| L'ATTENTE |
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L'attente !… oh ! la pénible chose ! |
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Ironie amère, et pourtant |
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Irrétorquable, qui se pose |
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A notre face à chaque instant |
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Entre les ailes de notre âme |
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Et le lourd poids de notre corps !… |
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Avoir la mer… et pas la rame, |
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Pour passer là, jusqu'à ces bords !… |
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Être enfermé dans sa personne, |
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Comme en un muids cerclé de fer !… |
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Du cercle qui nous emprisonne, |
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Sur le dehors n'avoir d'ouvert |
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Qu'un œil-de-bœuf à courte vue, |
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Incapable de contrôler |
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Les bruits qui viennent de la rue |
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A tout instant nous harceler !… |
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Les bruits, adultérins et de père et de mère, |
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Venant on ne sait d'où, race ailée éphémère… |
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Caméléons flottants, marquant blanc, marquant noir, |
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Maigres, puis gros, petits bientôt à n'y rien voir, |
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Satellites blafards d'un céleste Saturne, |
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L'étoile au vaste orbite, au parcours taciturne, |
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Qu'on cherche dans la nuit et qu'on craint de trouver, |
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De la nouvelle vraie à l'anxieux lever !… |
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On cherche, on va, l'on vient, on guette. |
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Nez haut, tout oreilles, tout yeux… |
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Rien au loin !… Vaste horreur muette !… |
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Et, dans l'intérieur fiévreux, |
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Tout est branle-bas ou tempête… |
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Tout à la mer… rien sur le pont. |
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Le front bout… le souffle s'arrête… |
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Le cœur bat !… Il bat ; mais… vit-on ? |
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