| L’INVASION |
| APRÈS SEDAN |
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IL s’en allait, ce Bonaparte, |
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Avec son nom, son titre et son or — fruits du vol, — |
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Pour que l’Aigle reprît son vol, |
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Au jeu mettre encore une carte… |
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Mais l’Aigle est couché sur le sol ! |
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C’est fini ! Le dernier pilastre |
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Croule avec le palais, hier resplendissant, |
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Qui dans l’abîme ouvert descend : |
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C’est la honte avec le désastre ! |
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C’est un flot de boue et de sang ! |
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Et c’est pour choir dans cette boue |
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Que cet homme avait pris dans l’histoire un tel nom !… |
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A-t-il voulu mourir ? Oh ! non ! |
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Il tendait aux soufflets la joue, |
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Quand d’autres couraient au canon ! |
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Fourbe dont le bras se dérobe, |
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Escroquer le succès fut toujours ton seul plan : |
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Acculé, tu t’es mis au ban |
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De toutes les races du globe |
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Par l’impur marché de Sedan ! |
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Du sang des rois la terre est sobre : |
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Fuyant dans ton bourbier le mal dont nous souffrons, |
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Tu nous souilles de tes affronts ! |
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Mais, va, nous laverons l’opprobre, |
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Traître… nous nous relèverons ! |
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Ceux que doit engloutir la guerre |
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Crachent sur ta mémoire en se ruant au feu ; |
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Dans leur âme ils ne font qu’un vœu : |
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De l’Aigle noir briser la serre, |
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Puis t’éventrer d’un coup d’épieu ! |
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Mais non ! Vis… pour frémir de rage ! |
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Partout chassé du pied, ainsi qu’un vil pourceau, |
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Tu porteras sur toi le sceau |
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Du crime ignoble et sans courage |
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Que tu couvais dès ton berceau ! |
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Et les petits enfants, terribles, |
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De ta lugubre image — où rien ne resplendit — |
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De ton nom frappé d’interdit, |
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Pour leur mépris feront des cibles, |
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O Tartufe aux mains de bandit ! |
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Et, toi vivant, avec délice |
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L’injure aiguë en toi plongera jusqu’au fond ! |
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Tu voudras fuir, mais chaque bond |
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Multiplîra l’affreux supplice, |
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Et l’horreur blêmira ton front ! |
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Et la Postérité prochaine, |
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Reculant de dégoût, crîra : « Venez, ô vers ! |
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Il n’est pas digne des enfers |
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Où les Attilas ont leur chaîne… |
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Efface-le de l’univers !» |
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