| L’INVASION |
| L’ÂME DES GÉANTS |
| I |
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JOUR des sanglantes épopées, |
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Éclair d’un péril inconnu, |
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Tu fais resplendir le fer nu |
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Des longs sabres et des épées ! |
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Les tambours battent ! L’on entend |
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Les citadelles qui résonnent ! |
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L’air s’embrase, les canons tonnent, |
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Les soldats passent en chantant ! |
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Là-bas, sous les collines vertes, |
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Les spectres au loin dispersés, |
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Les vieux héros se sont dressés ! |
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Leurs paupières se sont rouvertes ! |
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Pour nous aider à soutenir |
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Le poids des batailles géantes, |
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Désertant leurs fosses béantes, |
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Près de nous vont-ils revenir ! |
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Ils ont crié : « Quelle devise ? — |
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Conquête ! Empire ! — O déraison ! |
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Enfants, brisez votre prison ; |
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Que la Liberté vous suffise ! |
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« Nous pensions qu’un frère martyr, |
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Peuple, t’appelait à son aide : |
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Quand pour le Droit la Force plaide, |
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La victoire est sans repentir ! |
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« Mais la Conquête, derrière elle |
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Attirant l’essaim des vautours, |
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S’apprête de sombres retours |
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Et sème la haine éternelle. |
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« Le dernier vainqueur, c’est le Droit ! |
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Craignez l’Empire aux pieds d’argile : |
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Toute chose inique est fragile |
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Et s’écroule par quelque endroit. |
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« Toutes les forces de notre âge |
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Dans nos bras seuls ne tenaient pas : |
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Quand le sol tremblait sous nos pas, |
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Une Âme planait dans l’orage, |
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« L’Âme du monde rajeuni, |
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Par les nations acclamée, |
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Qui rendait sublime l’armée |
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Et laissait notre nom béni !» |
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| II |
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Oui vous avez dit vrai, spectres ! Pour chefs de file |
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Vous aviez le Génie avec le Dévoûment ! |
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Vous mettiez le talon sur toute chose vile, |
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Et vous chassiez les rois pâles d’effarement. |
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Jours de quatre-vingt-neuf, pleins d’espoirs magnifiques, |
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Et vous, jours plus troublés, mais pleins d’âpre fierté, |
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Oh ! que vous êtes loin, jours où l’éclair des piques |
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Allumait dans les cœurs l’ardente volonté ! |
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On s’armait ! on partait, pieds nus dans la poussière ! |
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| 50 |
Les sabres indignés grinçaient dans leurs fourreaux ! |
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L’orage des canons roulait vers la frontière, |
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Et du sol remué sortaient des généraux ! |
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O géants de quatre-vingt-treize, |
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Vos fronts au contour souverain, |
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Où la pensée était à l’aise, |
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Avaient la rigueur de l’airain |
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Et la chaleur de la fournaise ! |
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O soldats ! ô tribuns ! ô fous |
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Dont nous mesurons mal la taille, |
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La Justice aux yeux fiers et doux, |
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Quand vous alliez dans la bataille, |
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Jetait sa flamme autour de vous ! |
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Et vous ne haïssiez, ô Pères, |
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Dans votre amour du genre humain, |
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Que le sifflement des vipères |
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Sortant des fossés du chemin |
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Et les tyrans dans leurs repaires ! |
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| III |
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Rien de tel aujourd’hui… rien de grand ! Quels exploits |
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Rêve encor ton âme asservie, |
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Pour qu’au jeu de la guerre, ô vieil enfant gaulois, |
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Tu risques ta force et ta vie ? |
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Qu’il coule de ta veine ou de celle d’autrui, |
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Du sang versé tu rendras compte, |
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Toi qui marque les champs où la paix aurait lui |
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D’un signe d’horreur et de honte ! |
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— Jetez donc, ô soldats, jusqu’en ces jours de deuil |
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Où, prenant la France aux entrailles, |
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Des barbares voudraient la plonger au cercueil, |
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L’affreux outil des funérailles ! |
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Pleins d’un mâle délire, alors, en ce danger, |
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Avec le plomb, avec la hache |
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Frappez, ô citoyens ! le sang de l’Étranger |
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Sur cos mains peut mettre sa tache : |
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Qu’il arrose chez nous ton arbre, ô Liberté, |
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Qu’il te ranime et qu’il te sacre ! |
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Et j’absoudrai — farouche — en mon cœur attristé |
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La sublime horreur du massacre ! |
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