PORTAIL |
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Ne trouve pas étrange, homme du monde, artiste, |
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Qui que tu sois, de voir par un portail si triste |
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S'ouvrir fatalement ce volume nouveau. |
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Hélas ! tout monument qui dresse au ciel son faîte, |
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Enfonce autant les pieds qu'il élève la tête. |
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Avant de s'élancer tout clocher est caveau, |
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En bas, l'oiseau de nuit, l'ombre humide des tombes ; |
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En haut, l'or du soleil, la neige des colombes, |
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Des cloches et des chants sur chaque soliveau ; |
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En haut, les minarets et les rosaces frêles, |
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Où les petits oiseaux s'enchevêtrent les ailes, |
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Les anges accoudés portant des écussons ; |
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L'acanthe et le lotus ouvrant sa fleur de pierre |
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Comme un lis séraphique au jardin de lumière ; |
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En bas, l'arc surbaissé, les lourds piliers saxons ; |
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Les chevaliers couchés de leur long, les mains jointes, |
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Le regard sur la voûte et les deux pieds en pointes ; |
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L'eau qui suinte et tombe avec de sourds frissons. |
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Mon œuvre est ainsi faite, et sa première assise |
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N'est qu'une dalle étroite et d'une teinte grise |
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Avec des mots sculptés que la mousse remplit. |
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Dieu fasse qu'en passant sur cette pauvre pierre, |
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Les pieds des pèlerins n'effacent pas entière |
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Cette humble inscription et ce nom qu'on y lit. |
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Pâles ombres des morts, j'ai pour vos promenades, |
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Filé patiemment la pierre en colonnades ; |
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Dans mon Campo-Santo je vous ai fait un lit ! |
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Vous avez près de vous, pour compagnon fidèle, |
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Un ange qui vous fait un rideau de son aile, |
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Un oreiller de marbre et des robes de plomb. |
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Dans le jaspe menteur de vos tombes royales, |
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On voit s'entre-baiser les sœurs théologales |
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Avec leur auréole et leur vêtement long. |
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De beaux enfants tout nus, baissant leur torche éteinte, |
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Poussent autour de vous leur éternelle plainte ; |
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Un lévrier sculpté vous lèche le talon. |
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L'arabesque fantasque, après les colonnettes, |
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Enlace ses rameaux et suspend ses clochettes |
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Comme après l'espalier fait une vigne en fleur. |
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Aux reflets des vitraux la tombe réjouie, |
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Sous cette floraison toujours épanouie, |
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D'un air doux et charmant sourit à la douleur. |
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La mort fait la coquette et prend un ton de reine, |
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Et son front seulement sous ses cheveux d'ébène, |
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Comme un charme de plus garde un peu de pâleur. |
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Les émaux les plus vifs scintillent sur les armes, |
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L'albâtre s'attendrit et fond en blanches larmes ; |
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Le bronze semble avoir perdu sa dureté. |
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Dans leur lit les époux sont arrangés par couples, |
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Leurs têtes font ployer les coussins doux et souples, |
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Et leur beauté fleurit dans le marbre sculpté. |
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Ce ne sont que festons, dentelles et couronnes, |
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Trèfles et pendentifs et groupes de colonnes |
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Où rit la fantaisie en toute liberté. |
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Aussi bien qu'un tombeau, c'est un lit de parade, |
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C'est un trône, un autel, un buffet, une estrade ; |
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C'est tout ce que l'on veut selon ce qu'on y voit. |
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Mais pourtant si poussé de quelque vain caprice, |
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Dans la nef, vers minuit, par la lune propice, |
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Vous alliez soulever le couvercle du doigt, |
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Toujours vous trouveriez, sous cette architecture, |
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Au milieu de la fange et de la pourriture |
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Dans le suaire usé le cadavre tout droit, |
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Hideusement verdi, sans rayon de lumière, |
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Sans flamme intérieure illuminant la bière |
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Ainsi que l'on en voit dans les Christs aux tombeaux. |
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Entre ses maigres bras, comme une tendre épouse, |
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La mort les tient serrés sur sa couche jalouse |
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Et ne lâcherait pas un seul de leurs lambeaux. |
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A peine, au dernier jour, lèveront-t-ils la tête |
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Quand les cieux trembleront au cri de la trompette |
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Et qu'un vent inconnu soufflera les flambeaux. |
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Après le jugement, l'ange en faisant sa ronde |
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Retrouvera leurs os sur les débris du monde ; |
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Car aucun de ceux-là ne doit ressusciter. |
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Le Christ lui-même irait comme il fit au Lazare |
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Leur dire : Levez-vous ! que le sépulcre avare |
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Ne s'entr'ouvrirait pas pour les laisser monter. |
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Mes vers sont les tombeaux tout brodés de sculptures, |
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Ils cachent un cadavre, et sous leurs fioritures |
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Ils pleurent bien souvent en paraissant chanter. |
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Chacun est le cercueil d'une illusion morte ; |
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J'enterre là les corps que la houle m'apporte |
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Quand un de mes vaisseaux a sombré dans la mer ; |
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Beaux rêves avortés, ambitions déçues, |
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Souterraines ardeurs, passions sans issues, |
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Tout ce que l'existence a d'intime et d'amer. |
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L'océan tous les jours me dévore un navire, |
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Un récif, près du bord, de sa pointe déchire |
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Leurs flancs doublés de cuivre et leur quille de fer. |
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Combien j'en ai lancé plein d'ivresse et de joie |
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Si beaux et si coquets sous leurs flammes de soie. |
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Que jamais dans le port mes yeux ne reverront ! |
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Quels passagers charmants, têtes fraîches et rondes, |
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Désirs aux seins gonflés, espoirs, chimères blondes ; |
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Que d'enfants de mon cœur entassés sur le pont ! |
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Le flot a tout couvert de son linceul verdâtre, |
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Et les rougeurs de rose, et les pâleurs d'albâtre, |
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Et l'étoile et la fleur éclose à chaque front. |
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Le flux jette à la côte entre le corps du phoque, |
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Et les débris de mâts que la vague entre-choque, |
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Mes rêves naufragés tout gonflés et tout verts ; |
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Pour ces chercheurs d'un monde étrange et magnifique, |
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Colombs qui n'ont pas su trouver leur Amérique, |
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En funèbres caveaux creusez-vous, ô mes vers ! |
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Puis montez hardiment comme les cathédrales, |
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Allongez-vous en tours, tordez-vous en spirales, |
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Enfoncez vos pignons au cœur des cieux ouverts. |
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Vous, oiseaux de l'amour et de la fantaisie, |
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Sonnets, ô blancs ramiers du ciel de poésie, |
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Posez votre pied rose au toit de mon clocher. |
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Messagères d'avril, petites hirondelles, |
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Ne fouettez pas ainsi les vitres à coups d'ailes, |
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J'ai dans mes bas-reliefs des trous où vous nicher ; |
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Mes vierges vous prendront dans un pli de leur robe, |
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L'empereur tout exprès laissera choir son globe, |
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Le lotus ouvrira son cœur pour vous cacher. |
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J'ai brodé mes réseaux des dessins les plus riches, |
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Évidé mes piliers, mis des saints dans mes niches, |
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Posé mon buffet d'orgue et peint ma voûte en bleu. |
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J'ai prié saint Éloi de me faire un calice ; |
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Le roi mage Gaspard, pour le saint sacrifice, |
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M'a donné le cinname et le charbon de feu. |
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Le peuple est à genoux, le chapelain s'affuble |
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Du brocart radieux de la lourde chasuble ; |
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L'église est toute prête ; y viendrez-vous, mon Dieu ? |
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