| LA ROSE-THÉ |
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La plus délicate des roses |
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Est, à coup sûr, la rose-thé. |
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Son bouton, aux feuilles mi-closes |
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De carmin à peine est teinté. |
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On dirait une rose blanche |
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Qu'aurait fait rougir de pudeur, |
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En la lutinant sur la branche, |
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Un papillon trop plein d'ardeur. |
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Son tissu rose et diaphane |
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De la chair a le velouté ; |
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Auprès, tout incarnat se fane |
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Ou prend de la vulgarité. |
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Comme un teint aristocratique |
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Noircit les fronts bruns de soleil, |
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De ses sœurs elle rend rustique |
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Le coloris chaud et vermeil. |
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Mais, si votre main qui s'en joue, |
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A quelque bal, pour son parfum, |
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La rapproche de votre joue, |
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Son frais éclat devient commun. |
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Il n'est pas de rose assez tendre |
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Sur la palette du printemps, |
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Madame, pour oser prétendre |
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Lutter contre vos dix-sept ans. |
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La peau vaut mieux que le pétale, |
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Et le sang pur d'un noble cœur |
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Qui sur la jeunesse s'étale, |
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De tous les roses est vainqueur ! |
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