| La vision des ruines |
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Le fleuve qui, libre et tranquille, |
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Traîne ses marnes et ses eaux |
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Au milieu des pâles roseaux. |
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Presse en ses bras une longue île, |
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Qui semble un navire échoué |
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Par quelque héroïque aventure, |
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Perdant sa forme et sa nature. |
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Dormeur à l'oubli dévoué. |
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Le cri rauque et le vol des grues |
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Percent les nuages blafards ; |
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Les cygnes et les verts canards |
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Voguent au fil des eaux accrues. |
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Dans l'île, un portail et deux tours, |
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Retraite aux hiboux familière. |
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Dressent sous la mousse et le lierre |
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Leurs profils noirs, douteux et lourds. |
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De maigres figures de pierre |
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Gisant dans les iris épais, |
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Les mains jointes, suivent en paix |
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Le rêve qui clôt leur paupière. |
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Tous ceux-là dont le vent du nord |
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Ronge avec lenteur les images, |
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Anges et rois, vierges et mages, |
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Ont grandement aimé la mort ; |
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Car la roideur de leur stature |
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Et l'aridité de leur chair |
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Font voir combien il leur fut cher |
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D'aspirer à la sépulture. |
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De longtemps ne sera troublé |
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Le silence de l'île sainte : |
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Dans le fleuve dont elle est ceinte |
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Le dos des ponts s'est écroulé. |
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N'est-ce pas là le berceau rude |
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De la grande et belle cité, |
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Qui plus tard avec volupté |
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S'assit dans cette solitude ? |
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Mais la terre avare a repris |
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Les pierres des quais et des rues, |
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Et les demeures disparues |
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Gisent sous les tertres fleuris. |
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Au sud de l'île, une colline |
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Couronne d'un amas confus |
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De murs, de chapiteaux, de fûts. |
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Ses flancs où le thuya s'incline. |
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Les marais coassent, le soir. |
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Vers l'ouest, loin dans la plaine verte, |
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Une porte se dresse ouverte |
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Sur le ciel pluvieux et noir. |
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Sculptés aux parois triomphales, |
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Des hommes, des bœufs, des chevaux, |
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Rappelant d'antiques travaux. |
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Se brisent au choc des rafales. |
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Et vers le nord, mais moins avant, |
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Candélabres, balustres, dalles. |
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Escaliers, murs en longs dédales. |
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Sonnent avec langueur au vent. |
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Ruines d'un temple où des lyres |
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Pendent à des chevilles d'or, |
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Où des pieds de nymphes encor |
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Dansent en de joyeux délires. |
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Muette, la maison des Rois |
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Est assise, comme une veuve, |
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Sur la rive droite du fleuve. |
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Dans les nymphéas blancs et froids ; |
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Elle mire dans les eaux blêmes |
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Ce qui lui reste de joyaux |
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Et répand ses colliers royaux |
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De chiffres noués et d'emblèmes ; |
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Sur un pavillon, les pâleurs |
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De la lune, au bord d'une nue, |
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Animent une forme nue |
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Qui sourit et verse des fleurs : |
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C'est un corps de femme accroupie, |
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Un corps lascif, jeune et lassé, |
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Qui fut sans doute caressé |
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Par le regard d'un siècle impie. |
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