L’EMPIRE |
A CEUX QUI PARLENT D’OUBLI |
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Comme je n’ai jamais caché ma haine intense |
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Pour ce faux Bonaparte, ombre de Verhuell, |
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Ni parmi ses valets chanté la Reine Hortense, |
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Pour le honnir à l’heure où se couvrait le ciel, |
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Je puis jeter au vent ces hymnes de colère, |
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Nés de l’âpre rancœur de plus d’un jour cruel ! |
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Car, bien qu’on ait brisé sa couronne, et qu’il erre |
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Loin de nos vieux palais, spectre inerte et courbé, |
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Rien ne doit le sauver du mépris séculaire : |
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Pour lui frayer la route, à ce bourreau tombé, |
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Que de grands cœurs sont morts dans la bataille ardente |
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Dans l’horreur des cachots combien ont succombé ! |
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Sait-on quel long troupeau de fantômes le hante, |
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Lorsqu’il rêve, le soir, à son passé hideux, |
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Cauchemar où Callot fait reculer le Dante ! |
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Ceux qui parlent d’oubli n’ont ils pas vu près d’eux |
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Se dresser les martyrs de vingt ans de souffrance ? |
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Décembre est-il si loin qu’on détourne les yeux ? |
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Ah ! la pitié pour lui serait une espérance ; |
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Décembre reviendrait avec l’homme fatal… |
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Qu’il soit nommé partout l’assassin de la France ! |
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— Pourtant, lorsque j’ai vu crouler son piédestal, |
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Par la fraude et le meurtre édifié naguère, |
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J’aurais dit : « Oublions cet ouvrier du mal |
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Et sa pourpre d’emprunt que le Destin lacère» ; |
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Et toi, qui l’attendais, Némésis aux aguets, |
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Tu salûrais sa fin, — et, pensive et ta sphère, |
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Tu faiblirais, Justice, ô toi que j’invoquais, |
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S’il avait eu, farouche et traqué par la guerre, |
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La chute d’un soldat, non celle d’un laquais ! |
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1871.
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