| Le Basilic |
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Un jour qu'elle peignait sa lourde chevelure, |
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Derrière le vitrail lamé de plomb, Gemma |
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Vit passer un enfant beau comme elle, et l'aima |
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Si fort qu'elle en sentit au cœur une brûlure. |
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Parce qu'Amour n'épargne à nul aimé d'aimer, |
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A peu de jours de là, ces deux fleurs de Sicile, |
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Ces tendres jouvenceaux, au corps fier et gracile. |
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Se livraient l'un à l'autre et se laissaient charmer. |
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A l'heure où les ruisseaux fument autour des plaines, |
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On les a vus tous deux qui revenaient du bois, |
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Faisant sonner leurs noms au cristal de leurs voix, |
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L'un sur l'autre penchés et mêlant leurs haleines. |
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Maintenant, dans la salle ouverte sur la mer, |
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O sœur du joaillier, brune Sicilienne, |
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Tu pleures ! Jeune fille, une rosée ancienne |
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Déjà sous tes beaux yeux creuse un sillage amer. |
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Tout le jour, à travers les arcades mauresques. |
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Tu sembles regarder le golfe au loin bleuir. |
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Ou bien tu suis des yeux, avec un long soupir. |
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Les cavaliers frôlant l'or et l'azur des fresques. |
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Le front sur le vitrail aux losanges de plomb. |
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Gemma, le long des nuits tu veilles dans la fièvre ; |
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Pour étouffer tes cris, tes dents mordent la lèvre |
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Où mit tant de baisers le doux jeune homme blond. |
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De ton péché commis savourant l'amertume. |
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Est-ce que, dans ta chair et ton sang apaisés |
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Par la jeune fraîcheur de vos premiers baisers. |
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Le salutaire éclat du repentir s'allume ? |
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Non, tu ne pleures point ton virginal trésor ; |
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Nul repentir n'a lui dans ton âme orageuse, |
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Et l'Angelus du soir ne te rend pas songeuse : |
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Ce que tu fis d'amour, tu le ferais encor. |
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Ton amant est parti sans dague, sans épée, |
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Léger, et méditant un prompt retour vers toi, |
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Et voici qu'il n'a point reparu. C'est pourquoi |
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Tu veilles si dolente et de larmes trempée. |
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Il riait, et ton frère était joyeux aussi |
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Quand, le jour de Saint-Jean, tous deux, au son des cloches, |
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Sont allés lestement boire aux sources des roches. — |
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Ton frère est revenu seul et plein de souci. |
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Son silence, son front qui jaunit et se froisse, |
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Et les fauves lueurs de ses yeux de gerfaut |
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Ont glacé tout le sang de ton cœur. Il te faut, |
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Muette prés de lui, dévorer ton angoisse. |
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Dors, fille au cœur gentil ! grande amoureuse, dors ! |
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Et sous tes longs cils clos éteins un peu tes larmes : |
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Tu ne sais composer ni philtres noirs ni charmes |
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Pour parler aux absents ou réveiller les morts. |
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Dans la paix du sommeil, Gemma, descends et plonge : |
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Entre ceux dont Amour fit une seule chair |
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Il subsiste un lien mystérieux et cher |
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Qui les unit, malgré la mort, de songe en songe. |
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Tu dors ! Celui sur qui tu suspendais tes vœux, |
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Le vois-tu devant toi, blême, la lèvre verte. |
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Les habits en lambeaux et la poitrine ouverte ? |
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La terre sépulcrale offense ses cheveux. |
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Entends la faible voix qui gémit dans sa bouche : |
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« Gemma, n'accuse plus mes retards en pleurant. |
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Ton frère m'a tué sous le pin du torrent. |
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Et c'est là, dans la pluie et l'ombre, qu'est ma couche. » |
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Il ne dit rien de plus et dans le clair matin |
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S'enfuit, Gemma répand des perles sur sa tète, |
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Pour honorer son corps met sa robe de fête, |
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Et, portant des parfums, sort d'un pied clandestin. |
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Comme une jument barbe, elle a, dans la rosée. |
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Prompte et soufflant du feu, bondi jusqu'au torrent ; |
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Elle a bien fort henni d'épouvante en flairant |
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La terre sous le pin nouvellement creusée ; |
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Mais, grattant le sol noir de ses ongles, elle a |
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Découvert aussitôt la chevelure blonde, |
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La poitrine que perce une entaille profonde, |
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Tout le corps de l'ami qui fut égorgé là. |
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Oh ! qu'elle eût bien voulu le prendre et fuir avecque ! |
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Oh ! qu'elle l'eût bientôt porté contre son cœur |
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Jusqu'en la cathédrale et couché, dans le chœur, |
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Au tombeau qu'a pour soi fait dresser l'archevêque ! |
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Elle a senti combien de tels vouloirs sont vains ; |
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Et, pressant dans ses bras le corps meurtri qu'elle aime, |
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Elle a longtemps hurlé contre la face blême ; |
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Et son grand désespoir a rempli les ravins. |
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Puis, tranquille et muette, elle a d'une main sûre |
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Tranché par un couteau la tête belle encor. |
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Contente, elle l'emporte enclose en un drap d'or. |
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Après l'avoir lavée et de baume et d'eau pure. |
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Gemma, depuis ce temps, sur le haut escabeau, |
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Tout près de la fenêtre aux vitres en losanges. |
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Et le jour et la nuit, boit les senteurs étranges |
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D'un pied de basilic spiritueux et beau. |
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Et jamais basilic dans un pot de faïence |
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Blanc et bleu comme en ont les filles des cités, |
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De ses rameaux touffus, par la sève humectés, |
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N'exhala tout fleuri si molle défaillance. |
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Ses feuilles, qu'elle mâche, ont un merveilleux goût, |
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Glacial, enivrant, amer. Elle l'arrose |
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D'eau de fleur d'oranger et d'essence de rose. |
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Et de larmes d'amour, oh ! de larmes surtout. |
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Mais quelle terre noire a nourri cette plante. |
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Quels sucs mystérieux en forment la senteur, |
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Pour qu'elle ait chargé l'air d'une acre pesanteur, |
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Et dans les lourds rideaux épandu la mort lente ? |
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Laissez la pâle enfant respirer seule en paix |
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L'âme du basilic ; oh ! laissez-la, par grâce ! |
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Elle sait bien pourquoi cette plante est si grasse ; |
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Elle sait que l'on meurt de son parfum épais. |
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C'est le dernier espoir, c'est l'unique tendresse. |
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C'est le doux entretien de la triste Gemma ; |
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Car de ce vase où gît la tête qu'elle aima |
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Le parfum de la mort s'exhale et la caresse. |
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Consume-toi, Gemma, dans ta brève langueur. |
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Ton nom plaît au poète et doucement résonne. |
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Et l'on t'honorera dans plus d'une canzone, |
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Car un fidèle amour a rempli tout ton cœur. |
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