| INÈS DE LAS SIERRAS |
| A LA PETRA CAMARA |
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Nodier raconte qu'en Espagne |
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Trois officiers cherchant un soir, |
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Une venta dans la campagne, |
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Ne trouvèrent qu'un vieux manoir ; |
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Un vrai château d'Anne Radcliffe, |
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Aux plafonds que le temps ploya, |
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Aux vitraux rayés par la griffe |
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Des chauves-souris de Goya, |
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Aux vastes salles délabrées, |
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Aux couloirs livrant leur secret, |
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Architectures effondrées |
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Où Piranèse se perdrait. |
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Pendant le souper, que regarde |
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Une collection d'aïeux |
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Dans leurs cadres montant la garde, |
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Un cri répond aux chants joyeux ; |
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D'un long corridor en décombres, |
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Par la lune bizarrement |
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Entrecoupé de clairs et d'ombres, |
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Débusque un fantôme charmant ; |
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Peigne au chignon, basquine aux hanches, |
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Une femme accourt en dansant, |
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Dans les bandes noires et blanches |
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Apparaissant, disparaissant. |
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Avec une volupté morte, |
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Cambrant les reins, penchant le cou, |
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Elle s'arrête sur la porte, |
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Sinistre et belle à rendre fou. |
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Sa robe, passée et fripée |
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Au froid humide des tombeaux, |
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Fait luire, d'un rayon frappée, |
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Quelques paillons sur ses lambeaux ; |
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D'un pétale découronnée |
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A chaque soubresaut nerveux, |
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Sa rose, jaunie et fanée, |
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S'effeuille dans ses noirs cheveux. |
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Une cicatrice, pareille |
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A celle d'un coup de poignard, |
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Forme une couture vermeille |
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Sur sa gorge d'un ton blafard ; |
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Et ses mains pâles et fluettes, |
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Au nez des soupeurs pleins d'effroi |
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Entre-choquent les castagnettes, |
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Comme des dents claquant de froid. |
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Elle danse, morne bacchante, |
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La cachucha sur un vieil air, |
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D'une grâce si provocante, |
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Qu'on la suivrait même en enfer. |
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Ses cils palpitent sur ses joues |
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Comme des ailes d'oiseau noir, |
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Et sa bouche arquée a des moues |
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A mettre un saint au désespoir. |
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Quand de sa jupe qui tournoie |
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Elle soulève le volant, |
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Sa jambe, sous le bas de soie, |
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Prend des lueurs de marbre blanc. |
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Elle se penche jusqu'à terre, |
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Et sa main, d'un geste coquet, |
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Comme on fait des fleurs d'un parterre |
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Groupe les désirs en bouquet. |
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Est-ce un fantôme ? est-ce une femme ? |
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Un rêve, une réalité, |
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Qui scintille comme une flamme |
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Dans un tourbillon de beauté ? |
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Cette apparition fantasque, |
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C'est l'Espagne du temps passé, |
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Aux frissons du tambour de basque |
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S'élançant de son lit glacé, |
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Et, brusquement ressuscitée |
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Dans un suprême boléro, |
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Montrant sous sa jupe argentée |
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La divisa prise au taureau. |
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La cicatrice qu'elle porte, |
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C'est le coup de grâce donné |
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A la génération morte, |
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Par chaque siècle nouveau-né. |
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J'ai vu ce fantôme au Gymnase, |
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Où Paris entier l'admira, |
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Lorsque dans son linceul de gaze |
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Parut la Petra Camara, |
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Impassible et passionnée, |
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Fermant ses yeux morts de langueur, |
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Et comme Inès l'assassinée |
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Dansant, un poignard dans le cœur ! |
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