| LE MONDE EST MÉCHANT |
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Le monde est méchant, ma petite : |
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Avec son sourire moqueur |
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Il dit qu'à ton côté palpite |
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Une montre en place du cœur. |
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— Pourtant ton sein ému s'élève |
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Et s'abaisse comme la mer, |
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Aux bouillonnements de la sève, |
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Circulant sous ta jeune chair. |
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Le monde est méchant, ma petite : |
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Il dit que tes yeux vifs sont morts |
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Et se meuvent dans leur orbite |
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A temps égaux et par ressorts. |
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— Pourtant une larme irisée |
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Tremble à tes cils, mouvant rideau, |
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Comme une perle de rosée |
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Qui n'est pas prise au verre d'eau. |
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Le monde est méchant, ma petite : |
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Il dit que tu n'as pas d'esprit, |
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Et que les vers qu'on te récite |
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Sont pour toi comme du sanscrit. |
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— Pourtant, sur ta bouche vermeille, |
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Fleur s'ouvrant et se refermant, |
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Le rire, intelligente abeille, |
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Se pose à chaque trait charmant. |
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C'est que tu m'aimes, ma petite, |
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Et que tu hais tous ces gens-là. |
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Quitte-moi ;— comme ils diront vite : |
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Quel cœur et quel esprit elle a ! |
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