qui me mange ; |
12 |
|
Mon œil en devient creux ; |
6 |
|
Sur mon front nuager de nouveaux plis se fouillent, |
12 |
|
De cheveux et de chair mes tempes se dépouillent, |
12 |
120 |
Car ce serait affreux ! |
6 |
|
|
La mort ne serait plus le remède suprême ; |
12 |
|
L'homme, contre le sort, dans la tombe elle-même |
12 |
|
N'aurait pas de recours, |
6 |
|
Et l'on ne pourrait plus se consoler de vivre, |
12 |
125 |
Par l'espoir tant fêté du calme qui doit suivre |
12 |
|
L'orage de nos jours. |
6 |
|
|
II |
|
Dans le fond de mon âme, agitant ma pensée, |
12 |
|
Je restais là rêveur et la tête baissée |
12 |
|
Debout contre un tombeau. |
6 |
130 |
C'était un marbre neuf, et sur la blanche épaule |
12 |
|
D'un génie éploré, les longs cheveux d'un saule |
12 |
|
Tombaient comme un manteau. |
6 |
|
|
La bise feuille à feuille emportait la couronne |
12 |
|
Dont les débris jonchaient le fût de la colonne ; |
12 |
135 |
On aurait dit les pleurs |
6 |
|
Que sur la jeune fille, au printemps moissonnée, |
12 |
|
Pauvre fleur du matin, avant midi fanée, |
12 |
|
Versaient les autres fleurs. |
6 |
|
|
La lune entre les ifs faisait luire sa corne ; |
12 |
140 |
De grands nuages noirs couraient sur le ciel morne |
12 |
|
Et passaient par devant ; |
6 |
|
Les feux follets valsaient autour du cimetière, |
12 |
|
Et le saule pleureur secouait sa crinière |
12 |
|
Éparpillée au vent. |
6 |
|
145 |
On entendait des bruits venus de l'autre monde, |
12 |
|
Des soupirs de terreur et d'angoisse profonde, |
12 |
|
Des voix qui demandaient |
6 |
|
Quand donc à leurs tombeaux l'on mettrait des fleurs neuves, |
12 |
|
Comment allait la terre, et pourquoi donc leurs veuves |
12 |
150 |
Aussi longtemps tardaient ? |
6 |
|
|
Tout à coup… j'ose à peine en croire mon oreille, |
12 |
|
Sous le marbre entr'ouvert, ô terreur ! ô merveille ! |
12 |
|
J'entendis qu'on parlait. |
6 |
|
C'était un dialogue, et, du fond de la fosse, |
12 |
155 |
A la première voix, une voix aigre et fausse |
12 |
|
Par instant se mêlait. |
6 |
|
|
Le froid me prit. Mes dents d'épouvante claquèrent ; |
12 |
|
Mes genoux chancelants sous moi s'entrechoquèrent. |
12 |
|
Je compris que le ver |
6 |
160 |
Consommait son hymen avec la trépassée, |
12 |
|
Éveillée en sursaut dans sa couche glacée, |
12 |
|
Par cette nuit d'hiver. |
6 |
|
|
LA TRÉPASSÉE. |
|
Est-ce une illusion ? Cette nuit tant rêvée, |
12 |
|
La nuit du mariage elle est donc arrivée ? |
12 |
165 |
C'est le lit nuptial. |
6 |
|
Voici l'heure où l'époux, jeune et parfumé, cueille |
12 |
|
La beauté de l'épouse, et sur son front effeuille |
12 |
|
L'oranger virginal. |
6 |
|
|
LE VER. |
|
Cette nuit sera longue, ô blanche trépassée, |
12 |
170 |
Avec moi, pour toujours, la mort t'a fiancée ; |
12 |
|
Ton lit c'est le tombeau. |
6 |
|
Voici l'heure où le chien contre la lune aboie, |
12 |
|
Où le pâle vampire erre et cherche sa proie, |
12 |
|
Où descend le corbeau. |
6 |
|
|
LA TRÉPASSÉE. |
175 |
Mon bien-aimé, viens donc ! l'heure est déjà passée |
12 |
|
Oh ! tiens-moi sur ton cœur, entre tes bras pressée. |
12 |
|
J'ai bien peur, j'ai bien froid. |
6 |
|
Réchauffe à tes baisers ma bouche qui se glace. |
12 |
|
Oh ! viens, je tâcherai de te faire une place |
12 |
180 |
Car le lit est étroit ! |
6 |
|
|
LE VER. |
|
Cinq pieds de long sur deux de large. La mesure |
12 |
|
Est prise exactement ; cette couche est trop dure, |
12 |
|
L'époux ne viendra pas. |
6 |
|
Il n'entend pas tes cris. Il rit dans quelque fête. |
12 |
185 |
Allons, sur ton chevet repose en paix ta tête |
12 |
|
Et recroise tes bras. |
6 |
|
|
LA TRÉPASSÉE. |
|
Quel est donc ce baiser humide et sans haleine, |
12 |
|
Cette bouche sans lèvre est-ce une bouche humaine, |
12 |
|
Est-ce un baiser vivant ? |
6 |
190 |
O prodige ! A ma droite, à ma gauche, personne. |
12 |
|
Mes os craquent d'horreur, toute ma chair frissonne |
12 |
|
Comme un tremble au grand vent. |
6 |
|
|
LE VER. |
|
Ce baiser c'est le mien : je suis le ver de terre ; |
12 |
|
Je viens pour accomplir le solennel mystère. |
12 |
195 |
J'entre en possession ; |
6 |
|
Me voilà ton époux, je te serai fidèle. |
12 |
|
Le hibou tout joyeux fouettant l'air de son aile |
12 |
|
Chante notre union. |
6 |
|
|
LA TRÉPASSÉE. |
|
Oh ! si quelqu'un passait auprès du cimetière ! |
12 |
200 |
J'ai beau heurter du front les planches de ma bière, |
12 |
|
Le couvercle est trop lourd ! |
6 |
|
Le fossoyeur dort mieux que les morts qu'il enterre. |
12 |
|
Quel silence profond ! la route est solitaire ; |
12 |
|
L'écho lui-même est sourd. |
6 |
|
|
LE VER. |
205 |
A moi tes bras d'ivoire, à moi ta gorge blanche, |
12 |
|
A moi tes flancs polis avec ta belle hanche |
12 |
|
A l'ondoyant contour ; |
6 |
|
A moi tes petits pieds, ta main douce et ta bouche, |
12 |
|
Et ce premier baiser que ta pudeur farouche |
12 |
210 |
Refusait à l'amour. |
6 |
|
|
LA TRÉPASSÉE. |
|
C'en est fait ! c'en est fait ! Il est là ! sa morsure |
12 |
|
M'ouvre au flanc une lame et profonde blessure ; |
12 |
|
Il me ronge le cœur. |
6 |
|
Quelle torture ! O Dieu, quelle angoisse cruelle ! |
12 |
215 |
Mais que faites-vous donc lorsque je vous appelle, |
12 |
|
O ma mère, ô ma sœur ? |
6 |
|
|
LE VER. |
|
Dans leur âme déjà ta mémoire est fanée, |
12 |
|
Et pourtant sur ta fosse, ô pauvre abandonnée, |
12 |
|
L'oranger est tout frais. |
6 |
220 |
La tenture funèbre à peine repliée, |
12 |
|
Comme un songe d'hier elles t'ont oubliée, |
12 |
|
Oubliée à jamais. |
6 |
|
|
LA TRÉPASSÉE. |
|
L'herbe pousse plus vite au cœur que sur la fosse ; |
12 |
|
Une pierre, une croix, le terrain qui se hausse, |
12 |
225 |
Disent qu'un mort est là. |
6 |
|
Mais quelle croix fait voir une tombe dans l'âme ! |
12 |
|
Oubli ! seconde mort, néant que je réclame, |
12 |
|
Arrivez, me voilà ! |
6 |
|
|
LE VER. |
|
Console-toi.-La mort donne la vie.-Éclose |
12 |
230 |
A l'ombre d'une croix l'églantine est plus rose |
12 |
|
Et le gazon plus vert. |
6 |
|
La racine des fleurs plongera sous tes côtes ; |
12 |
|
A la place où tu dors les herbes seront hautes ; |
12 |
|
Aux mains de Dieu tout sert ! |
6 |
|
235 |
Un mort qu'ils réveillaient les pria de se taire ; |
12 |
|
Un pâle éclair parti non du ciel mais de terre |
12 |
|
Me fit dans leurs tombeaux |
6 |
|
Voir tous les trépassés cadavres ou squelettes, |
12 |
|
Avec leurs os jaunis ou leurs chairs violettes, |
