| LE SOUPER DES ARMURES |
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Biorn, étrange cénobite, |
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Sur le plateau d'un roc pelé, |
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Hors du temps et du monde, habite |
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La tour d'un burg démantelé. |
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De sa porte l'esprit moderne |
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En vain soulève le marteau. |
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Biorn verrouille sa poterne |
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Et barricade son château. |
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Quand tous ont les yeux vers l'aurore, |
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Biorn, sur son donjon perché, |
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A l'horizon contemple encore |
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La place du soleil couché. |
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Âme rétrospective, il loge |
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Dans son burg et dans le passé ; |
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Le pendule de son horloge |
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Depuis des siècles est cassé. |
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Sous ses ogives féodales |
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Il erre, éveillant les échos, |
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Et ses pas, sonnant sur les dalles, |
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Semblent suivis de pas égaux. |
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Il ne voit ni laïcs, ni prêtres, |
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Ni gentilshommes, ni bourgeois, |
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Mais les portraits de ses ancêtres |
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Causent avec lui quelquefois. |
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Et certains soirs, pour se distraire, |
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Trouvant manger seul ennuyeux, |
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Biorn, caprice funéraire, |
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Invite à souper ses aïeux. |
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Les fantômes, quand minuit sonne, |
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Viennent armés de pied en cap ; |
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Biorn, qui malgré lui frissonne, |
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Salue en haussant son hanap. |
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Pour s'asseoir, chaque panoplie |
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Fait un angle avec son genou, |
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Dont l'articulation plie |
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En grinçant comme un vieux verrou ; |
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Et tout d'une pièce, l'armure, |
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D'un corps absent gauche cercueil, |
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Rendant un creux et sourd murmure, |
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Tombe entre les bras du fauteuil. |
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Landgraves, rhingraves, burgraves, |
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Venus du ciel ou de l'enfer, |
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Ils sont tous là, muets et graves, |
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Les roides convives de fer ! |
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Dans l'ombre, un rayon fauve indique |
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Un monstre, guivre, aigle à deux cous, |
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Pris au bestiaire héraldique |
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Sur les cimiers faussés de coups. |
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Du mufle des bêtes difformes |
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Dressant leurs ongles arrogants, |
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Partent des panaches énormes, |
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Des lambrequins extravagants ; |
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Mais les casques ouverts sont vides |
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Comme les timbres du blason ; |
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Seulement deux flammes livides |
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Y luisent d'étrange façon. |
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Toute la ferraille est assise |
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Dans la salle du vieux manoir, |
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Et, sur le mur, l'ombre indécise |
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Donne à chaque hôte un page noir. |
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Les liqueurs aux feux des bougies |
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Ont des pourpres d'un ton suspect ; |
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Les mets dans leurs sauces rougies |
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Prennent un singulier aspect. |
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Parfois un corselet miroite, |
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Un morion brille un moment |
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Une pièce qui se déboîte |
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Choit sur la nappe lourdement. |
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L'on entend les battements d'ailes |
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D'invisibles chauves-souris, |
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Et les drapeaux des infidèles |
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Palpitent le long du lambris. |
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Avec des mouvements fantasques |
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Courbant leurs phalanges d'airain, |
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Les gantelets versent aux casques |
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Des rasades de vin du Rhin, |
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Ou découpent au fil des dagues |
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Des sangliers sur des plats d'or… |
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Cependant passent des bruits vagues |
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Par les orgues du corridor. |
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La débauche devient farouche, |
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On n'entendrait pas tonner Dieu ; |
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Car, lorsqu'un fantôme découche, |
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C'est le moins qu'il s'amuse un peu. |
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Et la fantastique assemblée |
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Se tracassant dans son harnois, |
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L'orgie a sa rumeur doublée |
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Du tintamarre des tournois. |
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Gobelets, hanaps, vidrecomes, |
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Vidés toujours, remplis en vain, |
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Entre les mâchoires des heaumes |
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Forment des cascades de vin. |
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Les hauberts en bombent leurs ventres, |
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Et le flot monte aux gorgerins ; |
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— Ils sont tous gris comme des chantres, |
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Les vaillants comtes suzerains ! |
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L'un allonge dans la salade |
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Nonchalamment ses pédieux. |
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L'autre à son compagnon malade |
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Fait un sermon fastidieux. |
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Et des armures peu bégueules |
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Rappellent, dardant leur boisson, |
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Les lions lampassés de gueules |
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Blasonnés sur leur écusson. |
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D'une voix encore enrouée |
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Par l'humidité du caveau, |
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Max fredonne, ivresse enjouée, |
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Un lied, en treize cents, nouveau, |
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Albrecht, ayant le vin féroce, |
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Se querelle avec ses voisins, |
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Qu'il martèle, bossue et rosse, |
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Comme il faisait des Sarrasins. |
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Échauffé, Fritz ôte son casque, |
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Jadis par un crâne habité, |
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Ne pensant pas que sans son masque |
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Il semble un tronc décapité. |
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Bientôt ils roulent pêle-mêle |
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Sous la table, parmi les brocs, |
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Tête en bas, montrant la semelle |
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De leurs souliers courbés en crocs. |
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C'est un hideux champ de bataille |
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Où les pots heurtent les armets, |
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Où chaque mort par quelque entaille |
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Au lieu de sang vomit des mets. |
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Et Biorn, le poing sur la cuisse, |
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Les contemple, morne et hagard, |
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Tandis que, par le vitrail suisse, |
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L'aube jette son bleu regard. |
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La troupe, qu'un rayon traverse, |
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Pâlit comme au jour un flambeau, |
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Et le plus ivrogne se verse |
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Le coup d'étrier du tombeau. |
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Le coq chante, les spectres fuient |
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Et, reprenant un air hautain, |
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Sur l'oreiller de marbre appuient |
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Leurs têtes lourdes du festin ! |
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