L’INVASION |
LE CRIS DE PARIS |
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Nous pensions au moins que dans nos murailles |
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Ils n’entreraient pas, |
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N’ayant pu les prendre avec leurs mitrailles |
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Ni tous leurs soldats ! |
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Nous pensions qu’après cinq longs mois de siège |
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Sans brèche aux remparts, |
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On verrait sortir meurtris de leur piège |
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Ces lâches renards ! |
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Nous avions compté sans l’âpre famine |
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Qui nous saute au cou |
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Pour nous tordre enfin la gorge, et termine |
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La guerre d’un coup ! |
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Et pourtant nos forts, bravant la tempête, |
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Disaient toujours non, |
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Et ne voulaient pas abaisser la crête |
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De leur pavillon ! |
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Et, même étranglés par le mal farouche, |
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Nous serions debout, |
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Si des vils rhéteurs à la face louche |
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N’avaient livré tout ! |
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S’ils n’avaient menti, pour rendre dans l’ombre |
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Paris désarmé, |
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Et crier ensuite à la foule sombre : |
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— « Tout est consommé !»— |
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Préférant au bruit de nos libres armes |
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L’honneur d’embrasser |
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Les pieds d’Attila, mouillés de ces larmes |
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Qu’ils savent verser ! |
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— Ainsi donc, Paris, notre cité sainte, |
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Paris frémissant |
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Aura répandu hors de son enceinte |
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Tant de noble sang, |
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Lui, le fier géant dont jamais défaite |
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N’ébranla le cœur, |
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Pour subir l’affront du Barbare en fête, |
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Maître… et non vainqueur ! |
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O vous qui pouviez sauver la Patrie, |
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Obstinée en vain, |
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Et qui n’avez mis qu’une main flétrie |
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Dans sa large main ; |
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O vous, déserteurs de la République, |
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Vous si haut portés, |
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Qui rampez si bas dans chaque supplique |
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Et la souffletez ! |
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Vous qui dans la nuit penchiez vos fronts blêmes, |
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Serfs abâtardis, |
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Frissonnant de peur dans ces jours suprêmes, |
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Oh ! soyez maudits ! |
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Paris vous rejette, et déjà l’Histoire |
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Coud vos noirs linceuls : |
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Ci-gît l’infamie… A Paris la gloire ! |
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La honte à vous seuls ! |
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Après le 28 janvier 1871.
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