12 |
240 |
S'en allant par lambeaux ; |
6 |
|
|
Les jeunes et les vieux, peuple du cimetière, |
12 |
|
Pauvres morts oubliés n'entendant sur leur pierre |
12 |
|
Gémir que l'ouragan, |
6 |
|
Et dévorés d'ennui dans leur froide demeure, |
12 |
245 |
De leurs yeux sans regard cherchant à savoir l'heure |
12 |
|
A l'éternel cadran. |
6 |
|
|
Puis tout devint obscur, et je repris ma route, |
12 |
|
Pâle d'avoir tant vu, plein d'horreur et de doute, |
12 |
|
L'esprit et le corps las ; |
6 |
250 |
Et me suivant partout, mille cloches fêlées, |
12 |
|
Comme des voix de mort me jetaient par volées |
12 |
|
Les râlements du glas. |
6 |
|
|
III |
|
Et je rentrai chez moi.-De lugubres pensées |
12 |
|
Tournaient devant mes yeux sur leurs ailes glacées |
12 |
255 |
Et me rasaient le front. |
6 |
|
Comme on voit sur le soir autour des cathédrales, |
12 |
|
Des essaims de corbeaux dérouler leurs spirales |
12 |
|
Et voltiger en rond. |
6 |
|
|
Dans ma chambre, où tremblait une jaune lumière, |
12 |
260 |
Tout prenait une forme horrible et singulière, |
12 |
|
Un aspect effrayant. |
6 |
|
Mon lit était la bière et ma lampe le cierge, |
12 |
|
Mon manteau déployé le drap noir qu'on asperge |
12 |
|
Sous la porte en priant. |
6 |
|
265 |
Dans son cadre terni, le pâle Christ d'ivoire |
12 |
|
Cloué les bras en croix sur son étoffe noire, |
12 |
|
Redoublait de pâleur ; |
6 |
|
Et comme au Golgotha, dans sa dure agonie, |
12 |
|
Les muscles en relief de sa face jaunie |
12 |
270 |
Se tordaient de douleur. |
6 |
|
|
Les tableaux ravivant leurs nuances éteintes |
12 |
|
Aux reflets du foyer prenaient d'étranges teintes, |
12 |
|
Et, d'un air curieux, |
6 |
|
Comme des spectateurs aux loges d'un théâtre, |
12 |
275 |
Vieux portraits enfumés, pastels aux tons de plâtre, |
12 |
|
Ouvraient tout grands leurs yeux. |
6 |
|
|
Une tête de mort sur nature moulée |
12 |
|
Se détachait en blanc, grimaçante et pelée, |
12 |
|
Sous un rayon blafard. |
6 |
280 |
Je la vis s'avancer au bord de la console ; |
12 |
|
Ses mâchoires semblaient rechercher leur parole |
12 |
|
Et ses yeux leur regard. |
6 |
|
|
De ses orbites noirs où manquaient les prunelles, |
12 |
|
Jaillirent tout à coup de fauves étincelles |
12 |
285 |
Comme d'un œil vivant. |
6 |
|
Une haleine passa par ses dents déchaussées… |
12 |
|
Les rideaux à plis droits tombaient sur les croisées ; |
12 |
|
Ce n'était pas le vent. |
6 |
|
|
Faible comme ces voix que l'on entend en rêve, |
12 |
290 |
Triste comme un soupir des vagues sur la grève |
12 |
|
J'entendis une voix. |
6 |
|
Or, comme ce jour-là j'avais vu tant de choses, |
12 |
|
Tant d'effets merveilleux dont j'ignorais les causes, |
12 |
|
J'eus moins peur cette fois. |
6 |
|
|
RAPHAEL. |
295 |
Je suis le Raphaël, le Sanzio, le grand maître ! |
12 |
|
O frère, dis-le-moi, peux-tu me reconnaître |
12 |
|
Dans ce crâne hideux ? |
6 |
|
Car je n'ai rien parmi ces plâtres et ces masques, |
12 |
|
Tous ces crânes luisants, polis comme des casques, |
12 |
300 |
Qui me distingue d'eux. |
6 |
|
|
Et pourtant c'est bien moi ! Moi, le divin jeune homme, |
12 |
|
Le roi de la beauté, la lumière de Rome, |
12 |
|
Le Raphaël d'Urbin ! |
6 |
|
L'enfant aux cheveux bruns qu'on voit aux galeries, |
12 |
305 |
Mollement accoudé, suivre ses rêveries, |
12 |
|
La tête dans sa main. |
6 |
|
|
O ma Fornarina ! ma blanche bien aimée, |
12 |
|
Toi qui dans un baiser pris mon âme pâmée |
12 |
|
Pour la remettre au ciel ; |
6 |
310 |
Voilà donc ton amant, le beau peintre au nom d'ange, |
12 |
|
Cette tête qui fait une grimace étrange : |
12 |
|
Eh bien, c'est Raphaël ! |
6 |
|
|
Si ton ombre endormie au fond de la chapelle |
12 |
|
S'éveillait et venait à ma voix qui t'appelle, |
12 |
315 |
Oh ! je te ferais peur ! |
6 |
|
Que le marbre entr'ouvert sur ta tête retombe. |
12 |
|
Ne viens pas ! ne viens pas et garde dans ta tombe |
12 |
|
Le rêve de ton cœur. |
6 |
|
|
Analyseurs damnés, abominable race, |
12 |
320 |
Hyènes qui suivez le cortège à la trace |
12 |
|
Pour déterrer le corps ; |
6 |
|
Aurez-vous bientôt fait de déclouer les bières, |
12 |
|
Pour mesurer nos os et peser nos poussières ; |
12 |
|
Laissez dormir les morts ! |
6 |
|
325 |
Mes maîtres, savez-vous, qui donc a pu le dire ? |
12 |
|
Ce qu'on sent quand la scie avec ses dents déchire |
12 |
|
Nos lambeaux palpitants. |
6 |
|
Savez-vous si la mort n'est pas une autre vie, |
12 |
|
Et si quand leur dépouille à la tombe est ravie |
12 |
330 |
Les aïeux sont contents ? |
6 |
|
|
Ah ! vous venez fouiller de vos ongles profanes |
12 |
|
Nos tombeaux violés, pour y prendre nos crânes, |
12 |
|
Vous êtes bien hardis. |
6 |
|
Ne craignez vous donc pas qu'un beau jour, pâle et blême, |
12 |
335 |
Un trépassé se lève et vous dise : Anathème ! |
12 |
|
Comme je vous le dis. |
6 |
|
|
Vous imaginez donc, dans cette pourriture, |
12 |
|
Surprendre les secrets de la mère nature |
12 |
|
Et le travail de Dieu ? |
6 |
340 |
Ce n'est pas par le corps qu'on peut comprendre l'âme. |
12 |
|
Le corps n'est que l'autel, le génie est la flamme ; |
12 |
|
Vous éteignez le feu ! |
6 |
|
|
O mes Enfants-Jésus ! O mes brunes madones ! |
12 |
|
O vous qui me devez vos plus fraîches couronnes, |
12 |
345 |
Saintes du paradis ! |
6 |
|
Les savants font rouler mon crâne sur la terre, |
12 |
|
Et vous souffrez cela sans prendre le tonnerre, |
12 |
|
Sans frapper ces maudits ! |
6 |
|
|
Il est donc vrai ! Le ciel a perdu sa puissance. |
12 |
350 |
Le Christ est mort, le siècle a pour Dieu, la science, |
12 |
|
Pour foi, la liberté. |
6 |
|
Adieu les doux parfums de la rose mystique ; |
12 |
|
Adieu l'amour ; adieu la poésie antique ; |
12 |
|
Adieu sainte beauté ! |
6 |
|
355 |
Vos peintres auront beau, pour voir comme elle est faite, |
12 |
|
Tourner entre leurs mains et retourner ma tête, |
12 |
|
Mon secret est à moi. |
6 |
|
Ils copieront mes tons, ils copieront mes poses, |
12 |
|
Mais il leur manquera ce que j'avais, deux choses, |
12 |
360 |
L'amour avec la foi ! |
6 |
|
|
Dites qui d'entre vous, fils de ce siècle infâme, |
12 |
|
Peut rendre saintement la beauté de la femme ; |
12 |
|
Aucun, hélas ! aucun. |
6 |
|
Pour vos petits boudoirs, il faut des priapées ; |
12 |
365 |
Qui vous jette un regard, ô mes vierges drapées, |
12 |
|
O mes saintes ! Pas un. |
6 |
|
|
L'aiguille a fait son tour. Votre tâche est finie, |
