| L'ART |
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Oui, l'œuvre sort plus belle |
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D'une forme au travail |
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Rebelle, |
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Vers, marbre, onyx, émail. |
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Point de contraintes fausses ! |
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Mais que pour marcher droit |
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Tu chausses, |
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Muse, un cothurne étroit. |
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Fi du rhythme commode, |
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Comme un soulier trop grand, |
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Du mode |
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Que tout pied quitte et prend ! |
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Statuaire, repousse |
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L'argile que pétrit |
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Le pouce |
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Quand flotte ailleurs l'esprit, |
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Lutte avec le carrare, |
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Avec le paros dur |
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Et rare, |
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Gardiens du contour pur ; |
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Emprunte à Syracuse |
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Son bronze où fermement |
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S'accuse |
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Le trait fier et charmant ; |
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D'une main délicate |
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Poursuis dans un filon |
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D'agate |
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Le profil d'Apollon. |
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Peintre, fuis l'aquarelle, |
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Et fixe la couleur |
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Trop frêle |
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Au four de l'émailleur. |
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Fais les sirènes bleues, |
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Tordant de cent façons |
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Leurs queues, |
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Les monstres des blasons, |
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Dans son nimbe trilobe |
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La Vierge et son Jésus, |
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Le globe |
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Avec la croix dessus. |
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Tout passe.— L'art robuste |
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Seul a l'éternité, |
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Le buste |
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Survit à la cité. |
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Et la médaille austère |
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Que trouve un laboureur |
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Sous terre |
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Révèle un empereur. |
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Les dieux eux-mêmes meurent, |
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Mais les vers souverains |
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Demeurent |
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Plus forts que les airains. |
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Sculpte, lime, cisèle ; |
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Que ton rêve flottant |
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Se scelle |
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Dans le bloc résistant ! |
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