LE CHATEAU DU SOUVENIR |
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La main au front, le pied dans l'âtre, |
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Je songe et cherche à revenir, |
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Par delà le passé grisâtre, |
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Au vieux château du Souvenir. |
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Une gaze de brume estompe |
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Arbres, maisons, plaines, coteaux, |
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Et l'œil au carrefour qui trompe |
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En vain consulte les poteaux. |
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J'avance parmi les décombres |
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De tout un monde enseveli, |
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Dans le mystère des pénombres, |
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A travers des limbes d'oubli. |
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Mais voici, blanche et diaphane, |
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La Mémoire, au bord du chemin, |
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Qui me remet, comme Ariane, |
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Son peloton de fil en main. |
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Désormais la route est certaine ; |
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Le soleil voilé reparaît, |
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Et du château la tour lointaine |
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Pointe au-dessus de la forêt. |
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Sous l'arcade où le jour s'émousse, |
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De feuilles en feuilles tombant, |
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Le sentier ancien dans la mousse |
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Trace encor son étroit ruban. |
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Mais la ronce en travers s'enlace : |
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La liane tend son filet, |
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Et la branche que je déplace |
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Revient et me donne un soufflet. |
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Enfin au bout de la clairière, |
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Je découvre du vieux manoir |
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Les tourelles en poivrière |
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Et les hauts toits en éteignoir. |
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Sur le comble aucune fumée |
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Rayant le ciel d'un bleu sillon ; |
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Pas une fenêtre allumée |
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D'une figure ou d'un rayon. |
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Les chaînes du pont sont brisées ; |
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Aux fossés la lentille d'eau |
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De ses taches vert-de-grisées |
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Étale le glauque rideau. |
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Des tortuosités de lierre |
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Pénètrent dans chaque refend, |
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Payant la tour hospitalière |
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Qui les soutient… en l'étouffant. |
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Le porche à la lune se ronge, |
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Le temps le sculpte à sa façon, |
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Et la pluie a passé l'éponge |
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Sur les couleurs de mon blason. |
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Tout ému, je pousse la porte |
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Qui cède et geint sur ses pivots ; |
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Un air froid en sort et m'apporte |
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Le fade parfum des caveaux. |
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L'ortie aux morsures aiguës, |
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La bardane aux larges contours, |
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Sous les ombelles des ciguës, |
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Prospèrent dans l'angle des cours. |
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Sur les deux chimères de marbre, |
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Gardiennes du perron verdi, |
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Se découpe l'ombre d'un arbre |
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Pendant mon absence grandi. |
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Levant leurs pattes de lionne |
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Elles se mettent en arrêt. |
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Leur regard blanc me questionne |
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Mais je leur dis le mot secret. |
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Et je passe.— Dressant sa tête, |
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Le vieux chien retombe assoupi, |
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Et mon pas sonore inquiète |
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L'écho dans son coin accroupi. |
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Un jour louche et douteux se glisse |
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Aux vitres jaunes du salon |
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Où figurent, en haute lisse, |
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Les aventures d'Apollon. |
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Daphné, les hanches dans l'écorce, |
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Étend toujours ses doigts touffus ; |
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Mais aux bras du dieu qui la force, |
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Elle s'éteint, spectre confus. |
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Apollon, chez Admète, garde |
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Un troupeau, des mites atteint ; |
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Les neuf Muses, troupe hagarde, |
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Pleurent sur un Pinde déteint ; |
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Et la Solitude en chemise |
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Trace au doigt le mot : «Abandon» |
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Dans la poudre qu'elle tamise |
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Sur le marbre du guéridon. |
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Je retrouve au long des tentures, |
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Comme des hôtes endormis, |
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Pastels blafards, sombres peintures, |
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Jeunes beautés et vieux amis. |
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Ma main tremblante enlève un crêpe, |
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Et je vois mon défunt amour, |
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Jupons bouffants, taille de guêpe, |
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La Cidalise en Pompadour ! |
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Un bouton de rose s'entr'ouvre |
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A son corset enrubanné, |
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Dont la dentelle à demi couvre |
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Un sein neigeux d'azur veiné ; |
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Ses yeux ont de moites paillettes, |
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Comme aux feuilles que le froid mord, |
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Sa pourpre monte à ses pommettes, |
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Éclat trompeur, fard de la mort ! |
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Elle tressaille à mon approche, |
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Et son regard, triste et charmant, |
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Sur le mien, d'un air de reproche, |
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Se fixe douloureusement. |
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Bien que la vie au loin m'emporte, |
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Ton nom dans mon cœur est marqué, |
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Fleur de pastel, gentille morte, |
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Ombre en habit de bal masqué ! |
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La nature de l'art jalouse, |
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Voulant dépasser Murillo, |
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A Paris créa l'Andalouse |
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Qui rit dans le second tableau. |
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Par un caprice poétique, |
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Notre climat brumeux para |
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D'une grâce au charme exotique |
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Cette autre Petra Camara. |