12 |
|
Comme un pâle vieillard le siècle à l'agonie |
12 |
|
Se lamente et se tord. |
6 |
370 |
L'ange du jugement embouche la trompette |
12 |
|
Et la voix va crier : Que justice soit faite, |
12 |
|
Le genre humain est mort ! |
6 |
|
|
Je n'entendis plus rien. L'aube aux lèvres d'opale, |
12 |
|
Tout endormie encor, sur le vitrage pâle |
12 |
375 |
Jetait un froid rayon, |
6 |
|
Et je vis s'envoler, comme on voit quelque orfraye, |
12 |
|
Que sous l'arceau gothique une lueur effraye, |
12 |
|
L'étrange vision ! |
6 |
|
|
LA MORT DANS LA VIE |
IV |
|
La mort est multiforme, elle change de masque |
12 |
380 |
Et d'habit plus souvent qu'une actrice fantasque ; |
12 |
|
Elle sait se farder, |
6 |
|
Et ce n'est pas toujours cette maigre carcasse, |
12 |
|
Qui vous montre les dents et vous fait la grimace |
12 |
|
Horrible à regarder. |
6 |
|
385 |
Ses sujets ne sont pas tous dans le cimetière, |
12 |
|
Ils ne dorment pas tous sur des chevets de pierre |
12 |
|
A l'ombre des arceaux ; |
6 |
|
Tous ne sont pas vêtus de la pâle livrée, |
12 |
|
Et la porte sur tous n'est pas encor murée |
12 |
390 |
Dans la nuit des caveaux. |
6 |
|
|
Il est des trépassés de diverse nature, |
12 |
|
Aux uns la puanteur avec la pourriture, |
12 |
|
Le palpable néant, |
6 |
|
L'horreur et le dégoût, l'ombre profonde et noire, |
12 |
395 |
Et le cercueil avide entr'ouvrant sa mâchoire |
12 |
|
Comme un monstre béant. |
6 |
|
|
Aux autres, que l'on voit sans qu'on s'en épouvante |
12 |
|
Passer et repasser dans la cité vivante |
12 |
|
Sous leur linceul de chair, |
6 |
400 |
L'invisible néant, la mort intérieure |
12 |
|
Que personne ne sait, que personne ne pleure, |
12 |
|
Même votre plus cher. |
6 |
|
|
Car, lorsque l'on s'en va dans les villes funèbres |
12 |
|
Visiter les tombeaux inconnus ou célèbres, |
12 |
405 |
De marbre ou de gazon ; |
6 |
|
Qu'on ait ou qu'on n'ait pas quelque paupière amie |
12 |
|
Sous l'ombrage des ifs à jamais endormie, |
12 |
|
Qu'on soit en pleurs ou non, |
6 |
|
|
On dit : Ceux-là sont morts. La mousse étend son voile |
12 |
410 |
Sur leurs noms effacés ; le ver file sa toile |
12 |
|
Dans le trou de leurs yeux ; |
6 |
|
Leurs cheveux ont percé les planches de la bière, |
12 |
|
A côté de leurs os, leur chair tombe en poussière |
12 |
|
Sur les os des aïeux. |
6 |
|
415 |
Leurs héritiers, le soir, n'ont plus peur qu'ils reviennent ; |
12 |
|
C'est à peine à présent si leurs chiens s'en souviennent. |
12 |
|
Enfumés et poudreux, |
6 |
|
Leurs portraits adorés traînent dans les boutiques, |
12 |
|
Leurs jaloux d'autrefois font leurs panégyriques ; |
12 |
420 |
Tout est fini pour eux. |
6 |
|
|
L'ange de la douleur, sur leur tombe en prière, |
12 |
|
Est seul à les pleurer de ses larmes de pierre. |
12 |
|
Comme le ver leur corps, |
6 |
|
L'oubli ronge leur nom avec sa lune sourde ; |
12 |
425 |
Ils ont pour draps de lit six pieds de terre lourde. |
12 |
|
Ils sont morts ! et bien morts ! |
6 |
|
|
Et peut-être une larme à votre âme échappée |
12 |
|
Sur leur cendre, de pluie et de neige trempée, |
12 |
|
Filtre insensiblement. |
6 |
430 |
Qui les va réjouir dans leur triste demeure ; |
12 |
|
Et leur cœur desséché, comprenant qu'on les pleure, |
12 |
|
Retrouve un battement. |
6 |
|
|
Mais personne ne dit, voyant un mort de l'âme : |
12 |
|
Paix et repos sur toi ! L'on refuse à la lame |
12 |
435 |
Ce qu'on donne au fourreau ; |
6 |
|
L'on pleure le cadavre et l'on panse la plaie, |
12 |
|
L'âme se brise et meurt sans que nul s'en effraie |
12 |
|
Et lui dresse un tombeau. |
6 |
|
|
Et cependant il est d'horribles agonies |
12 |
440 |
Qu'on ne saura jamais ; des douleurs infinies |
12 |
|
Que l'on n'aperçoit pas. |
6 |
|
Il est plus d'une croix au calvaire de l'âme |
12 |
|
Sans l'auréole d'or, et sans la blanche femme |
12 |
|
Échevelée au bas. |
6 |
|
445 |
Toute âme est un sépulcre où gisent mille choses ; |
12 |
|
Des cadavres hideux dans des figures roses |
12 |
|
Dorment ensevelis. |
6 |
|
On retrouve toujours les larmes sous le rire, |
12 |
|
Les morts sous les vivants, et l'homme est à vrai dire |
12 |
450 |
Une Nécropolis. |
6 |
|
|
Les tombeaux déterrés des vieilles cités mortes, |
12 |
|
Les chambres et les puits de la Thèbe aux cent portes |
12 |
|
Ne sont pas si peuplés, |
6 |
|
On n'y rencontre pas de plus affreux squelettes, |
12 |
455 |
Un plus vaste fouillis d'ossements et de têtes |
12 |
|
Aux ruines mêlés. |
6 |
|
|
L'on en voit qui n'ont pas d'épitaphe à leurs tombes, |
12 |
|
Et de leurs trépassés font comme aux catacombes |
12 |
|
Un grand entassement ; |
6 |
460 |
Dont le cœur est un champ uni, sans croix ni pierres, |
12 |
|
Et que l'aveugle Mort de diverses poussières |
12 |
|
Remplit confusément. |
6 |
|
|
D'autres, moins oublieux, ont des caves funèbres |
12 |
|
Où sont rangés leurs morts, comme celles des Guèbres |
12 |
465 |
Ou des Égyptiens ; |
6 |
|
Tout autour de leur cœur sont debout les momies, |
12 |
|
Et l'on y reconnaît les figures blêmies |
12 |
|
De leurs amours anciens. |
6 |
|
|
Dans un pur souvenir chastement embaumée |
12 |
470 |
Ils gardent au fond d'eux l'âme qu'ils ont aimée ; |
12 |
|
Triste et charmant trésor ! |
6 |
|
La mort habite en eux au milieu de la vie ; |
12 |
|
Ils s'en vont poursuivant la chère ombre ravie |
12 |
|
Qui leur sourit encor. |
6 |
|
475 |
Où ne trouve-t-on pas, en fouillant, un squelette ? |
12 |
|
Quel foyer réunit la famille complète |
12 |
|
En cercle chaque soir ? |
6 |
|
Et quel seuil, si riant et si beau qu'il puisse être, |
12 |
|
Pour ne pas revenir n'a vu sortir le maître |
12 |
480 |
Avec un manteau noir ? |
6 |
|
|
Cette petite fleur, qui, toute réjouie, |
12 |
|
Fait baiser au soleil sa bouche épanouie, |
12 |
|
Est fille de la mort. |
6 |
|
En plongeant sous le sol, peut-être sa racine, |
12 |
485 |
Dans quelque cendre chère a pris l'odeur divine |
12 |
|
Qui vous charme si fort. |
6 |
|
|
O fiancés d'hier, encore amants, l'alcôve |
12 |
|
Où nichent vos amours, à quelque vieillard chauve |
12 |
|
A servi comme à vous ; |
6 |
490 |
Avant vos doux soupirs elle a redit son râle, |
12 |
|
Et son souvenir mêle une odeur sépulcrale |
12 |
|
A vos parfums d'époux ! |
6 |
|
|
Où donc poser le pied qu'on ne foule une tombe ? |
12 |
|
Ah ! lorsque l'on prendrait son aile à la colombe, |
12 |
495 |
Ses pieds au daim léger ; |
