| LE MERLE |
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Un oiseau siffle dans les branches |
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Et sautille gai, plein d'espoir, |
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Sur les herbes, de givre blanches, |
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En bottes jaunes, en frac noir. |
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C'est un merle, chanteur crédule, |
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Ignorant du calendrier, |
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Qui rêve soleil, et module |
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L'hymne d'avril en février. |
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Pourtant il vente, il pleut à verse ; |
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L'Arve jaunit le Rhône bleu, |
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Et le salon tendu de perse, |
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Tient tous ses hôtes près du feu. |
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Les monts sur l'épaule ont l'hermine, |
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Comme des magistrats siégeant ; |
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Leur blanc tribunal examine |
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Un cas d'hiver se prolongeant. |
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Lustrant son aile qu'il essuie, |
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L'oiseau persiste en sa chanson, |
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Malgré neige, brouillard et pluie, |
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Il croit à la jeune saison. |
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Il gronde l'aube paresseuse |
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De rester au lit si longtemps |
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Et, gourmandant la fleur frileuse, |
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Met en demeure le printemps. |
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Il voit le jour derrière l'ombre ; |
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Tel un croyant, dans le saint lieu, |
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L'autel désert, sous la nef sombre, |
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Avec sa foi voit toujours Dieu. |
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A la nature il se confie, |
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Car son instinct pressent la loi. |
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Qui rit de ta philosophie, |
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Beau merle, est moins sage que toi ! |
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