| L'Adieu |
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J'entrai jusques au fond d'une église, le soir |
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Du jour triste où le prêtre étend un voile noir |
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Sur les images d'or de ce bois salutaire |
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Où vint s'offrir au Ciel la rançon de la terre. |
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Un diacre en blanc surplis veillait son Dieu mort, seul. |
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Courbé devant l'autel que couvrait un linceul. |
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C'était le vendredi de la Semaine sainte, |
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Et les femmes glissaient dans la lugubre enceinte. |
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Sur les frissons de soie et les bruits argentins |
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Roulaient les voix de l'orgue et les versets latins. |
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Or je vis celle-là qui tient ma destinée. |
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Elle était à genoux, mollement inclinée ; |
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Son front se renversait au poids des cheveux lourds, |
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Ses mains longues pendaient sur les plis du velours, |
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Et les lampes tremblaient dans la nef ténébreuse |
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Sur la belle pâleur de sa joue un peu creuse. |
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Je fus d'abord surpris de la voir en ce lieu, |
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Car elle était bien loin de vivre selon Dieu. |
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J'étais à son côté, frôlant sa jupe sombre. |
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Mais rien ne l'avertit de ce qu'était cette ombre. |
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Et ceci me frappa que dans ses grands yeux clairs |
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Je n'avais jamais vu de si brillants éclairs, |
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Je n'avais jamais vu de larmes si brûlantes. |
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Ni de regards si beaux, ni d'extases si lentes. |
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Tant un heureux lien de célestes effrois |
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L'attachait au Dieu pâle étendu sur la croix, |
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Tant sa narine ouverte à la divine haleine |
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S'enivrait de l'encens dont l'église était pleine ! |
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Que l'âme de la femme est prompte à s'embraser ! |
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— Sa bouche était en fleur comme pour un baiser, |
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Son être palpitait d'une invisible étreinte. |
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C'est pourquoi je fus pris de tristesse et de crainte : |
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Je vis que désormais ce cœur m'était fermé |
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Et qu'il se repentait de m'avoir trop aimé ; |
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Que ce sein inondé par la Grâce féconde |
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Se haussait du dégoût des choses de ce monde. |
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Alors, pleurant sur moi, je reconnus, pensif, |
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Que tu m'avais repris cette femme, ô beau Juif, |
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Roi, dont l'épine a ceint la chevelure rousse ! |
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Ton âme était profonde et ta voix était douce ; |
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Les femmes t'écoutaient parler au bord des puits, |
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Les femmes parfumaient tes cheveux ; et depuis |
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Elles ont allumé sur ton front l'auréole. |
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Dieu de la vierge sage et de la vierge folle ! |
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C'est écrit : pour jamais toi seul achèveras |
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Les plus belles amours qu'on essaye en nos bras ; |
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Toute femme qui pleure est déjà ton épouse ; |
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Tous les cheveux mordus sous notre dent jalouse |
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S'en iront à leur tour essuyer tes pieds nus ; |
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Dégageant de nos bras leurs flancs mal retenus, |
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Jusqu'à la fin des temps toutes nos Madeleines |
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Verseront à tes pieds leurs urnes encor pleines. |
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Christ ! elle a délaissé mon âme pour ton Ciel, |
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Et c'est pour te prier que ta bouche est de miel ! |
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Adieu ! coupe sacrée où je ne dois plus boire, |
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Rose mystique éclose au crucifix d'ivoire ! |
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Février 1866.
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