| CAMÉLIA ET PAQUERETTE |
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On admire les fleurs de serre |
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Qui loin de leur soleil natal, |
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Comme des joyaux mis sous verre, |
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Brillent sous un ciel de cristal. |
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Sans que les brises les effleurent |
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De leurs baisers mystérieux, |
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Elles naissent, vivent et meurent |
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Devant le regard curieux. |
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A l'abri de murs diaphanes, |
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De leur sein ouvrant le trésor, |
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Comme de belles courtisanes, |
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Elles se vendent à prix d'or. |
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La porcelaine de la Chine |
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Les reçoit par groupes coquets, |
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Ou quelque main gantée et fine |
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Au bal les balance en bouquets. |
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Mais souvent parmi l'herbe verte, |
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Fuyant les yeux, fuyant les doigts, |
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De silence et d'ombre couverte, |
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Une fleur vit au fond des bois. |
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Un papillon blanc qui voltige, |
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Un coup d'œil au hasard jeté, |
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Vous fait surprendre sur sa tige |
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La fleur dans sa simplicité, |
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Belle de sa parure agreste |
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S'épanouissant au ciel bleu, |
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Et versant son parfum modeste |
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Pour la solitude et pour Dieu. |
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Sans toucher à son pur calice |
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Qu'agite un frisson de pudeur, |
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Vous respirez avec délice |
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Son âme dans sa fraîche odeur. |
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Et tulipes au port superbe, |
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Camélias si cher payés, |
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Pour la petite fleur sous l'herbe, |
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En un instant, sont oubliés ! |
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