| ERATO |
| La Belle Vieille |
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C’est d’avoir tant aimé l’enfance de ses seins |
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Qu’en son déclin je l’aime encore ; |
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Et d’avoir vu, des bas de la fillette, éclore |
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Deux globes d’un noble dessin. |
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J’avais cet âge, où l’on n’est plus le jeune coq |
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Qui plonge et retire sa lame, |
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Où les arômes bus ramènent à la femme, |
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Où l’amour prolonge le choc ; |
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Où, las des fards, de lèvre peinte, et de faux blond, |
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Las des rapides ariettes, |
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L’on rêve du menton pudique où Juliette |
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Presse son tendre violon. |
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Et sous mes yeux l’adolescence pétrissait |
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Ce très féminin bosselage, |
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Fanfreluchait de mousse un joli coquillage, |
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De myrrhe exaltait le gousset. |
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Je reniflais aux courtes manches de l’été |
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Le fil emmêlé des aisselles ; |
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Et j’épiais la jupe aux hautes balancelles |
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D’où béait sa féminité. |
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Mon rêve demandait aux nattes d’un noir bleu |
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Quelque image du tabernacle, |
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Où frise un crin d’agneau, dont l’attouchement racle |
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L’éréthisme des chairs en feu. |
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Par baisers décochés sur ses dents closes, j’eus |
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Les siens qui ne savaient répondre. |
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Mais l’imparfait contact dont je me sentais fondre |
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Prélibait son baume et son jus. |
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Ma jeunesse barbare oubliait son destin |
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De servir Mercure ou Minerve, |
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Tantale du poison âcre et doux, dont s’énerve |
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La soif, au flot proche et lointain. |
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O bucher de la Longue Attente ! O noir ruisseau |
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Des désirs qui coulent en lave ! |
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Bonds cruels du marteau sur le cœur de l’esclave ! |
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Et grésillement sous le sceau ! |
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Ce long souci qui des chairs d’ambre m’a fait serf |
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Aux brunes chaudes me consacre, |
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Aux yeux d’or que traverse un reflet de massacre, |
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Quand le spasme tire le nerf. |
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Enfin elle mûrit : je conquis des chemins, |
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Dont mes doigts étaient les couleuvres. |
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Mais la chambre secrète étant close au grand œuvre, |
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La clef en brûlait dans mes mains. |
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— Non ! dit la bouche, mais dans les yeux confesseurs |
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La chair défaille et s’humilie, |
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Le jeune sein captif se débat en folie, |
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Chevreuil lié par les chasseurs. |
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C’est dans une île de roseaux, de prés herbus, |
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Sous un vieux saule solitaire, |
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Qu’un jour elle m’ouvrit le délicat mystère, |
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Versa la tête, et je la bus. |
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Cette heure-là, depuis, ne meurt plus. Ce raisin, |
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J’en suce encor la grappe bleue ; |
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Ces œillets vers mes dents se haussent sur leur queue ; |
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Priape les cueille, et me ceint, |
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Quand au giron, immaculé comme jadis, |
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Dont Sarah fait Agar jalouse, |
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En son dixième lustre, à longs traits, je l’épouse |
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Parmi ses genoux arrondis. |
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Vos belles comparez ! Conferte puellas !(1)
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Tel Paris morgua deux déesses, |
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Quand Vénus éteignit d’un remûment de fesses |
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Madame Jupin et Pallas ; |
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Tel Maynard, pour donner à la mienne le prix, |
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Infidèle à sa belle Vieille, |
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De sa stance eût tiré la couronne vermeille |
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Dédiée à des cheveux gris. |
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Car l’âge a respecté les siens ; de nul fanon |
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Il n’injurie un cou d’ivoire, |
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Ni ses pommes d’amour qu’à peine il mue en poires, |
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Ni ses bras dignes de Junon. |
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Et le plaisir ramène en ses yeux d’aujourd’hui |
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Le trouble émouvant de la gosse |
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Dont la chair est choyée avant l’âge des noces, |
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Qui mord et repousse le fruit. |
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Noces tardives ! qui pendant les plus beaux jours |
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Laissent la jeune chair en friche ! |
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Aimer, c’est vivre, et dans la saison la plus riche |
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L’état de grâce, c’est l’amour. |
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