| LIED |
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Au mois d'avril, la terre est rose |
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Comme la jeunesse et l'amour ; |
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Pucelle encore, à peine elle ose |
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Payer le Printemps de retour. |
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Au mois de juin, déjà plus pâle |
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Et le cœur de désir troublé, |
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Avec l'Été tout brun de hâle |
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Elle se cache dans le blé. |
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Au mois d'août, bacchante enivrée, |
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Elle offre à l'Automne son sein, |
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Et, roulant sur la peau tigrée, |
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Fait jaillir le sang du raisin. |
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En décembre, petite vieille, |
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Par les frimas poudrée à blanc, |
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Dans ses rêves elle réveille |
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L'Hiver auprès d'elle ronflant. |
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