| LA FLEUR QUI FAIT LE PRINTEMPS |
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Les marronniers de la terrasse |
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Vont bientôt fleurir, à Saint-Jean, |
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La villa d'où la vue embrasse |
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Tant de monts bleus coiffés d'argent. |
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La feuille, hier encor pliée |
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Dans son étroit corset d'hiver, |
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Met sur la branche déliée |
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Les premières touches de vert. |
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Mais en vain le soleil excite |
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La sève des rameaux trop lents ; |
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La fleur retardataire hésite |
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A faire voir ses thyrses blancs. |
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Pourtant le pêcher est tout rose, |
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Comme un désir de la pudeur. |
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Et le pommier, que l'aube arrose, |
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S'épanouit dans sa candeur. |
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La véronique s'aventure |
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Près des boutons d'or dans les prés, |
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Les caresses de la nature |
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Hâtent les germes rassurés. |
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Il me faut retourner encore |
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Au cercle d'enfer où je vis ; |
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Marronniers, pressez-vous d'éclore |
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Et d'éblouir mes yeux ravis. |
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Vous pouvez sortir pour la fête |
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Vos girandoles sans péril, |
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Un ciel bleu luit sur votre faîte |
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Et déjà mai talonne avril. |
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Par pitié donnez cette joie |
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Au poète dans ses douleurs, |
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Qu'avant de s'en aller, il voie |
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Vos feux d'artifice de fleurs. |
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Grands marronniers de la terrasse, |
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Si fiers de vos splendeurs d'été, |
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Montrez-vous à moi dans la grâce |
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Qui précède votre beauté. |
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Je connais vos riches livrées, |
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Quand octobre, ouvrant son essor, |
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Vous met des tuniques pourprées, |
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Vous pose des couronnes d'or. |
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Je vous ai vus, blanches ramées, |
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Pareils aux dessins que le froid |
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Aux vitres d'argent étamées |
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Trace, la nuit, avec son doigt. |
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Je sais tous vos aspects superbes, |
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Arbres géants, vieux marronniers, |
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Mais j'ignore vos fraîches gerbes |
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Et vos aromes printaniers. |
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Adieu, je pars lassé d'attendre ; |
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Gardez vos bouquets éclatants ! |
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Une autre fleur suave et tendre, |
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Seule à mes yeux fait le printemps. |
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Que mai remporte sa corbeille ! |
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Il me suffit de cette fleur ; |
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Toujours pour l'âme et pour l'abeille |
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Elle a du miel pur dans le cœur. |
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Par le ciel d'azur ou de brume |
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Par la chaude ou froide saison, |
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Elle sourit, charme et parfume, |
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Violette de la maison ! |
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