| BUCHERS ET TOMBEAUX |
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Le squelette était invisible |
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Au temps heureux de l'Art païen ; |
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L'homme, sous la forme sensible, |
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Content du beau, ne cherchait rien. |
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Pas de cadavre sous la tombe, |
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Spectre hideux de l'être cher, |
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Comme d'un vêtement qui tombe |
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Se déshabillant de sa chair, |
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Et, quand la pierre se lézarde, |
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Parmi les épouvantements, |
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Montrant à l'œil qui s'y hasarde |
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Une armature d'ossements ; |
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Mais au feu du bûcher ravie |
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Une pincée entre les doigts, |
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Résidu léger de la vie, |
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Qu'enserrait l'urne aux flancs étroits ; |
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Ce que le papillon de l'âme |
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Laisse de poussière après lui, |
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Et ce qui reste de la flamme |
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Sur le trépied, quand elle a lui ! |
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Entre les fleurs et les acanthes, |
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Dans le marbre joyeusement, |
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Amours, ægipans et bacchantes |
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Dansaient autour du monument ; |
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Tout au plus un petit génie |
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Du pied éteignait un flambeau ; |
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Et l'art versait son harmonie |
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Sur la tristesse du tombeau. |
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Les tombes étaient attrayantes : |
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Comme on fait d'un enfant qui dort, |
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D'images douces et riantes |
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La vie enveloppait la mort ; |
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La mort dissimulait sa face |
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Aux trous profonds, au nez camard, |
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Dont la hideur railleuse efface |
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Les chimères du cauchemar. |
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Le monstre, sous la chair splendide |
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Cachait son fantôme inconnu, |
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Et l'œil de la vierge candide |
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Allait au bel éphèbe nu. |
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Seulement pour pousser à boire, |
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Au banquet de Trimalcion, |
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Une larve, joujou d'ivoire, |
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Faisait son apparition ; |
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Des dieux que l'art toujours révère |
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Trônaient au ciel marmoréen ; |
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Mais l'Olympe cède au Calvaire, |
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Jupiter au Nazaréen ; |
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Une voix dit : Pan est mort !— L'ombre |
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S'étend.— Comme sur un drap noir, |
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Sur la tristesse immense et sombre |
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Le blanc squelette se fait voir ; |
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Il signe les pierres funèbres |
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De son paraphe de fémurs, |
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Pend son chapelet de vertèbres |
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Dans les charniers, le long des murs, |
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Des cercueils lève le couvercle |
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Avec ses bras aux os pointus : |
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Dessine ses côtes en cercle |
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Et rit de son large rictus ; |
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Il pousse à la danse macabre |
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L'empereur, le pape et le roi, |
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Et de son cheval qui se cabre |
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Jette bas le preux plein d'effroi ; |
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Il entre chez la courtisane |
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Et fait des mines au miroir, |
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Du malade il boit la tisane, |
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De l'avare ouvre le tiroir ; |
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Piquant l'attelage qui rue |
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Avec un os pour aiguillon, |
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Du laboureur à la charrue |
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Termine en fosse le sillon ; |
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Et, parmi la foule priée, |
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Hôte inattendu, sous le banc, |
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Vole à la pâle mariée |
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Sa jarretière de ruban. |
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A chaque pas grossit la bande ; |
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Le jeune au vieux donne la main ; |
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L'irrésistible sarabande |
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Met en branle le genre humain. |
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Le spectre en tête se déhanche, |
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Dansant et jouant du rebec, |
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Et sur fond noir, en couleur blanche, |
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Holbein l'esquisse d'un trait sec. |
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Quand le siècle devient frivole |
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Il suit la mode ; en tonnelet |
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Retrousse son linceul et vole |
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Comme un Cupidon de ballet |
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Au tombeau-sofa des marquises |
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Qui reposent, lasses d'amour, |
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En des attitudes exquises, |
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Dans les chapelles Pompadour. |
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Mais voile-toi, masque sans joues, |
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Comédien que le ver mord, |
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Depuis assez longtemps tu joues |
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Le mélodrame de la Mort. |
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Reviens, reviens, bel art antique, |
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De ton paros étincelant |
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Couvrir ce squelette gothique ; |
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Dévore-le, bûcher brûlant ! |
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Si nous sommes une statue |
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Sculptée à l'image de Dieu, |
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Quand cette image est abattue, |
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Jetons-en les débris au feu. |
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Toi, forme immortelle, remonte |
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Dans la flamme aux sources du beau, |
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Sans que ton argile ait la honte |
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Et les misères du tombeau ! |
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