6 |
|
Qu'on irait demander au poisson sa nageoire, |
12 |
|
On trouvera partout l'hôtesse blanche et noire |
12 |
|
Prête à vous héberger. |
6 |
|
|
Cessez donc, cessez donc, ô vous, les jeunes mères |
12 |
500 |
Berçant vos fils aux bras des riantes chimères, |
12 |
|
De leur rêver un sort ; |
6 |
|
Filez-leur un suaire avec le lin des langes. |
12 |
|
Vos fils, fussent-ils purs et beaux comme les anges, |
12 |
|
Sont condamnés à mort ! |
6 |
|
|
V |
505 |
A travers les soupirs les plaintes et le râle |
12 |
|
Poursuivons jusqu'au bout la funèbre spirale |
12 |
|
De ses détours maudits. |
6 |
|
Notre guide n'est pas Virgile le poëte, |
12 |
|
La Béatrix vers nous ne penche pas la tête |
12 |
510 |
Du fond du paradis. |
6 |
|
|
Pour guide nous avons une vierge au teint pâle |
12 |
|
Qui jamais ne reçut le baiser d'or du hâle |
12 |
|
Des lèvres du soleil. |
6 |
|
Sa joue est sans couleur et sa bouche bleuâtre, |
12 |
515 |
Le bouton de sa gorge est blanc comme l'albâtre |
12 |
|
Au lieu d'être vermeil. |
6 |
|
|
Un souffle fait plier sa taille délicate, |
12 |
|
Ses bras, plus transparents que le jaspe ou l'agate, |
12 |
|
Pendent languissamment ; |
6 |
520 |
Sa main laisse échapper une fleur qui se fane, |
12 |
|
Et, ployée à son dos, son aile diaphane |
12 |
|
Reste sans mouvement. |
6 |
|
|
Plus sombres que la nuit, plus fixes que la pierre, |
12 |
|
Sous leur sourcil d'ébène et leur longue paupière |
12 |
525 |
Luisent ses deux grands yeux, |
6 |
|
Comme l'eau du Léthé qui va muette et noire, |
12 |
|
Ses cheveux débordés baignent sa chair d'ivoire |
12 |
|
A flots silencieux. |
6 |
|
|
Des feuilles de ciguë avec des violettes |
12 |
530 |
Se mêlent sur son front aux blanches bandelettes, |
12 |
|
Chaste et simple ornement ; |
6 |
|
Quant au reste, elle est nue, et l'on rit et l'on tremble |
12 |
|
En la voyant venir ; car elle a tout ensemble |
12 |
|
L'air sinistre et charmant. |
6 |
|
535 |
Quoiqu'elle ait mis le pied dans tous les lits du monde |
12 |
|
Sous sa blanche couronne elle reste inféconde |
12 |
|
Depuis l'éternité. |
6 |
|
L'ardent baiser s'éteint sur la lèvre fatale |
12 |
|
Et personne n'a pu cueillir la rose pâle |
12 |
540 |
De sa virginité. |
6 |
|
|
C'est par elle qu'on pleure et qu'on se désespère : |
12 |
|
C'est elle qui ravit au giron de la mère |
12 |
|
Son doux et cher souci ; |
6 |
|
C'est elle qui s'en va se coucher, la jalouse, |
12 |
545 |
Entre les deux amants, et qui veut qu'on l'épouse |
12 |
|
A son tour elle aussi. |
6 |
|
|
Elle est amère et douce, elle est méchante et bonne ; |
12 |
|
Sur chaque front illustre elle met la couronne |
12 |
|
Sans peur ni passion. |
6 |
550 |
Amère aux gens heureux et douce aux misérables, |
12 |
|
C'est la seule qui donne aux grands inconsolables |
12 |
|
Leur consolation. |
6 |
|
|
Elle prête des lits à ceux qui, sur le monde, |
12 |
|
Comme le Juif errant, font nuit et jour leur ronde |
12 |
555 |
Et n'ont jamais dormi. |
6 |
|
A tous les parias elle ouvre son auberge, |
12 |
|
Et reçoit aussi bien la Phryné que la vierge, |
12 |
|
L'ennemi que l'ami. |
6 |
|
|
Sur les pas de ce guide au visage impassible, |
12 |
560 |
Nous marchons en suivant la spirale terrible |
12 |
|
Vers le but inconnu, |
6 |
|
Par un enfer vivant sans caverne ni gouffre, |
12 |
|
Sans bitume enflammé, sans mers aux flots de soufre, |
12 |
|
Sans Belzébuth cornu. |
6 |
|
565 |
Voici contre un carreau comme un reflet de lampe |
12 |
|
Avec l'ombre d'un homme. Allons, montons la rampe, |
12 |
|
Approchons et voyons. |
6 |
|
Ah ! c'est toi, docteur Faust ! Dans la même posture |
12 |
|
Du sorcier de Rembrandt sur la noire peinture |
12 |
570 |
Aux flamboyants rayons. |
6 |
|
|
Quoi ! tu n'as pas brisé tes fioles d'alchimiste, |
12 |
|
Et tu penches toujours ton grand front chauve et triste |
12 |
|
Sur quelque manuscrit ! |
6 |
|
Dans ton livre, aux lueurs de ce soleil mystique, |
12 |
575 |
Quoi ! tu cherches encor le mot cabalistique |
12 |
|
Qui fait venir l'Esprit. |
6 |
|
|
Eh bien ! Scientia, ta maîtresse adorée |
12 |
|
A tes chastes désirs s'est-elle enfin livrée ? |
12 |
|
Ou, comme au premier jour, |
6 |
580 |
N'en es-tu qu'à baiser sa robe ou sa pantoufle, |
12 |
|
Ta poitrine asthmatique a-t-elle encor du souffle |
12 |
|
Pour un soupir d'amour ? |
6 |
|
|
Quel sable, quel corail a ramené ta sonde ? |
12 |
|
As-tu touché le fond des sagesses du monde ? |
12 |
585 |
En puisant à ton puits, |
6 |
|
Nous as-tu dans ton seau fait monter toute nue |
12 |
|
La blanche Vérité jusqu'ici méconnue ? |
12 |
|
Arbre, où sont donc tes fruits ? |
6 |
|
|
FAUST. |
|
J'ai plongé dans la mer sous le dôme des ondes ; |
12 |
590 |
Les grands poissons jetaient leurs ondes vagabondes |
12 |
|
Jusques au fond des eaux ; |
6 |
|
Léviathan fouettait l'abîme de sa queue, |
12 |
|
Les Syrènes peignaient leur chevelure bleue |
12 |
|
Sur les bancs de coraux. |
6 |
|
595 |
La seiche horrible à voir, le polype difforme, |
12 |
|
Tendaient leurs mille bras, le caïman énorme |
12 |
|
Roulait ses gros yeux verts ; |
6 |
|
Mais je suis remonté, car je manquais d'haleine ; |
12 |
|
C'est un manteau bien lourd pour une épaule humaine |
12 |
600 |
Que le manteau des mers ! |
6 |
|
|
Je n'ai pu de mon puits tirer que de l'eau claire ; |
12 |
|
Le Sphinx interrogé continue à se taire ; |
12 |
|
Si chauve et si cassé, |
6 |
|
Hélas ! j'en suis encore à peut-être, et que sais-je ? |
12 |
605 |
Et les fleurs de mon front ont fait comme une neige |
12 |
|
Aux lieux où j'ai passé. |
6 |
|
|
Malheureux que je suis d'avoir sans défiance |
12 |
|
Mordu les pommes d'or de l'arbre de science ! |
12 |
|
La science est la mort. |
6 |
610 |
Ni l'upa de Java, ni l'euphorbe d'Afrique, |
12 |
|
Ni le mancenilier au sommeil magnétique. |
12 |
|
N'ont un poison plus fort. |
6 |
|
|
Je ne crois plus à rien. J'allais, de lassitude, |
12 |
|
Quand vous êtes venus, renoncer à l'étude |
12 |
615 |
Et briser mes fourneaux. |
6 |
|
Je ne sens plus en moi palpiter une fibre, |
12 |
|
Et comme un balancier seulement mon cœur vibre |
12 |
|
A mouvements égaux. |
6 |
|
|
Le néant ! Voilà donc ce que l'on trouve au terme ! |
12 |
620 |
Comme une tombe, un mort, ma cellule renferme |
12 |
|
Un cadavre vivant. |
6 |
|
C'est pour arriver là que j'ai pris tant de peine, |
12 |
|
Et que j'ai sans profit, comme on fait d'une graine, |
