| L’EMPIRE |
| A LA JEUNESSE |
| PAR EDMOND CHRISTIAN1
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| I |
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J’ATTENDAIS mieux de toi, Jeunesse abâtardie ! |
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J’espérais qu’un beau jour, secouant ta torpeur, |
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Tu tenterais enfin quelque attaque hardie, |
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Et dirais à César : « C’est à toi d’avoir peur !» |
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Non, rien ! — Tu dors paisible en ton indifférence, |
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Comme la chrysalide inerte en sa prison : |
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Du moins le papillon léger, plein d’espérance, |
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Volera vers le ciel à la chaude saison ; |
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Les grillons chanteront dans les herbes fleuries, |
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Le taureau mugissant, le cheval indompté, |
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De leurs pas vagabonds fouleront les prairies, |
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Humant à pleins poumons l’air et la liberté ; |
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Les collines verront la fleur nouvelle éclore, |
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Et les neiges se fondre aux baisers du soleil, |
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Et toi, Jeunesse, toi, tu dormiras encore |
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Quand tout célébrera l’universel réveil ! |
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Lorsque par des brigands la patrie asservie |
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Pour le peuple déchu devient un cabanon, |
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Que faut-il donc, dis-moi, pour te rendre la vie : |
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Est-ce des coups de fouet ou des coups de canon ? |
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Dans quel livre menteur as-tu lu notre histoire ? |
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De quel fatal bandeau t’a-t-on couvert les yeux ? |
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Quel nuage de honte obscurcit ta mémoire ? |
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Qu’as-tu gardé du sang de nos nobles aïeux ? |
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| II |
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La France trop crédule, un jour, se laissa prendre |
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Aux perfides serments d’un cupide assassin : |
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Lui, le fer qu’il avait reçu pour la défendre, |
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Le traître s’en servit pour la frapper au sein ; |
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Et, comme le renard, lâche, aplati dans l’ombre, |
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Il n’osa pas frapper le coup en plein midi : |
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Il attendit la nuit, — nuit de décembre, sombre, — |
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Et surprit sa victime endormie… O bandit ! |
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Depuis cet attentat, la France à demi morte |
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Se traîne sous le joug vers le gouffre béant. |
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Jeunesse, tu le sais ; mais tu dis : « Que m’importe ! |
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Jouissons et dormons, — après nous le néant !» |
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C’est bien. Bois à longs traits les poisons qui t’enivrent, |
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Nourris-toi de tabac et d’ignobles romans, |
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Fréquente nuit et jour les lupanars qui livrent |
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Les filles des ruisseaux à tes embrassements. |
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Et toi, triste héros, goûte en paix ta victoire ; |
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Couvre-toi de lauriers, et porte sur ton front, |
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Sans sourciller, le poids de tes seize ans de gloire : |
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Nous portons si gaîment, nous, nos seize ans d’affront ! |
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Quel péri crains-tu donc ? quel augure funèbre ? |
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Pourquoi tant de fusils, tant d’espions aux aguets ? |
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Laisse cet appareil inutile, et célèbre |
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Un carnaval sans fin dans ta cour de laquais. |
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Si tu vois dans tes nuits, despote au cœur de bronze, |
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Des fantômes sanglants, de suaires drapés, |
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Surgir, ne tremble pas comme le vieux Louis Onze : |
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Ils sont bien morts, ceux-là que ton bras a frappés. |
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Ils ne revivront pas dans une forte race, |
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Ces vaillants tout entiers par la tombe engloutis : |
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Leurs fils, un jour, peut-être, auraient suivi leur trace ; |
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Politique profond, tu les as abrutis. |
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| III |
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O mon âme, suspends ces accents de colère. |
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Écoute ! dans la foule un murmure bruit ; |
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Regarde ! l’horizon autour de nous s’éclaire, |
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Une flamme a jailli du sein de notre nuit. |
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Ah ! sous la cendre froide, une faible étincelle |
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Se raviverait-elle à cet éclair puissant ? |
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La Liberté féconde, ô Jeunesse, aurait-elle |
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Retrouvé dans ton cœur une goutte de sang ?… |
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1868
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