| LES JOUJOUX DE LA MORTE |
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La petite Marie est morte, |
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Et son cercueil est si peu long |
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Qu'il tient sous le bras qui l'emporte |
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Comme un étui de violon. |
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Sur le tapis et sur la table |
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Traîne l'héritage enfantin. |
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Les bras ballants, l'air lamentable, |
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Tout affaissé, gît le pantin. |
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Et si la poupée est plus ferme, |
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C'est la faute de son bâton ; |
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Dans son œil une larme germe, |
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Un soupir gonfle son carton. |
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Une dînette abandonnée |
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Mêle ses plats de bois verni |
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A la troupe désarçonnée |
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Des écuyers de Franconi. |
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La boîte à musique est muette ; |
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Mais, quand on pousse le ressort |
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Où se posait sa main fluette, |
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Un murmure plaintif en sort. |
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L'émotion chevrote et tremble |
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Dans : Ah ! vous dirai-je, maman ?
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Le Quadrille des Lanciers semble |
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Triste comme un enterrement. |
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Et des pleurs vous mouillent la joue |
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Quand la Donna è mobile, |
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Sur le rouleau qui tourne et joue, |
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Expire avec un son filé. |
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Le cœur se navre à ce mélange |
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Puérilement douloureux, |
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Joujoux d'enfant laissés par l'ange, |
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Berceau que la tombe a fait creux ! |
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