| DÉSILLUSION — ESPOIR |
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Oui, parfois je me prends à croire |
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Que c'est un rêve !… O mon pays !… |
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Ma France !… Couronne de gloire !… |
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Tes départements envahis, |
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Envahis après une suite |
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D'échecs sans un retour vainqueur ! |
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En deux mois, où, de fuite en fuite, |
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Te voilà, refoulée au cœur !… |
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Qui pourra dans le monde y croire, |
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Même parmi tes ennemis ?… |
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On connaît ta brillante histoire, |
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Vaste terrain, fécond semis |
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Des faits que choisit la victoire |
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Pour mettre aux arcs triomphateurs. |
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O France ! qui donc pourrait croire |
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A ces incroyables erreurs ?… |
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Eh bien ! mon rêve se dissipe, |
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Et j'y crois ; car autre jamais |
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Ne fut la guerre en son principe, |
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Quand elle vint chez nous, Français, |
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Même aux vieux jours de notre Gaule… |
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Romains, Goths, Huns, Normands, Anglais, |
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Prussiens… vinrent à tour de rôle, |
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Vainqueurs d'abord, et puis défaits. |
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C'est que sur ton sol, ô ma France, |
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L'homme est beaucoup comme ton ciel, |
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Gai, bleu, charmant, tout d'espérance, |
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Sans rien de noir. Pétrir le fiel, |
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Mûrir la guerre, aiguiser l'arme, |
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Surveiller ou craindre un voisin… |
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Jamais ! Et vienne un jour d'alarme : |
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« Eh bien ? » dit-il au noir destin. |
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Et puis ce jour venu, jour sombre, |
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D'où l'ennemi, comme d'un bois, |
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Sort, assassin caché dans l'ombre, |
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Le vaillant cœur, il fonce !… O lois |
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Implacables de la puissance ! |
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Il tombe. Mais il s'aperçoit |
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Du péril de son imprudence… |
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Debout, armé, le voici, droit !… |
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Ah ! fuis, fuis bien vite, Vandale, |
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Toi qui déjà serrais son cou. |
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L'heure pourrait t'être fatale. |
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Il marche, il court, et si le coup |
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Qu'il te porte touche, ô vipère ! |
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Ah ! c'est fini de toi ; jamais, |
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Jamais ton immonde repaire |
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Ne te verra rentrer en paix… |
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Et mon pays de sa souillure |
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Se lavera devant nos yeux, |
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Des pieds jusques à la ceinture, |
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Et de la ceinture aux cheveux. |
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Et, tressaillante, notre France, |
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Dans un embrassement sans nom, |
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Remercira de leur vaillance |
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Tous ses enfants, vivants ou non !… |
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3 décembre 1870.
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