| LE POÈME DE LA FEMME |
| marbre de paros |
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Un jour, au doux rêveur qui l'aime, |
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En train de montrer ses trésors, |
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Elle voulut lire un poème, |
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Le poème de son beau corps. |
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D'abord, superbe et triomphante |
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Elle vint en grand apparat, |
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Traînant avec des airs d'infante |
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Un flot de velours nacarat : |
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Telle qu'au rebord de sa loge |
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Elle brille aux Italiens, |
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Écoutant passer son éloge |
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Dans les chants des musiciens |
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Ensuite, en sa verve d'artiste, |
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Laissant tomber l'épais velours, |
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Dans un nuage de batiste |
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Elle ébaucha ses fiers contours. |
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Glissant de l'épaule à la hanche, |
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La chemise aux plis nonchalants, |
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Comme une tourterelle blanche |
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Vint s'abattre sur ses pieds blancs. |
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Pour Apelle ou pour Cléomène, |
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Elle semblait, marbre de chair, |
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En Vénus Anadyomène |
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Poser nue au bord de la mer. |
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De grosses perles de Venise |
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Roulaient au lieu de gouttes d'eau, |
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Grains laiteux qu'un rayon irise, |
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Sur le frais satin de sa peau. |
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Oh ! quelles ravissantes choses |
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Dans sa divine nudité, |
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Avec les strophes de ses poses, |
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Chantait cet hymne de beauté ! |
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Comme les flots baisant le sable |
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Sous la lune aux tremblants rayons, |
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Sa grâce était intarissable |
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En molles ondulations. |
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Mais bientôt, lasse d'art antique, |
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De Phidias et de Vénus, |
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Dans une autre stance plastique |
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Elle groupe ses charmes nus. |
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Sur un tapis de Cachemire, |
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C'est la sultane du sérail, |
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Riant au miroir qui l'admire |
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Avec un rire de corail ; |
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La Géorgienne indolente, |
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Avec son souple narguilhé, |
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Étalant sa hanche opulente, |
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Un pied sous l'autre replié, |
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Et comme l'odalisque d'Ingres, |
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De ses reins cambrant les rondeurs, |
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En dépit des vertus malingres, |
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En dépit des maigres pudeurs ! |
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Paresseuse odalisque, arrière ! |
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Voici le tableau dans son jour, |
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Le diamant dans sa lumière ; |
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Voici la beauté dans l'amour ! |
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Sa tête penche et se renverse ; |
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Haletante, dressant les seins, |
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Aux bras du rêve qui la berce, |
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Elle tombe sur ses coussins. |
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Ses paupières battent des ailes |
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Sur leurs globes d'argent bruni, |
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Et l'on voit monter ses prunelles |
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Dans la nacre de l'infini. |
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D'un linceul de point d'Angleterre |
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Que l'on recouvre sa beauté : |
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L'extase l'a prise à la terre ; |
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Elle est morte de volupté ! |
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Que les violettes de Parme, |
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Au lieu des tristes fleurs des morts |
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Où chaque perle est une larme, |
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Pleurent en bouquets sur son corps ! |
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Et que mollement on la pose |
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Sur son lit, tombeau blanc et doux, |
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Où le poète, à la nuit close, |
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Ira prier à deux genoux. |
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