| NOSTALGIES D'OBÉLISQUES |
| I |
| L'OBÉLISQUE DE PARIS |
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Sur cette place je m'ennuie, |
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Obélisque dépareillé ; |
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Neige, givre, bruine et pluie |
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Glacent mon flanc déjà rouillé ; |
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Et ma vieille aiguille, rougie |
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Aux fournaises d'un ciel de feu |
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Prend des pâleurs de nostalgie |
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Dans cet air qui n'est jamais bleu. |
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Devant les colosses moroses |
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Et les pylônes de Luxor, |
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Près de mon frère aux teintes roses |
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Que ne suis-je debout encor, |
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Plongeant dans l'azur immuable |
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Mon pyramydion vermeil, |
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Et de mon ombre, sur le sable, |
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Écrivant les pas du soleil ! |
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Rhamsès, un jour mon bloc superbe, |
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Où l'éternité s'ébréchait, |
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Roula fauché comme un brin d'herbe, |
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Et Paris s'en fit un hochet. |
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La sentinelle granitique, |
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Gardienne des énormités, |
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Se dresse entre un faux temple antique |
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Et la chambre des députés. |
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Sur l'échafaud de Louis Seize, |
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Monolithe au sens aboli, |
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On a mis mon secret, qui pèse |
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Le poids de cinq mille ans d'oubli. |
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Les moineaux francs souillent ma tête, |
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Où s'abattaient dans leur essor |
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L'ibis rose et le gypaète |
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Au blanc plumage, aux serres d'or. |
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La Seine, noir égout des rues, |
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Fleuve immonde fait de ruisseaux, |
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Salit mon pied, que dans ses crues |
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Baisait le Nil, père des eaux, |
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Le Nil, géant à barbe blanche |
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Coiffé de lotus et de joncs, |
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Versant de son urne qui penche |
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Des crocodiles pour goujons ! |
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Les chars d'or étoilés de nacre |
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Des grands pharaons d'autrefois |
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Rasaient mon bloc heurté du fiacre |
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Emportant le dernier des rois. |
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Jadis, devant ma pierre antique, |
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Le pschent au front, les prêtres saints |
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Promenaient la bari mystique |
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Aux emblèmes dorés et peints ; |
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Mais aujourd'hui, pilier profane |
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Entre deux fontaines campé, |
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Je vois passer la courtisane |
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Se renversant dans son coupé. |
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Je vois, de janvier à décembre, |
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La procession des bourgeois, |
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Les Solons qui vont à la chambre, |
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Et les Arthurs qui vont au bois. |
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Oh ! dans cent ans quels laids squelettes |
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Fera ce peuple impie et fou, |
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Qui se couche sans bandelettes |
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Dans des cercueils que ferme un clou, |
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Et n'a pas même d'hypogées |
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A l'abri des corruptions, |
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Dortoirs où, par siècles rangées, |
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Plongent les générations ! |
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Sol sacré des hiéroglyphes |
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Et des secrets sacerdotaux, |
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Où les sphynx s'aiguisent les griffes |
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Sur les angles des piédestaux, |
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Où sous le pied sonne la crypte, |
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Où l'épervier couve son nid, |
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Je te pleure, ô ma vieille Égypte, |
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Avec des larmes de granit ! |
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| II |
| L'OBÉLISQUE DE LUXOR |
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Je veille, unique sentinelle |
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De ce grand palais dévasté, |
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Dans la solitude éternelle, |
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En face de l'immensité. |
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A l'horizon que rien ne borne, |
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Stérile, muet, infini, |
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Le désert sous le soleil morne, |
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Déroule son linceul jauni. |
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Au-dessus de la terre nue, |
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Le ciel, autre désert d'azur, |
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Où jamais ne flotte une nue, |
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S'étale implacablement pur. |
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Le Nil, dont l'eau morte s'étame |
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D'une pellicule de plomb, |
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Luit, ridé par l'hippopotame, |
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Sous un jour mat tombant d'aplomb ; |
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Et les crocodiles rapaces, |
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Sur le sable en feu des îlots, |
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Demi-cuits dans leurs carapaces, |
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Se pâment avec des sanglots. |
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Immobile sur son pied grêle, |
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L'ibis, le bec dans son jabot, |
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Déchiffre au bout de quelque stèle |
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Le cartouche sacré de Thot. |
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L'hyène rit, le chacal miaule, |
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Et, traçant des cercles dans l'air, |
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L'épervier affamé piaule, |
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Noire virgule du ciel clair. |
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Mais ces bruits de la solitude |
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Sont couverts par le bâillement |
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Des sphinx, lassés de l'attitude |
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Qu'ils gardent immuablement. |
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Produit des blancs reflets du sable |
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Et du soleil toujours brillant, |
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Nul ennui ne t'est comparable, |
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Spleen lumineux de l'Orient ! |
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C'est toi qui faisais crier : Grâce ! |
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A la satiété des rois |
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Tombant vaincus sur leur terrasse, |
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Et tu m'écrases de ton poids. |
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Ici jamais le vent n'essuie |
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Une larme à l'œil sec des cieux, |
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Et le temps fatigué s'appuie |
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Sur les palais silencieux. |
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Pas un accident ne dérange |
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La face de l'éternité ; |
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L'Égypte, en ce monde où tout change, |
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Trône sur l'immobilité. |
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Pour compagnons et pour amies, |
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Quand l'ennui me prend par accès, |
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J'ai les fellahs et les momies |
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Contemporaines de Rhamsès ; |
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Je regarde un pilier qui penche, |
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Un vieux colosse sans profil |
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Et les canges à voile blanche |
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Montant ou descendant le Nil. |
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Que je voudrais comme mon frère, |
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Dans ce grand Paris transporté, |
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Auprès de lui, pour me distraire, |
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Sur une place être planté ! |
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Là-bas, il voit à ses sculptures |
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S'arrêter un peuple vivant, |
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Hiératiques écritures, |
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Que l'idée épelle en rêvant. |
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Les fontaines juxtaposées |
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Sur la poudre de son granit |
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Jettent leurs brumes irisées. |
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Il est vermeil, il rajeunit ! |
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Des veines roses de Syène |
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Comme moi cependant il sort, |
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Mais je reste à ma place ancienne, |
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Il est vivant et je suis mort ! |
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