| LA BONNE SOIRÉE |
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Quel temps de chien !— il pleut, il neige |
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Les cochers, transis sur leur siège, |
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Ont le nez bleu. |
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Par ce vilain soir de décembre, |
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Qu'il ferait bon garder la chambre, |
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Devant son feu ! |
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A l'angle de la cheminée |
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La chauffeuse capitonnée |
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Vous tend les bras |
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Et semble avec une caresse |
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Vous dire comme une maîtresse : |
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«Tu resteras !» |
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Un papier rose à découpures, |
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Comme un sein blanc sous des guipures, |
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Voile à demi |
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Le globe laiteux de la lampe |
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Dont le reflet au plafond rampe, |
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Tout endormi. |
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On n'entend rien dans le silence |
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Que le pendule qui balance |
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Son disque d'or, |
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Et que le vent qui pleure et rôde, |
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Parcourant, pour entrer en fraude, |
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Le corridor. |
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C'est bal à l'ambassade anglaise ; |
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Mon habit noir est sur la chaise, |
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Les bras ballants ; |
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Mon gilet bâille et ma chemise |
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Semble dresser, pour être mise, |
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Ses poignets blancs. |
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Les brodequins à pointe étroite |
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Montrent leur vernis qui miroite, |
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Au feu placés ; |
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A côté des minces cravates |
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S'allongent comme des mains plates |
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Les gants glacés. |
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Il faut sortir !— quelle corvée ! |
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Prendre la file à l'arrivée |
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Et suivre au pas |
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Les coupés des beautés altières |
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Portant blasons sur leurs portières |
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Et leurs appas. |
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Rester debout contre une porte |
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A voir se ruer la cohorte |
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Des invités ; |
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Les vieux museaux, les frais visages, |
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Les fracs en cœur et les corsages |
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Décolletés ; |
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Les dos où fleurit la pustule, |
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Couvrant leur peau rouge d'un tulle |
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Aérien ; |
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Les dandys et les diplomates, |
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Sur leurs faces à teintes mates, |
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Ne montrant rien. |
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Et ne pouvoir franchir la haie |
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Des douairières aux yeux d'orfraie |
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Ou de vautour, |
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Pour aller dire à son oreille |
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Petite, nacrée et vermeille, |
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Un mot d'amour ! |
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Je n'irai pas !— et ferai mettre |
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Dans son bouquet un bout de lettre, |
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A l'Opéra. |
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Par les violettes de Parme, |
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La mauvaise humeur se désarme : |
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Elle viendra ! |
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J'ai là l'Intermezzo de Heine, |
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Le Thomas Grain-d'orge de Taine, |
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Les deux Goncourt, |
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Le temps, jusqu'à l'heure où s'achève |
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Sur l'oreiller l'idée en rêve, |
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Me sera court. |
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