12 |
|
Semé mon âme au vent. |
6 |
|
625 |
Un seul baiser, ô douce et blanche Marguerite, |
12 |
|
Pris sur ta bouche en fleur, si fraîche et si petite, |
12 |
|
Vaut mieux que tout cela. |
6 |
|
Ne cherchez pas un mot qui n'est pas dans le livre ; |
12 |
|
Pour savoir comme on vit n'oubliez pas de vivre. |
12 |
630 |
Aimez, car tout est là ! |
6 |
|
|
VI |
|
La spirale sans fin dans le vide s'enfonce ; |
12 |
|
Tout autour, n'attendant qu'une fausse réponse |
12 |
|
Pour vous pomper le sang, |
6 |
|
Sur leurs grands piédestaux semés d'hiéroglyphes, |
12 |
635 |
Des Sphinx aux seins pointus, aux doigts armés de griffes, |
12 |
|
Roulent leur œil luisant. |
6 |
|
|
En passant devant eux, à chaque pas l'on cogne |
12 |
|
Des os demi rongés, des restes de charogne, |
12 |
|
Des crânes sonnant creux. |
6 |
640 |
On voit de chaque trou sortir des jambes raides, |
12 |
|
Des apparitions monstrueusement laides |
12 |
|
Fendent l'air ténébreux. |
6 |
|
|
C'est ici que l'énigme est encor sans Oedipe, |
12 |
|
Et qu'on attend toujours le rayon qui dissipe |
12 |
645 |
L'antique obscurité. |
6 |
|
C'est ici que la mort propose son problème, |
12 |
|
Et que le voyageur, devant sa face blême |
12 |
|
Recule épouvanté. |
6 |
|
|
Ah que de nobles cœurs et que d'âmes choisies, |
12 |
650 |
Vainement, à travers toutes les poésies, |
12 |
|
Toutes les passions, |
6 |
|
Ont poursuivi le mot de la page fatale |
12 |
|
Dont les os gisent là sans pierre sépulcrale |
12 |
|
Et sans inscriptions ! |
6 |
|
655 |
Combien, don Juans obscurs, ont leurs listes remplies |
12 |
|
Et qui cherchent encor ! Que de lèvres pâlies |
12 |
|
Sous les plus doux baisers, |
6 |
|
Et qui n'ont jamais pu se joindre à leur chimère ! |
12 |
|
Que de désirs au ciel sont remontés de terre |
12 |
660 |
Toujours inapaisés ! |
6 |
|
|
Il est des écoliers qui voudraient tout connaître, |
12 |
|
Et qui ne trouvent pas pour valet et pour maître |
12 |
|
De Méphistophélès. |
6 |
|
Dans les greniers, il est des Faust sans Marguerite |
12 |
665 |
Dont l'enfer ne veut pas et que Dieu déshérite ; |
12 |
|
Tous ceux-là, plaignez-les ! |
6 |
|
|
Car ils souffrent un mal, hélas ! inguérissable ; |
12 |
|
Ils mêlent une larme à chaque grain de sable |
12 |
|
Que le temps laisse choir. |
6 |
670 |
Leur cœur, comme un orfraie au fond d'une ruine, |
12 |
|
Râle piteusement dans leur maigre poitrine |
12 |
|
L'hymne du désespoir. |
6 |
|
|
Leur vie est comme un bois à la fin de l'automne, |
12 |
|
Chaque souffle qui passe arrache à leur couronne |
12 |
675 |
Quelque reste de vert. |
6 |
|
Et leurs rêves en pleurs s'en vont fendant les nues, |
12 |
|
Silencieux, pareils à des files de grues |
12 |
|
Quand approche l'hiver. |
6 |
|
|
Leurs tourments ne sont point redits par le poète ; |
12 |
680 |
Martyrs de la pensée, ils n'ont pas sur leur tête |
12 |
|
L'auréole qui luit ; |
6 |
|
Par les chemins du monde ils marchent sans cortège, |
12 |
|
Et sur le sol glacé tombent comme la neige |
12 |
|
Qui descend dans la nuit. |
6 |
|
685 |
Comme je m'en allais, ruminant ma pensée, |
12 |
|
Triste, sans dire mot, sous la voûte glacée, |
12 |
|
Par le sentier étroit ; |
6 |
|
S'arrêtant tout à coup, ma compagne blafarde |
12 |
|
Me dit en étendant sa main frêle : Regarde |
12 |
690 |
Du côté de mon doigt. |
6 |
|
|
C'était un cavalier avec un grand panache, |
12 |
|
De longs cheveux bouclés, une noire moustache |
12 |
|
Et des éperons d'or ; |
6 |
|
Il avait le manteau, la rapière et la fraise, |
12 |
695 |
Ainsi qu'un raffiné du temps de Louis treize, |
12 |
|
Et semblait jeune encor. |
6 |
|
|
Mais en regardant bien, je vis que sa perruque |
12 |
|
Sous ses faux cheveux bruns laissait près de sa nuque |
12 |
|
Passer des cheveux blancs ; |
6 |
700 |
Son front, pareil au front de la mer soucieuse, |
12 |
|
Se ridait à longs plis ; sa joue était si creuse |
12 |
|
Que l'on comptait ses dents. |
6 |
|
|
Malgré le fard épais dont elle était plâtrée, |
12 |
|
Comme un marbre couvert d'une gaze pourprée |
12 |
705 |
Sa pâleur transperçait ; |
6 |
|
A travers le carmin qui colorait sa lèvre, |
12 |
|
Sous son rire d'emprunt on voyait que la fièvre |
12 |
|
Chaque nuit le baisait. |
6 |
|
|
Ses yeux sans mouvement semblaient des yeux de verre |
12 |
710 |
Ils n'avaient rien des yeux d'un enfant de la terre, |
12 |
|
Ni larmes ni regard. |
6 |
|
Diamant enchâssé dans sa morne prunelle |
12 |
|
Brillait d'un éclat fixe, une froide étincelle. |
12 |
|
C'était bien un vieillard ! |
6 |
|
715 |
Comme l'arche d'un pont son dos faisait la voûte, |
12 |
|
Ses pieds endoloris, tout gonflés par la goutte. |
12 |
|
Chancelaient sous son poids. |
6 |
|
Ses mains pâles tremblaient ; ainsi tremblent les vagues, |
12 |
|
Sous les baisers du Nord, et laissaient fuir leurs bagues |
12 |
720 |
Trop larges pour ses doigts. |
6 |
|
|
Tout ce luxe, ce fard sur cette face creuse, |
12 |
|
Formait une alliance étrange et monstrueuse. |
12 |
|
C'était plus triste à voir |
6 |
|
Et plus laid, qu'un cercueil chez des filles de joie, |
12 |
725 |
Qu'un squelette paré d'une robe de soie, |
12 |
|
Qu'une vieille au miroir. |
6 |
|
|
Confiant à la nuit son amoureuse plainte, |
12 |
|
Il attendait devant une fenêtre éteinte, |
12 |
|
Sous un balcon désert. |
6 |
730 |
Nul front blanc ne venait s'appuyer au vitrage, |
12 |
|
Nul soleil de beauté ne montrait son visage |
12 |
|
Au fond du ciel ouvert. |
6 |
|
|
Dis, que fais-tu donc là, vieillard, dans les ténèbres, |
12 |
|
Par une de ces nuits où les essaims funèbres |
12 |
735 |
S'envolent des tombeaux ? |
6 |
|
Que vas-tu donc chercher si loin, si tard, à l'heure |
12 |
|
Où l'Ange de minuit au beffroi chante et pleure |
12 |
|
Sans page et sans flambeaux ? |
6 |
|
|
Tu n'as plus l'âge où tout vous rit et vous accueille, |
12 |
740 |
Où la vierge répand à vos pieds, feuille à feuille, |
12 |
|
La fleur de sa beauté. |
6 |
|
Et ce n'est plus pour toi que s'ouvrent les fenêtres ; |
12 |
|
Tu n'es bon qu'à dormir auprès de tes ancêtres |
12 |
|
Sous un marbre sculpté. |
6 |
|
745 |
Entends-tu le hibou qui jette ses cris aigres ? |
12 |
|
Entends-tu dans les bois hurler les grands loups maigres ? |
12 |
|
O vieillard sans raison ! |
6 |
|
Rentre, c'est le moment où la lune réveille |
12 |
|
Le vampire blafard sur sa couche vermeille ; |
12 |
750 |
Rentre dans ta maison. |
6 |
|
|
