| ERATO |
| S’il faut de la Mousse au Sillon |
| I |
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Dame ou Soubrette de jadis |
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Qui s’allait baigner aux étuves, |
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Avant de se tremper aux cuves, |
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Se faisait plumer la perdrix, |
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(J’entends l’oiselle de Cypris), |
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Pourvu que le nid en fût sec, |
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Car dans la mousse blonde ou brune |
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L’oiseau, quand l’ordonne la lune, |
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Casse un œuf, et mouille son bec |
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D’eau plus rousse que le Robec. |
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Sur l’herbe noire ou sur le foin, |
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Au crû de la dernière tonte, |
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La chemise trousse la honte |
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Ou l’orgueil, sous le rire en coin |
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Du joyeux barbier de maujoinct. |
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L’huis non troué par le cousin |
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Ferme à secret ses grosses lèvres, |
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Tandis que de béantes Bièvres |
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Étendent jusqu’au trou voisin |
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L’ourlet d’un rire sarrasin. |
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| II |
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Dans les couvents un fer cruel |
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Dévaste la nuque à l’Épouse ; |
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S’il fauche aussi l’autre pelouse, |
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C’est qu’on est moins jaloux au ciel |
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Des mains du barbier que du poil. |
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Dame ! Il tient chaud ; dans un lit froid |
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Il sert de manchon à la nonne ; |
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La main s’égare, et puis s’étonne |
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Arrêtée au petit endroit |
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Du grand bien né d’un petit doigt. |
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| III |
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Au harem, le Mamamouchi |
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Qui fait aux chats fourrés la guerre |
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Lève la toile à la moukère, |
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Et pour le Pacha la blanchit… |
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Ou bien pour le godemichy. |
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| IV |
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L’art grec n’a pas, — religieux — , |
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D’un sexe béant qui pantelle |
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Blessé le flanc des immortelles. |
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Humains, il soustrait à nos yeux |
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Le sillon creusé pour les dieux. |
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Des bords du féminin palus |
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Il élague le beau feuillage ; |
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Un peu d’algue à son coquillage |
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A Vénus ne rappelle plus |
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Qu’elle est née aux flots chevelus. |
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Maître Gautier en a gémi, |
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Qui voit sur la touffe embrasée |
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De Cypris, la tête frisée |
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D’un Cupidon fauve, parmi |
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L’or clair de sa mère endormi. |
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| V |
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Mais Vénus est morte, et Byblis ! |
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Vains regrets d’un flocon de laine |
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A des hanches, même d’Hélène, |
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Puisque ne hantent plus nos lits |
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Berthe au grand pied, Biétrix, Allis. |
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Ce n’est pas moi qu’on a volé |
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Sur l’airain, la toile, ou le Pare ; |
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Mon hamadryade se pare |
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D’une toison d’or crespelé, |
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Souvent à ma barbe emmêlé. |
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Seul fut déçu Pygmalion, |
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Qui, forant sa Nymphe sculptée, |
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N’avait pas feutré Galatée. |
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Mais d’un frottis de vermillon |
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Il mit de la mousse au sillon. |
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