| L’EMPIRE |
| LE RÉVEIL DE LA MUSE |
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ELLE est bien morte, disiez-vous, |
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Celle que nous avons aimée ! |
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Passez, passez, ô rêves fous : |
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La pauvre Muse inanimée |
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A fini ses chants fiers et doux !» |
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Vous disiez, les yeux gros de larmes, |
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Laissant rire les baladins |
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Pour qui nulle fleur n’a de charmes, |
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Et méprisant leurs vils dédains, |
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Lâches et misérables armes ! |
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Vous l’honoriez… Mais sur l’autel, |
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C’était une image de marbre |
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Sourde aux bruits du monde réel ; |
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Oh ! sous l’écorce de quel arbre |
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Se cachait son cœur immortel ? |
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Quel rossignol sous la ramure, |
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Dans les grands bois, s'en inspirait ? |
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Cueillant l’ajonc d’or et la mûre, |
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De sa chanson par la forêt |
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Quel pâte écoutait le murmure ? |
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Plus d’un inconnu plein d’espoir |
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La chercha dans l’ombre muette. |
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Faible orgueil, prompt à décevoir ! |
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Plus d’un, au cri de l’alouette, |
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Tressaillit et crut la revoir ! |
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Ah ! songeait la foule abattue, |
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Qui donc pourra nous rajeunir ? |
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Et devant la froide statue, |
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Comme devant un souvenir, |
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On pleurait, détournant la vue. |
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Quoi ! morte ?… Oh ! non, mais dans l’oubli |
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Se plongeant comme une exilée ! |
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Bien loin de son temple sali, |
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Dans une pose désolée, |
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Inclinant son beau front pâli ! |
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Morte ? Oh ! non pas ! La Muse aimée, |
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Qu’on disait promise au cercueil, |
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Par nos vœux ardents ranimée, |
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Doit rendre à la pensée en deuil |
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Sa jeunesse un jour opprimée ! |
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Non ! L’oracle n’est pas menteur : |
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Les tempes ceintes de verveine, |
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La voyez-vous sur la hauteur, |
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La Figure tendre et sereine |
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Qui nous sourit, amante ou sœur. |
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— « Amis, à moi ! Je suis la Muse ! |
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Je suis la Muse, et je reviens |
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De l’exil où j’errais confuse. |
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Amis, vos rêves sont les miens : |
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Car je hais la honte et la ruse ! |
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« Je souffre, mais je ne meurs pas ! |
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On m’avait chassée et flétrie ; |
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Dans ma nuit je rêvais tout bas… |
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Mais je me relève et je crie : |
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Debout ! A de nouveaux combats ! |
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« Oui, j’accours vivante, obstinée, |
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Retrouvant ma force et ma voix ! |
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Car, s’il est dans ma destinée |
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D’être mordue au sein parfois, |
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Au tombeau qui m’eût condamnée ? |
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« Moi, nourrice du monde enfant, |
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Jeune mère du vieil Orphée, |
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Dont le premier soleil levant |
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Éclaira le pouvoir de fée |
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Et salua le premier chant ! |
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« Oui, dans une poitrine humaine |
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Tant qu’un battement restera |
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Pour l’espoir, la joie ou la peine, |
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Jusqu’à la fin je serai là, |
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Idéal d’amour ou de haine ! |
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« Debout, Jeunesse sans remords ! |
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Il est un flot qui toujours monte, |
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Et qui menace les plus forts : |
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Pour dépasser le flot de honte, |
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Debout, si vous n’êtes pas morts ! |
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« Que ma voix en vous passe et gronde |
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Et vous abrège le chemin ! |
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Des nobles choses de ce monde, |
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Amis, que pas une demain |
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Ne dise dans la nuit profonde ! |
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« Avec l’Amour et la Beauté, |
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Chantez le Foyer qu’on insulte ! |
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Et demain, d’un cœur indompté, |
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Vous chanterez ces dieux sans culte : |
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Honneur, Justice et Liberté !» |
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La voilà : tout vibre et tout change ! |
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La voilà ! Nos cœurs et nos fronts |
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Ont ressenti le choc étrange ! |
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Elle parle, et nous accourons, |
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Secouant du pied toute fange ! |
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Jeunesse des fronts et des cœurs, |
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Debout ! Debout, force inconnue ! |
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Par la campagne et par la rue |
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Jetons nos chants ! Séchons nos pleurs : |
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La grande fée est revenue ! |
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Dépouillons tous les églantiers ! |
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Des fleurs, des chants, Jeunesse fière ! |
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Mêlons notre course première |
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Au long sillage de lumière |
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Qui la suit par tous les sentiers ! |
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C’est bien Elle… Oh ! salut, amie ! |
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Des éclairs partent de tes yeux, |
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Et déjà notre âme affermie |
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S’élance aux combats généreux… |
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Salut ! Tu n’étais qu’endormie ! |
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