| ERATO |
| A la Fleur de Lis |
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La Pudeur sous ta coiffe, ô Nonne du Verger, |
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S’incline, et va prier pour la Rose charnelle. |
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Mais le pistil tendu branle en toi comme en elle, |
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Et bat tes pâles chairs de son marteau léger. |
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Sur son fifre moqueur le merle bocager |
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Te siffle, car le dard qui rôde en la venelle |
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Macule de safran ton calice, et son aile |
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Te froisse comme un lit par l’amour saccagé. |
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Quand ces stigmates nous révèlent qu’Aphrodite |
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En ses secrètes lois ne t’est plus inédite, |
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Sur l’écu losangé des vierges que fais-tu ? |
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Loin des chastes blasons, sur le sein qui te fane, |
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Sers d’ironique enseigne à ces froides vertus |
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Que dévaste en secret un roide manche d’âne. |
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