| L’EMPIRE |
| LE SPECTRE DE BAUDIN |
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UN jour — comme le Peuple, effaré sous l’attaque |
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D’un lâche, s’enfuyait, ayant peur des tambours,— |
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A l’heure où sous le pied tout se dérobe et craque, |
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Toi, tu voulus murir devant les vieux faubourgs ! |
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Dix-huit ans de silence et d’oubli sur ta tombe, |
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Dix-huit ans ont passé, gros de fange et d’horreur, |
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O martyr dont le nom se dresse enfin… et tombe |
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Entre le Peuple esclave et Cartouche empereur : |
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— Arme sainte ! arme pure aux mains de la justice, |
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De l’honneur éternel et de la liberté, |
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Arme du vrai courage, oh ! descends dans la lice… |
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Sinon pour nous, combats pour la Postérité ! |
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Dis au monde servile et gorgé d’infamies |
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Que le Droit n’est point mort parce qu’on l’étrangla ! |
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Il pleure sous la terre, et quand des mains amies |
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Le délivrent, il crie aux tyrans : « Me voilà !» |
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Oui, l’herbe pousse en vain sur une fosse obscure ; |
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En vain la force est reine et le crime encensé : |
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Tout ce que la rapine ou le meurtre procure |
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S’enfonce au gouffre ouvert par le Droit offensé ! |
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C’est Lui qui sort du sol, et c’est le Mal qui sombre ! |
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La barricade est grande et le trône est petit : |
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On la voit resplendir au fond de la nuit sombre ; |
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Le trône dans un flot de mépris s’engloutit, |
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Et la Peine au bras lourd, dont César en goguette |
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Riait avec les siens, — repu, joyeux, — soudain |
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Écartant le suaire où dans l’ombre elle guette, |
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Succède, épouvantable, au Spectre de Baudin ! |
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