| CLIO |
| Muse de l’Histoire |
| Mademoiselle de Scudéry |
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Eh là ! n’esmouvez plus, Sapho, |
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L’esventail, zéphyr des ruelles. |
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S’il vous cuit, la glace ne fault |
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Que mon vers jette à pleine escuelle. |
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Relevez votre beau séant |
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Du throsne de la Chambre bleue ; |
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Assez avez piaffé céans |
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Dedans vos mots à longue queue. |
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Vos poulets ne se mangent point, |
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— Régime bon aux fièvres quartes. — |
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Du village des Petits Soins |
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Vous avez dessiné la carte. |
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Ains en votre privé, ma sœur, |
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Vous ne vous estes point faict coulpe |
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De vous régaller pour le seur |
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D’une plus nourricière poulpe. |
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L’ambition dont s’enflamma |
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Vostre bouche, où branle un pieu jaune, |
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Charge la langue et l’estomac, |
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Et rote des phrases d’une aune. |
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L’in-quarto, frais noirci de vers, |
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Moins que votre peau suinte l’encre. |
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Estes-vous plus blanche à l’envers, |
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Où vertu de fille s’eschancre ? |
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Ores veulx, — poussé le verrou — |
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Vierge au fusain, mais qui sens l’huile, |
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Vous esclaircir — je sçais par où — |
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Le teint, l’oraison et le chyle. |
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Ces jupes à bas ! Ostez donc |
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La friponne après la modeste, |
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Ces liens que l’épingle (oh ! pardon) |
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La sangsue encor me conteste. |
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Salut Phœbé ! Dans ce bassin |
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Mire ta beauté qui se scinde ! |
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L’eau d’Hippocrène est au ricin ; |
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Voici l’Hélicon et le Pinde. |
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Qu’entre deux monts il soit congreû |
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Que coule un ruisseau, je m’affie : |
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Le Bouillon des deux Sœurs ! Ce rû |
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Manque à votre géographie. |
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Si trouvez trop aigu l’outil |
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Dedans votre honneur, j’y subroge |
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La pointe de vos concetti… |
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Et je pousse à val. Loge ! Loge ! |
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Est-ce là ce qu’un rêve pur |
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Vous promist du premier Sylvandre |
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Offrant quelque chose de dur |
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A l’étroite Reine du Tendre ? |
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Or, jà dans vos flancs caverneux |
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Cyrus gronde et la Calprenède… |
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Je fuis le Perse au trait ocreux |
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Et la balistique du Mède. |
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