| APRÈS LE FEUILLETON |
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Mes colonnes sont alignées, |
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Au portique du feuilleton ; |
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Elles supportent, résignées, |
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Du journal le pesant fronton. |
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Jusqu'à lundi je suis mon maître. |
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Au diable chefs-d'œuvre mort-nés ! |
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Pour huit jours je puis me permettre |
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De vous fermer ma porte au nez. |
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Les ficelles des mélodrames |
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N'ont plus le droit de se glisser |
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Parmi les fils soyeux des trames |
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Que mon caprice aime à tisser. |
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Voix de l'âme et de la nature, |
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J'écouterai vos purs sanglots, |
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Sans que les couplets de facture |
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M'étourdissent de leurs grelots, |
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Et portant, dans mon verre à côtes |
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La santé du temps disparu, |
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Avec mes vieux rêves pour hôtes |
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Je boirai le vin de mon cru : |
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Le vin de ma propre pensée, |
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Vierge de toute autre liqueur, |
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Et que, par la vie écrasée, |
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Répand la grappe de mon cœur ! |
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