| Les cerfs |
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Aux vapeurs du matin, sous les fauves ramures |
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Que le vent automnal emplit de longs murmures, |
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Les rivaux, les deux cerfs luttent dans les halliers : |
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Depuis l'heure du soir où leur fureur errante |
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Les entraîna tous deux vers la biche odorante, |
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Ils se frappent l'un l'autre à grands coups d'andouillers. |
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Suants, fumants, en feu, quand vint l'aube incertaine, |
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Tous deux sont allés boire ensemble à la fontaine, |
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Puis d'un choc plus terrible ils ont mêlé leurs bois. |
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Leurs bonds dans les taillis font le bruit de la grêle ; |
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Ils halètent, ils sont fourbus, leur jarret grêle |
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Flageole du frisson de leurs prochains abois. |
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Et cependant, tranquille et sa robe lustrée, |
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La biche au ventre clair, la bête désirée |
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Attend ; ses jeunes dents mordent les arbrisseaux ; |
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Elle écoute passer les souffles et les râles ; |
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Et, tiède dans le vent, la fauve odeur des mâles |
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D'un prompt frémissement effleure ses naseaux. |
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Enfin l'un des deux cerfs, celui que la Nature |
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Arma trop faiblement pour la lutte future, |
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S'abat, le ventre ouvert, écumant et sanglant. |
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L'œil terne, il a léché sa mâchoire brisée ; |
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Et la mort vient déjà, dans l'aube et la rosée, |
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Apaiser par degrés son poitrail pantelant. |
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Douce aux destins nouveaux, son âme végétale |
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Se disperse aisément dans la forêt natale ; |
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L'universelle vie accueille ses esprits : |
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Il redonne à la terre, aux vents aromatiques, |
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Aux chênes, aux sapins, ses nourriciers antiques, |
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Aux fontaines, aux fleurs, tout ce qu'il leur a pris. |
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Telle est la guerre au sein des forêts maternelles. |
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Qu'elle ne trouble point nos sereines prunelles : |
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Ce cerf vécut et meurt selon de bonnes lois, |
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Car son âme confuse et vaguement ravie |
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A dans les jours de paix goûté la douce vie : |
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Son âme s'est complu, muette, au sein des bois. |
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Au sein des bois sacrés, le temps coule limpide, |
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La peur est ignorée et la mort est rapide ; |
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Aucun être n'existe ou ne périt en vain. |
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Et le vainqueur sanglant qui brame à la lumière, |
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Et que suit désormais la biche douce et fière, |
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A les reins et le cœur bons pour l'œuvre divin. |
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L'Amour, l'Amour puissant, la Volupté féconde, |
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Voilà le dieu qui crée incessamment le monde, |
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Le père de la vie et des destins futurs ! |
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C'est par l'Amour fatal, par ses luttes cruelles, |
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Que l'univers s'anime en des formes plus belles, |
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S'achève et se connaît en des esprits plus purs. |
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Septembre 1871.
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