Le vent moqueur a pris ta chanson sur son aile, |
12 |
|
Personne ne t'écoute, et ta cape ruisselle |
12 |
|
Des pleurs de l'ouragan… |
6 |
|
Il ne me répond rien ; dites quel est cet homme |
12 |
755 |
O mort, et savez-vous le nom dont on le nomme ! |
12 |
|
Cet homme, c'est don Juan. |
6 |
|
|
VII |
DON JUAN |
|
Heureux adolescents, dont le cœur s'ouvre à peine |
12 |
|
Comme une violette à la première haleine |
12 |
|
Du printemps qui sourit, |
6 |
760 |
Âmes couleurs de lait, frais buissons d'aubépine |
12 |
|
Où, sous le pur rayon, dans la pluie argentine |
12 |
|
Tout gazouille et fleurit. |
6 |
|
|
O vous tous qui sortez des bras de votre mère |
12 |
|
Sans connaître la vie et la science amère, |
12 |
765 |
Et qui voulez savoir, |
6 |
|
Poètes et rêveurs, plus d'une fois, sans doute, |
12 |
|
Aux lisières des bois, en suivant votre route |
12 |
|
Dans la rougeur du soir, |
6 |
|
|
A l'heure enchanteresse, où sur le bout des branches |
12 |
770 |
On voit se becqueter les tourterelles blanches |
12 |
|
Et les bouvreuils au nid, |
6 |
|
Quand la nature lasse en s'endormant soupire, |
12 |
|
Et que la feuille au vent vibre comme une lyre |
12 |
|
Après le chant fini ; |
6 |
|
775 |
Quand le calme et l'oubli viennent à toutes choses |
12 |
|
Et que le sylphe rentre au pavillon des roses |
12 |
|
Sous les parfums plié ; |
6 |
|
Émus de tout cela, pleins d'ardeurs inquiètes |
12 |
|
Vous avez souhaité ma liste et mes conquêtes ; |
12 |
780 |
Vous m'avez envié |
6 |
|
|
Les festins, les baisers sur les épaules nues, |
12 |
|
Toutes ces voluptés à votre âge inconnues, |
12 |
|
Aimable et cher tourment ! |
6 |
|
Zerbine, Elvire, Anna, mes Romaines jalouses, |
12 |
785 |
Mes beaux lis d'Albion, mes brunes Andalouses, |
12 |
|
Tout mon troupeau charmant. |
6 |
|
|
Et vous vous êtes dit par la voix de vos âmes : |
12 |
|
Comment faisais-tu donc pour avoir plus de femmes |
12 |
|
Que n'en a le sultan ? |
6 |
790 |
Comment faisais-tu donc, malgré verroux et grilles, |
12 |
|
Pour te glisser au lit des belles jeunes filles, |
12 |
|
Heureux, heureux don Juan ! |
6 |
|
|
Conquérant oublieux, une seule de celles |
12 |
|
Que tu n'inscrivais pas, une entre tes moins belles |
12 |
795 |
Ta plus modeste fleur, |
6 |
|
Oh ! combien et longtemps nous l'eussions adorée ! |
12 |
|
Elle aurait embelli, dans une urne dorée, |
12 |
|
L'autel de notre cœur. |
6 |
|
|
Elle aurait parfumé, cette humble paquerette |
12 |
800 |
Dont sous l'herbe ton pied a fait ployer la tête, |
12 |
|
Notre pâle printemps ; |
6 |
|
Nous l'aurions recueillie, et de nos pleurs trempée, |
12 |
|
Cette étoile aux yeux bleus, dans le bal échappée |
12 |
|
A tes doigts inconstants. |
6 |
|
805 |
Adorables frissons de l'amoureuse fièvre, |
12 |
|
Ramiers qui descendez du ciel sur une lèvre, |
12 |
|
Baisers âcres et doux, |
6 |
|
Chutes du dernier voile, et vous cascades blondes, |
12 |
|
Cheveux d'or, inondant un dos brun de vos ondes |
12 |
810 |
Quand vous connaîtrons-nous ? |
6 |
|
|
Enfant, je les connais tous ces plaisirs qu'on rêve ; |
12 |
|
Autour du tronc fatal l'antique serpent d'Ève |
12 |
|
Ne s'est pas mieux tordu. |
6 |
|
Aux yeux mortels, jamais dragon à tête d'homme |
12 |
815 |
N'a d'un plus vif éclat fait reluire la pomme |
12 |
|
De l'arbre défendu. |
6 |
|
|
Souvent, comme des nids de fauvettes farouches, |
12 |
|
Tout prêts à s'envoler, j'ai surpris sur des bouches |
12 |
|
Des nids d'aveux tremblants, |
6 |
820 |
J'ai serré dans mes bras de ravissants fantômes, |
12 |
|
Bien des vierges en fleur m'ont versé les purs baumes |
12 |
|
De leurs calices blancs. |
6 |
|
|
Pour en avoir le mot, courtisanes rusées, |
12 |
|
J'ai pressé, sous le fard, vos lèvres plus usées |
12 |
825 |
Que le grès des chemins. |
6 |
|
Égouts impurs, où vont tous les ruisseaux du monde, |
12 |
|
J'ai plongé sous vos flots ; et toi, débauche immonde, |
12 |
|
J'ai vu tes lendemains. |
6 |
|
|
J'ai vu les plus purs fronts rouler après l'orgie |
12 |
830 |
Parmi les flots de vin, sur la nappe rougie ; |
12 |
|
J'ai vu les fins de bal |
6 |
|
Et la sueur des bras, et la pâleur des têtes |
12 |
|
Plus mornes que la mort sous leurs boucles défaites |
12 |
|
Au soleil matinal. |
6 |
|
835 |
Comme un mineur qui suit une veine inféconde, |
12 |
|
J'ai fouillé nuit et jour l'existence profonde |
12 |
|
Sans trouver le filon. |
6 |
|
J'ai demandé la vie à l'amour qui la donne, |
12 |
|
Mais vainement ; je n'ai jamais aimé personne |
12 |
840 |
Ayant au monde un nom. |
6 |
|
|
J'ai brûlé plus d'un cœur dont j'ai foulé la cendre, |
12 |
|
Mais je restai toujours comme la Salamandre, |
12 |
|
Froid au milieu du feu. |
6 |
|
J'avais un idéal frais comme la rosée, |
12 |
845 |
Une vision d'or, une opale irisée |
12 |
|
Par le regard de Dieu ; |
6 |
|
|
Femme, comme jamais sculpteur n'en a pétrie, |
12 |
|
Type réunissant Cléopâtre et Marie, |
12 |
|
Grâce, pudeur, beauté ; |
6 |
850 |
Une rose mystique, où nul ver ne se cache, |
12 |
|
Les ardeurs du volcan et la neige sans tache |
12 |
|
De la virginité ! |
6 |
|
|
Au carrefour douteux, Y grec de Pythagore, |
12 |
|
J'ai pris la branche gauche et je chemine encore |
12 |
855 |
Sans arriver jamais. |
6 |
|
Trompeuse volupté, c'est toi que j'ai suivie, |
12 |
|
Et peut-être, ô vertu ! l'énigme de la vie ; |
12 |
|
C'est toi qui la savais. |
6 |
|
|
Que n'ai-je, comme Faust, dans ma cellule sombre, |
12 |
860 |
Contemplé sur le mur la tremblante pénombre |
12 |
|
Du microcosme d'or ! |
6 |
|
Que n'ai-je, feuilletant cabales et grimoires, |
12 |
|
Auprès de mon fourneau, passé les heures noires |
12 |
|
A chercher le trésor ! |
6 |
|
865 |
J'avais la tête forte, et j'aurais lu ton livre |
12 |
|
Et bu ton vin amer, Science, sans être ivre |
12 |
|
Comme un jeune écolier. |
6 |
|
J'aurais contraint Isis à relever son voile ; |
12 |
|
Et du plus haut des cieux fait descendre l'étoile |
12 |
870 |
Dans mon noir atelier. |
6 |
|
|
N'écoutez pas l'amour car c'est un mauvais maître ; |
12 |
|
Aimer, c'est ignorer, et vivre c'est connaître. |
12 |
|
Apprenez, apprenez ; |
6 |
|
Jetez et rejetez à toute heure la sonde ; |
12 |
875 |
Et plongez plus avant sous cette mer profonde |
12 |
|
Que n'ont fait vos aînés. |
6 |
|
|
Laissez Léviathan souffler par ses narines, |
12 |
|
Laissez le poids des mers au fond de vos poitrines |
12 |
|
Presser votre poumon. |
