Théra |
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Cette outre en peau de chèvre, ô buveur, est gonflée |
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De l'esprit éloquent des vignes que Théra, |
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Se tordant sur les flots, noire, déchevelée |
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Étendit au puissant soleil qui les dora. |
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Théra ne s'orne plus de myrtes ni d'yeuses, |
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Ni de la verte absinthe agréable aux troupeaux, |
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Depuis que, remplissant ses veines furieuses, |
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Le feu plutonien l'agite sans repos. |
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Son front grondeur se perd sous une rouge nue ; |
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Des ruisseaux dévorants ouvrent ses mamelons ; |
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Ainsi qu'une Bacchante, elle est farouche et nue, |
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Et sur ses flancs intacts roule des pampres blonds. |
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Mai 1872.
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