| A UNE ROBE ROSE |
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Que tu me plais dans cette robe |
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Qui te déshabille si bien, |
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Faisant jaillir ta gorge en globe, |
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Montrant tout nu ton bras païen ! |
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Frêle comme une aile d'abeille, |
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Frais comme un cœur de rose-thé, |
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Son tissu, caresse vermeille, |
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Voltige autour de ta beauté. |
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De l'épiderme sur la soie |
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Glissent des frissons argentés, |
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Et l'étoffe à la chair renvoie |
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Ses éclairs roses reflétés. |
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D'où te vient cette robe étrange |
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Qui semble faite de ta chair, |
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Trame vivante qui mélange |
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Avec ta peau son rose clair ? |
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Est-ce à la rougeur de l'aurore, |
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A la coquille de Vénus, |
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Au bouton de sein près d'éclore, |
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Que sont pris ces tons inconnus ? |
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Ou bien l'étoffe est-elle teinte |
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Dans les roses de ta pudeur ? |
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Non ; vingt fois modelée et peinte, |
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Ta forme connaît sa splendeur. |
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Jetant le voile qui te pèse, |
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Réalité que l'art rêva, |
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Comme la princesse Borghèse |
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Tu poserais pour Canova. |
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Et ces plis roses sont les lèvres |
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De mes désirs inapaisés, |
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Mettant au corps dont tu les sèvres |
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Une tunique de baisers. |
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