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De chaudes teintes orangées |
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Dorent sa joue au fard vermeil ; |
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Ses paupières de jais frangées |
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Filtrent des rayons de soleil. |
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Entre ses lèvres d'écarlate |
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Scintille un éclair argenté, |
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Et sa beauté splendide éclate |
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Comme une grenade en été. |
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Au son des guitares d'Espagne |
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Ma voix longtemps la célébra. |
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Elle vint un jour, sans compagne, |
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Et ma chambre fut l'Alhambra. |
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Plus loin une beauté robuste, |
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Aux bras forts cerclés d'anneaux lourds, |
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Sertit le marbre de son buste |
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Dans les perles et le velours. |
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D'un air de reine qui s'ennuie |
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Au sein de sa cour à genoux, |
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Superbe et distraite, elle appuie |
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La main sur un coffre à bijoux. |
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Sa bouche humide et sensuelle |
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Semble rouge du sang des cœurs, |
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Et, pleins de volupté cruelle, |
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Ses yeux ont des défis vainqueurs. |
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Ici, plus de grâce touchante, |
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Mais un attrait vertigineux. |
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On dirait la Vénus méchante |
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Qui préside aux amours haineux. |
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Cette Vénus, mauvaise mère, |
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Souvent a battu Cupidon. |
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O toi, qui fus ma joie amère, |
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Adieu pour toujours… et pardon ! |
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Dans son cadre, que l'ombre moire, |
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Au lieu de réfléchir mes traits, |
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La glace ébauche de mémoire |
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Le plus ancien de mes portraits. |
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Spectre rétrospectif qui double |
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Un type à jamais effacé, |
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Il sort du fond du miroir trouble |
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Et des ténèbres du passé. |
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Dans son pourpoint de satin rose, |
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Qu'un goût hardi coloria, |
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Il semble chercher une pose |
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Pour Boulanger ou Devéria. |
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Terreur du bourgeois glabre et chauve, |
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Une chevelure à tous crins |
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De roi franc ou de lion fauve |
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Roule en torrent jusqu'à ses reins. |
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Tel, romantique opiniâtre, |
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Soldat de l'art qui lutte encor, |
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Il se ruait vers le théâtre |
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Quand d'Hernani sonnait le cor. |
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… La nuit tombe et met avec l'ombre |
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Ses terreurs aux recoins dormants. |
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L'inconnu, machiniste sombre, |
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Monte ses épouvantements. |
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Des explosions de bougies |
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Crèvent soudain sur les flambeaux ! |
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Leurs auréoles élargies |
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Semblent des lampes de tombeaux. |
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Une main d'ombre ouvre la porte |
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Sans en faire grincer la clé. |
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D'hôtes pâles qu'un souffle apporte |
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Le salon se trouve peuplé. |
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Les portraits quittent la muraille, |
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Frottant de leurs mouchoirs jaunis, |
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Sur leur visage qui s'éraille, |
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La crasse fauve du vernis. |
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D'un reflet rouge illuminée, |
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La bande se chauffe les doigts |
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Et fait cercle à la cheminée |
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Où tout à coup flambe le bois. |
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L'image au sépulcre ravie |
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Perd son aspect roide et glacé ; |
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La chaude pourpre de la vie |
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Remonte aux veines du passé. |
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Les masques blafards se colorent |
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Comme au temps où je les connus. |
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O vous que mes regrets déplorent, |
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Amis, merci d'être venus ! |
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Les vaillants de dix-huit cent trente, |
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Je les revois tels que jadis. |
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Comme les pirates d'Otrante |
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200 |
Nous étions cent, nous sommes dix. |
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L'un étale sa barbe rousse |
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Comme Frédéric dans son roc, |
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L'autre superbement retrousse |
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Le bout de sa moustache en croc. |
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205 |
Drapant sa souffrance secrète |
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Sous les fiertés de son manteau, |
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Pétrus fume une cigarette |
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Qu'il baptise papelito. |
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Celui-ci me conte ses rêves, |
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Hélas ! jamais réalisés, |
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Icare tombé sur les grèves |
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Où gisent les essors brisés. |
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Celui-là me confie un drame |
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Taillé sur le nouveau patron |
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Qui fait, mêlant tout dans sa trame, |
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Causer Molière et Calderon. |
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Tom, qu'un abandon scandalise, |
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Récite «Love's labours lost», |
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Et Fritz explique à Cidalise |
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Le «Walpurgisnachtstraum» de Faust. |
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Mais le jour luit à la fenêtre ; |
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Et les spectres, moins arrêtés, |
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Laissent les objets transparaître |
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Dans leurs diaphanéités. |
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225 |
Les cires fondent consumées ; |
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Sous les cendres s'éteint le feu, |
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Du parquet montent des fumées ; |
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Château du Souvenir, adieu ! |
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Encore une autre fois décembre |
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230 |
Va retourner le sablier. |
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Le présent entre dans ma chambre |
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Et me dit en vain d'oublier. |
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