| VIEUX DE LA VIEILLE |
| 15 DÉCEMBRE |
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Par l'ennui chassé de ma chambre, |
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J'errais le long du boulevard : |
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Il faisait un temps de décembre, |
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Vent froid, fine pluie et brouillard ; |
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Et là je vis, spectacle étrange, |
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Échappés du sombre séjour, |
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Sous la bruine et dans la fange, |
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Passer des spectres en plein jour. |
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Pourtant c'est la nuit que les ombres, |
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Par un clair de lune allemand, |
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Dans les vieilles tours en décombres, |
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Reviennent ordinairement ; |
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C'est la nuit que les Elfes sortent |
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Avec leur robe humide au bord, |
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Et sous les nénuphars emportent |
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Leur valseur de fatigue mort ; |
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C'est la nuit qu'a lieu la revue |
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Dans la ballade de Zedlitz, |
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Où l'Empereur, ombre entrevue, |
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Compte les ombres d'Austerlitz. |
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Mais des spectres près du Gymnase, |
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A deux pas des Variétés, |
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Sans brume ou linceul qui les gaze, |
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Des spectres mouillés et crottés ! |
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Avec ses dents jaunes de tartre, |
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Son crâne de mousse verdi, |
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A Paris, boulevard Montmartre, |
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Mob se montrant en plein midi ! |
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La chose vaut qu'on la regarde : |
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Trois fantômes de vieux grognards ! |
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En uniformes de l'ex-garde, |
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Avec deux ombres de hussards ! |
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On eût dit la lithographie |
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Où, dessinés par un rayon, |
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Les morts, que Raffet déifie, |
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Passent, criant : Napoléon ! |
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Ce n'était pas les morts qu'éveille |
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Le son du nocturne tambour, |
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Mais bien quelques vieux de la vieille
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Qui célébraient le grand retour. |
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Depuis la suprême bataille, |
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L'un a maigri, l'autre a grossi ; |
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L'habit jadis fait à leur taille |
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Est trop grand ou trop rétréci. |
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Nobles lambeaux, défroque épique, |
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Saints haillons, qu'étoile une croix, |
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Dans leur ridicule héroïque |
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Plus beaux que des manteaux de rois ; |
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Un plumet énervé palpite |
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Sur leur kolbach fauve et pelé ; |
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Près des trous de balle, la mite |
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A rongé leur dolman criblé ; |
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Leur culotte de peau trop large |
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Fait mille plis sur leur fémur ; |
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Leur sabre rouillé, lourde charge, |
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Creuse le sol et bat le mur ; |
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Ou bien un embonpoint grotesque, |
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Avec grand'peine boutonné, |
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Fait un poussah, dont on rit presque, |
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Du vieux héros tout chevronné. |
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Ne les raillez pas, camarade ; |
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Saluez plutôt chapeau bas |
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Ces Achilles d'une Iliade |
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Qu'Homère n'inventerait pas. |
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Respectez leur tête chenue ! |
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Sur leur front par vingt cieux bronzé, |
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La cicatrice continue |
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Le sillon que l'âge a creusé. |
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Leur peau, bizarrement noircie, |
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Dit l'Égypte aux soleils brûlants ; |
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Et les neiges de la Russie |
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Poudrent encor leurs cheveux blancs. |
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Si leurs mains tremblent, c'est sans doute |
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Du froid de la Bérésina ; |
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Et s'ils boitent, c'est que la route |
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Est longue du Caire à Wilna ; |
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S'ils sont perclus, c'est qu'à la guerre |
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Les drapeaux étaient leurs seuls draps ; |
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Et si leur manche ne va guère, |
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C'est qu'un boulet a pris leur bras. |
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Ne nous moquons pas de ces hommes |
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Qu'en riant le gamin poursuit ; |
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Ils furent le jour dont nous sommes |
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Le soir et peut-être la nuit. |
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Quand on oublie, ils se souviennent ! |
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Lancier rouge et grenadier bleu, |
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Au pied de la colonne, ils viennent |
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Comme à l'autel de leur seul dieu. |
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Là, fiers de leur longue souffrance, |
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Reconnaissants des maux subis, |
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Ils sentent le cœur de la France |
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Battre sous leurs pauvres habits. |
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Aussi les pleurs trempent le rire |
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En voyant ce saint carnaval, |
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Cette mascarade d'empire, |
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Passer comme un matin de bal ; |
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Et l'aigle de la grande armée |
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Dans le ciel qu'emplit son essor, |
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Du fond d'une gloire enflammée, |
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Étend sur eux ses ailes d'or ! |
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