6 |
880 |
Fouillez les noirs écueils qu'on n'a pu reconnaître, |
12 |
|
Et dans son coffre d'or vous trouverez peut-être |
12 |
|
L'anneau de Salomon ! |
6 |
|
|
VIII |
|
Ainsi parla don Juan, et sous la froide voûte, |
12 |
|
Las, mais voulant aller jusqu'au bout de la route, |
12 |
885 |
Je repris mon chemin. |
6 |
|
Enfin je débouchai dans une plaine morne |
12 |
|
Qu'un ciel en feu fermait à l'horizon sans borne, |
12 |
|
D'un cercle de carmin. |
6 |
|
|
Le sol de cette plaine était d'un blanc d'ivoire, |
12 |
890 |
Un fleuve la coupait comme un ruban de moire |
12 |
|
Du rouge le plus vif. |
6 |
|
Tout était ras ; ni bois, ni clocher, ni tourelle, |
12 |
|
Et le vent ennuyé la balayait de l'aile |
12 |
|
Avec un ton plaintif. |
6 |
|
895 |
J'imaginai d'abord que cette étrange teinte, |
12 |
|
Cette couleur de sang dont cette onde était peinte, |
12 |
|
N'était qu'un vain reflet ; |
6 |
|
Que la craie et le tuf formaient ce blanc d'ivoire, |
12 |
|
Mais je vis que c'était (me penchant pour y boire) |
12 |
900 |
Du vrai sang qui coulait. |
6 |
|
|
Je vis que d'os blanchis la terre était couverte, |
12 |
|
Froide neige de morts, où nulle plante verte, |
12 |
|
Nulle fleur ne germait ; |
6 |
|
Que ce sol n'était fait que de poussière d'homme, |
12 |
905 |
Et qu'un peuple à remplir Thèbes, Palmyre et Rome |
12 |
|
Était là qui dormait. |
6 |
|
|
Une ombre, dos voûté, front penché, dans la brise |
12 |
|
Passa. C'était bien LUI, la redingote grise |
12 |
|
Et le petit chapeau. |
6 |
910 |
Un aigle d'or planait sur sa tête sacrée, |
12 |
|
Cherchant, pour s'y poser, inquiète effarée, |
12 |
|
Un bâton de drapeau. |
6 |
|
|
Les squelettes tâchaient de rajuster leurs têtes, |
12 |
|
Le spectre du tambour agitait ses baguettes |
12 |
915 |
A son pas souverain ; |
6 |
|
Une immense clameur volait sur son passage, |
12 |
|
Et cent mille canons lui chantaient dans l'orage |
12 |
|
Leur fanfare d'airain. |
6 |
|
|
Lui ne paraissait pas entendre ce tumulte, |
12 |
920 |
Et, comme un Dieu de marbre, insensible à son culte, |
12 |
|
Marchait silencieux ; |
6 |
|
Quelquefois seulement, comme à la dérobée, |
12 |
|
Pour retrouver au ciel son étoile tombée |
12 |
|
Il relevait les yeux |
6 |
|
925 |
Mais le ciel empourpré d'un reflet d'incendie, |
12 |
|
N'avait pas une étoile, et la flamme agrandie |
12 |
|
Montait, montait toujours. |
6 |
|
Alors, plus pâle encor qu'aux jours de Sainte-Hélène, |
12 |
|
Il refermait ses bras sur sa poitrine pleine |
12 |
930 |
De gémissements sourds. |
6 |
|
|
Quand il fut devant nous : Grand empereur, lui dis-je, |
12 |
|
Ce mot mystérieux que mon destin m'oblige |
12 |
|
A chercher ici-bas, |
6 |
|
Ce mot perdu que Faust demandait à son livre, |
12 |
935 |
Et don Juan à l'amour, pour mourir ou pour vivre, |
12 |
|
Ne le sauriez-vous pas ? |
6 |
|
|
O malheureux enfant ! dit l'ombre impériale, |
12 |
|
Retourne-t'en là-haut, la bise est glaciale |
12 |
|
Et je suis tout transi. |
6 |
940 |
Tu ne trouverais pas, sur la route, d'auberge |
12 |
|
Où réchauffer tes pieds, car la mort seule héberge |
12 |
|
Ceux qui passent ici. |
6 |
|
|
Regarde… C'en est fait. L'étoile est éclipsée, |
12 |
|
Un sang noir pleut du flanc de mon aigle blessée |
12 |
945 |
Au milieu de son vol. |
6 |
|
Avec les blancs flocons de la neige éternelle, |
12 |
|
Du haut du ciel obscur, les plumes de son aile |
12 |
|
Descendent sur le sol. |
6 |
|
|
Hélas ! je ne saurais contenter ton envie ; |
12 |
950 |
J'ai vainement cherché le mot de cette vie, |
12 |
|
Comme Faust et don Juan, |
6 |
|
Je ne sais rien de plus, qu'au jour de ma naissance, |
12 |
|
Et pourtant je faisais dans ma toute-puissance, |
12 |
|
Le calme et l'ouragan. |
6 |
|
955 |
Pourtant l'on me nommait par excellence, L'HOMME : |
12 |
|
L'on portait devant moi l'aigle et les faisceaux, comme |
12 |
|
Aux vieux Césars romains : |
6 |
|
Pourtant j'avais dix rois pour me tenir ma robe, |
12 |
|
J'étais un Charlemagne emprisonnant le globe |
12 |
960 |
Dans une de mes mains. |
6 |
|
|
Je n'ai rien vu de plus du haut de la colonne |
12 |
|
Où ma gloire, arc-en-ciel tricolore, rayonne |
12 |
|
Que vous autres d'en bas. |
6 |
|
En vain de mon talon j'éperonnais le monde, |
12 |
965 |
Toujours le bruit des camps et du canon qui gronde, |
12 |
|
Des assauts, des combats. |
6 |
|
|
Toujours des plats d'argent avec des clefs de villes, |
12 |
|
Un concert de clairons et de hurrahs serviles, |
12 |
|
Des lauriers, des discours ; |
6 |
970 |
Un ciel noir, dont la pluie était de la mitraille, |
12 |
|
Des morts à saluer sur tout champ de bataille. |
12 |
|
Ainsi passaient mes jours. |
6 |
|
|
Que ton doux nom de miel, Lætitia ma mère, |
12 |
|
Mentait cruellement à ma fortune amère ! |
12 |
975 |
Que j'étais malheureux ! |
6 |
|
Je promenais partout ma peine vagabonde, |
12 |
|
J'avais rêvé l'empire, et la boule du monde |
12 |
|
Dans ma main sonnait creux. |
6 |
|
|
Ah ! le sort des bergers, et le hêtre où Tytire |
12 |
980 |
Dans la chaleur du jour à l'écart se retire |
12 |
|
Et chante Amaryllis, |
6 |
|
Le grelot qui résonne et le troupeau qui bêle, |
12 |
|
Le lait pur ruisselant d'une blanche mamelle |
12 |
|
Entre des doigts de lys ! |
6 |
|
985 |
Le parfum du foin vert et l'odeur de l'étable, |
12 |
|
Le pain bis des pasteurs, quelques noix sur la table, |
12 |
|
Une écuelle de bois ; |
6 |
|
Une flûte à sept trous jointe avec de la cire, |
12 |
|
Et six chèvres, voilà tout ce que je désire, |
12 |
990 |
Moi, le vainqueur des rois. |
6 |
|
|
Une peau de mouton couvrira mes épaules, |
12 |
|
Galathée en riant s'enfuira sous les saules |
12 |
|
Et je l'y poursuivrai : |
6 |
|
Mes vers seront plus doux que la douce ambroisie, |
12 |
995 |
Et Daphnis deviendra pâle de jalousie |
12 |
|
Aux airs que je jouerai. |
6 |
|
|
Ah ! je veux m'en aller de mon île de Corse, |
12 |
|
Par le bois dont la chèvre en passant mord l'écorce, |
12 |
|
Par le ravin profond, |
6 |
1000 |
Le long du sentier creux où chante la cigale, |
12 |
|
Suivre nonchalamment en sa marche inégale |
12 |
|
Mon troupeau vagabond. |
6 |
|
|
Le Sphinx est sans pitié pour quiconque se trompe, |
12 |
|
Imprudent, tu veux donc qu'il t'égorge et te pompe |
12 |
1005 |
Le pur sang de ton cœur ; |
6 |
|
Le seul qui devina cette énigme funeste |
12 |
|
Tua Laïus son père et commit un inceste : |
12 |
|
