| LA SOURCE |
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Tout près du lac filtre une source, |
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Entre deux pierres, dans un coin ; |
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Allégrement l'eau prend sa course |
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Comme pour s'en aller bien loin. |
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Elle murmure : Oh ! quelle joie ! |
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Sous la terre il faisait si noir ! |
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Maintenant ma rive verdoie, |
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Le ciel se mire à mon miroir. |
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Les myosotis aux fleurs bleues |
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Me disent : Ne m'oubliez pas ! |
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Les libellules de leurs queues |
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M'égratignent dans leurs ébats ; |
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A ma coupe l'oiseau s'abreuve, |
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Qui sait ?— Après quelques détours |
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Peut-être deviendrai-je un fleuve |
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Baignant vallons, rochers et tours. |
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Je broderai de mon écume |
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Ponts de pierre, quais de granit, |
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Emportant le steamer qui fume |
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A l'Océan où tout finit. |
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Ainsi la jeune source jase, |
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Formant cent projets d'avenir ; |
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Comme l'eau qui bout dans un vase, |
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Son flot ne peut se contenir ; |
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Mais le berceau touche à la tombe ; |
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Le géant futur meurt petit ; |
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Née à peine, la source tombe |
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Dans le grand lac qui l'engloutit ! |
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