| L'AVEUGLE |
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Un aveugle au coin d'une borne, |
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Hagard comme au jour un hibou, |
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Sur son flageolet, d'un air morne, |
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Tâtonne en se trompant de trou, |
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Et joue un ancien vaudeville |
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Qu'il fausse imperturbablement ; |
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Son chien le conduit par la ville, |
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Spectre diurne à l'œil dormant. |
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Les jours sur lui passent sans luire ; |
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Sombre, il entend le monde obscur |
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Et la vie invisible bruire |
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Comme un torrent derrière un mur ! |
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Dieu sait quelles chimères noires |
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Hantent cet opaque cerveau ! |
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Et quels illisibles grimoires |
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L'idée écrit en ce caveau ! |
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Ainsi dans les puits de Venise, |
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Un prisonnier à demi fou, |
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Pendant sa nuit qui s'éternise, |
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Grave des mots avec un clou. |
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Mais peut-être aux heures funèbres, |
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Quand la mort souffle le flambeau, |
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L'âme habituée aux ténèbres |
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Y verra clair dans le tombeau ! |
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