Triste prix du vainqueur ! |
6 |
|
|
IX |
|
Me voilà revenu de ce voyage sombre, |
12 |
1010 |
Où l'on n'a pour flambeaux et pour astre dans l'ombre |
12 |
|
Que les yeux du hibou ; |
6 |
|
Comme après tout un jour de labourage, un buffle |
12 |
|
S'en retourne à pas lents, morne et baissant le muffle, |
12 |
|
Je vais ployant le cou. |
6 |
|
1015 |
Me voilà revenu du pays des fantômes ; |
12 |
|
Mais je conserve encor loin des muets royaumes, |
12 |
|
Le teint pâle des morts. |
6 |
|
Mon vêtement pareil au crêpe funéraire |
12 |
|
Sur une urne jeté, de mon dos jusqu'à terre, |
12 |
1020 |
Pend au long de mon corps. |
6 |
|
|
Je sors d'entre les mains d'une mort plus avare |
12 |
|
Que celle qui veillait au tombeau de Lazare ; |
12 |
|
Elle garde son bien : |
6 |
|
Elle lâche le corps mais elle retient l'âme ; |
12 |
1025 |
Elle rend le flambeau, mais elle éteint la flamme, |
12 |
|
Et Christ n'y pourrait rien. |
6 |
|
|
Je ne suis plus, hélas ! que l'ombre de moi-même, |
12 |
|
Que la tombe vivante où gît tout ce que j'aime, |
12 |
|
Et je me survis seul, |
6 |
1030 |
Je promène avec moi les dépouilles glacées |
12 |
|
De mes illusions, charmantes trépassées |
12 |
|
Dont je suis le linceul. |
6 |
|
|
Je suis trop jeune encor, je veux aimer et vivre, |
12 |
|
O mort… et je ne puis me résoudre à te suivre |
12 |
1035 |
Dans le sombre chemin ; |
6 |
|
Je n'ai pas eu le temps de bâtir la colonne |
12 |
|
Où la gloire viendra suspendre ma couronne ; |
12 |
|
O mort, reviens demain ! |
6 |
|
|
Vierge aux beaux seins d'albâtre, épargne ton poëte, |
12 |
1040 |
Souviens-toi que c'est moi qui le premier t'ai faite |
12 |
|
Plus belle que le jour ; |
6 |
|
J'ai changé ton teint vert en pâleur diaphane, |
12 |
|
Sous de beaux cheveux noirs j'ai caché ton vieux crâne, |
12 |
|
Et je t'ai fait la cour. |
6 |
|
1045 |
Laisse-moi vivre encor, je dirai tes louanges, |
12 |
|
Pour orner tes palais, je sculpterai des anges, |
12 |
|
Je forgerai des croix ; |
6 |
|
Je ferai dans l'église et dans le cimetière |
12 |
|
Fondre le marbre en pleurs et se plaindre la pierre |
12 |
1050 |
Comme au tombeau des rois ! |
6 |
|
|
Je te consacrerai mes chansons les plus belles : |
12 |
|
Pour toi j'aurai toujours des bouquets d'immortelles |
12 |
|
Et des fleurs sans parfum. |
6 |
|
J'ai planté mon jardin, ô mort, avec tes arbres ; |
12 |
1055 |
L'if, le buis, le cyprès y croisent sur les marbres |
12 |
|
Leurs rameaux d'un vert brun. |
6 |
|
|
J'ai dit aux belles fleurs, doux honneur du parterre, |
12 |
|
Au lis majestueux ouvrant son blanc cratère, |
12 |
|
A la tulipe d'or, |
6 |
1060 |
A la rose de mai que le rossignol aime, |
12 |
|
J'ai dit au dahlia, j'ai dit au chrysanthème, |
12 |
|
A bien d'autres encor. |
6 |
|
|
Ne croissez pas ici ! cherchez une autre terre, |
12 |
|
Frais amours du printemps ; pour ce jardin austère |
12 |
1065 |
Votre éclat est trop vif : |
6 |
|
Le houx vous blesserait de ses pointes aiguës, |
12 |
|
Et vous boiriez dans l'air le poison des ciguës, |
12 |
|
L'odeur âcre de l'if. |
6 |
|
|
Ne m'abandonne pas, ô ma mère, ô nature, |
12 |
1070 |
Tu dois une jeunesse à toute créature, |
12 |
|
A toute âme un amour ; |
6 |
|
Je suis jeune et je sens le froid de la vieillesse, |
12 |
|
Je ne puis rien aimer. Je veux une jeunesse, |
12 |
|
N'eût-elle qu'un seul jour. |
6 |
|
1075 |
Ne me sois pas marâtre, ô nature chérie, |
12 |
|
Redonne un peu de sève à la plante flétrie |
12 |
|
Qui ne veut pas mourir ; |
6 |
|
Les torrents de mes yeux ont noyé sous leur pluie |
12 |
|
Son bouton tout rongé que nul soleil n'essuie, |
12 |
1080 |
Et qui ne peut s'ouvrir. |
6 |
|
|
Air vierge, air de cristal, eau principe du monde, |
12 |
|
Terre qui nourris tout, et toi flamme féconde, |
12 |
|
Rayon de l'œil de Dieu, |
6 |
|
Ne laissez pas mourir, vous qui donnez la vie, |
12 |
1085 |
La pauvre fleur qui penche et qui n'a d'autre envie |
12 |
|
Que de fleurir un peu ! |
6 |
|
|
Étoiles, qui d'en haut voyez valser les mondes, |
12 |
|
Faites pleuvoir sur moi, de vos paupières blondes, |
12 |
|
Vos pleurs de diamant ; |
6 |
1090 |
Lune, lis de la nuit, fleur du divin parterre, |
12 |
|
Verse-moi tes rayons, ô blanche solitaire, |
12 |
|
Du fond du firmament ! |
6 |
|
|
Œil ouvert sans repos au milieu de l'espace, |
12 |
|
Perce, soleil puissant, ce nuage qui passe ! |
12 |
1095 |
Que je te voie encor ; |
6 |
|
Aigles, vous qui fouettez le ciel à grands coups d'ailes : |
12 |
|
Griffons, au vol de feu, rapides hirondelles, |
12 |
|
Prêtez-moi votre essor ! |
6 |
|
|
Vents, qui prenez aux fleurs leurs âmes parfumées |
12 |
1100 |
Et les aveux d'amour aux bouches bien aimées, |
12 |
|
Air sauvage des monts, |
6 |
|
Encor tout imprégné des senteurs du mélèze, |
12 |
|
Brise de l'Océan où l'on respire à l'aise, |
12 |
|
Emplissez mes poumons ! |
6 |
|
1105 |
Avril, pour m'y coucher, m'a fait un tapis d'herbe ; |
12 |
|
Le lilas sur mon front s'épanouit en gerbe, |
12 |
|
Nous sommes au printemps. |
6 |
|
Prenez-moi dans vos bras, doux rêves du poëte, |
12 |
|
Entre vos seins polis, posez ma pauvre tête |
12 |
1110 |
Et bercez-moi longtemps. |
6 |
|
|
Loin de moi, cauchemars, spectres des nuits ! Les roses, |
12 |
|
Les femmes, les chansons, toutes les belles choses |
12 |
|
Et tous les beaux amours, |
6 |
|
Voilà ce qu'il me faut. Salut, ô muse antique, |
12 |
1115 |
Muse au frais laurier vert, à la blanche tunique |
12 |
|
Plus jeune tous les jours ! |
6 |
|
|
Brune aux yeux de lotus, blonde à paupière noire, |
12 |
|
O Grecque de Milet, sur l'escabeau d'ivoire |
12 |
|
Pose tes beaux pieds nus, |
6 |
1120 |
Que d'un nectar vermeil la coupe se couronne ! |
12 |
|
Je bois à ta beauté d'abord, blanche Théone, |
12 |
|
Puis aux dieux inconnus. |
6 |
|
|
Ta gorge est plus lascive et plus souple que l'onde ; |
12 |
|
Le lait n'est pas si pur et la pomme est moins ronde. |
12 |
1125 |
Allons, un beau baiser, |
6 |
|
Hâtons-nous, hâtons-nous. Notre vie, ô Théone, |
12 |
|
Est un cheval ailé que le temps éperonne ; |
12 |
|
Hâtons-nous d'en user. |
6 |
|
|
Chantons Io, Péan ! Mais quelle est cette femme |
12 |
1130 |
Si pâle sous son voile ? Ah ! c'est toi, vieille infâme, |
12 |
|
Je vois ton crâne ras ; |
6 |
|
Je vois tes grands yeux creux, prostituée immonde, |
12 |
|
Courtisane éternelle environnant le monde |
12 |
|
Avec tes maigres bras ! |
6 |
|
|