| L’EMPIRE |
| LA VOLONTÉ |
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SAVEZ-VOUS le secret des fortunes sublimes, |
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Et comment vers le ciel on dresse un front vainqueur ? |
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Savez-vous, quand on part des plus profonds abîmes, |
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Comment on peut monter jusqu’aux plus âpres cîmes ?… |
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Il suffit que l’on ait un grand vouloir au cœur ! |
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Pourvu que dans l’orgueil on ait l’âme trempée, |
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— J’entends ce noble orgueil qui ne sait point gauchir,— |
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Pourvu qu’on ait la foi, qui vaut mieux qu’une épée ; |
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Pourvu que sous le poids d’un rêve d’épopée |
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On reste calme et fort, sans trembler ni fléchir ; |
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Pourvu qu’on soit armé d’une constance entière, |
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Et que dans la bataille on ne recule pas, |
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On a de quoi mater la Destinée altière, |
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Et des dieux inconnus sortent de la poussière |
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Pour semer de clartés la trace de vos pas ! |
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Ah ! c’est que l’énergie est la reine du monde, |
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Et la couronne attend tous ceux qu’elle allaita ! |
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Un jour ils marcheront dans la lumière blonde, |
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Comme ces Immortels qu’un flot de gloire inonde |
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Et qu’au matin des temps la Nature enfanta ! |
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Un jour, enveloppés de la pourpre éternelle, |
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Ils graviront l’Olympe où siègent les héros ; |
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L’éther immaculé baignera leur prunelle, |
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Et l’Histoire, inclinant sa taille solennelle, |
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Baisera longuement la marque se leurs os !… |
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— Mais combien en voit-on de ces vigueurs sereines ? |
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Mais combien en voit-on de ces mâles vertus ? |
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Qui donc ose descendre au milieu des arènes, |
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Et dominant la foule aux clameurs souveraines, |
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Lui montrer ses faux dieux sur le sol abattus ? |
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Qui donc va droit au but d’une façon hardie ? |
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Qui donc ne cherche pas de sentiers clandestins ? |
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Dans la nuit de l’intrigue et de la comédie, |
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Où l’âme sans pudeur se traîne abâtardie, |
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Qui lui rendra l’élan de ces défis hautains ? |
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Qui lui rendra jamais la généreuse fibre |
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Qu’elle sentait frémir en elle aux temps passés, |
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Alors qu’elle vivait au soleil, fière et libre, |
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Répétant ces grands mots par qui tout grand cœur vibre, |
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Qui par d’autres jamais ne seront effacés : |
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Justice et Vérité, Dévoûment et Patrie ?… |
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Vous qui portez écrit au front : quatre-vingt-neuf, |
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O pères glorieux d’une race amoindrie, |
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De votre âme sublime, où débordait la vie, |
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Pour combien de saisons ce monde est-il donc veuf ? |
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Qui gonflera de sang nos veines appauvries ? |
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Qui nous relèvera de cet énervement ?… |
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Nous avons bien tué les antiques Furies ; |
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Vieillards, rien ne bat plus sous nos tempes flétries, |
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Et le calcul sordide est notre seul aimant ! |
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Que de pâles rhéteurs ! Que de nains pour un homme ! |
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Vous dormez, ô penseurs, laissant agir les sots ; |
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Et si vous demandez, sortant de votre somme, |
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A cet âge bâtard de quel nom il se nomme, |
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Seul un bruit d’or répond, couvrant le bruit des mots. |
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Rien… que l’amer silence ou l’ignoble risée |
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Des aigrefins joyeux qui forcent le hasard ; |
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Ou les chants de l’orgie à la voix épuisée, |
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Fêtant avec fracas l’homme de l’Élysée |
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Hissé par des ruffians jusqu’au rang de César ! |
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Le peuple, qui grondait aux pieds des utopistes, |
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Rumine en cheminant comme un bœuf de labour ; |
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Des pleurs silencieux tombent de ses yeux tristes. |
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— Va donc ! Il ne faut pas, ô bœuf, que tu résistes ! |
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Fends la glèbe et travaille à la chaleur du jour ! |
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Meure en toi le regret du libre pâturage, |
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De l’immense domaine où tu n’as pu rester ! |
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Marche ! Porte le joug et subis ton servage ; |
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Jadis on t’accusait de révolte sauvage : |
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Tu n’est plus ce taureau quoi craignait d’irriter ! |
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Misérable captif dont le jarret chancelle, |
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Tu n’as plus ton ardeur ni ta grave beauté ; |
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et tu ne pourras fuir le mal qui te harcèle |
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Tant qu’il te manquera la foi, cette étincelle, |
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Et cette arme que rien ne rompt : la volonté ! |
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