| ÉPITRE FALOTE ET BALNÉAIRE |
ÉPITRE
FALOTE ET BALNÉAIRE |
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À JOSEPH SAVARY
dilettante bourguignon.
Eau bienfaisante !
Puissant secours
Qui nous exempte
De maux si lourds.
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A. POMMIER.
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Savary, joyeux compagnon |
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Africain, Gascon, Bourguignon |
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Qui vis joyeux loin des Quarante |
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Au pays de ces nobles ducs |
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Qu’en ses bouquins un peu… caducs |
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Célébra Môssieur de Barante |
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Bourguignon mais fils de Paris |
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Prince du rire et des houris |
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Contemnant le singe et le pître |
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Mon bon vieux, il me plaît, ce soir, |
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De t’envoyer, sans plus surseoir, |
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Une ode habillée en épître !… |
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Donc, chaque jour plus avachi |
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Je me trimbale dans Vichy |
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Où des Messieurs jaunes d’ictère |
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Aux dames de même couleur |
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Exposent les phases de leur |
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Goutte (civile ou militaire !) |
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De Guérêt, de Poulocondor, |
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Du Brésil où vit le condor, |
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Ducs, fabricants de margarines, |
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Cabotins, bourgeois saugrenus, |
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Comme une trombe, ils sont venus |
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Faire analyser leur urines. |
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Il en vient de Costarica, |
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Des bords du lac Titicaca, |
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De Pontoise et de Pampelune |
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Et de Bucharest et de Brest |
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Et je veux n’être plus Fourest |
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S’il n’en tombe aussi de la Lune ! |
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Barons juifs entasseurs d’écus, |
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Épiciers chauves et cocus |
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Et généraux de Bolivie |
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Ostentent d’un air convaincu |
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Leur bedaine et leur trou du cul |
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Aux doucheurs dont l’âme est ravie. |
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Les uns, dolents du pancréas |
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Rimeraient à « Jean Moréas » |
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D’autres (Larbaud leur soit propice) ! |
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Ayant du sucre en leur pipi |
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Semblent moins des pommes d’api |
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Que des morceaux de pain d’épice. |
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Le soir, au casino, des tas |
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De Mercadets et de rastas |
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Ouvrent la banque ou l’on trébuche |
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Rubis aux doigts, gilet trop neuf, |
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Ils savent l’art d’abattre Neuf
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En donnant au ponte une bûche ! |
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Cependant que des avocats |
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Croassant comme des choucas |
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Mènent au concert leurs femelles |
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Dont le… bas-fond saigne encor du |
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Terrible effort d’avoir pondu |
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Quinze mômes affreux comme elles ! |
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Or ce que peut œuvrer, parmi |
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Tous ces Pécuchets, ton ami |
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Dis-moi, vieux frangin, que t’en semble ? |
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Sinon rêver aux jours (lointains |
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Hélas !) où les doux Philistins |
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Dans Paris nous verront ensemble ? |
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Ah ! ces beaux jours quand luiront-ils |
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Où, tenant des propos subtils, |
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Aux bourgeois taillant des croupières, |
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Nous jetterons au nez d’Homais |
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Nos rimes d’or sans que jamais |
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S’appesantissent nos paupières ! |
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Car il sied ne parler qu’en vers : |
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Comme un digne bourgeois d’Anvers |
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Soigne une tulipe et l’arrose, |
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Nobles jardiniers, cultivons |
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La fleur mystique et réservons |
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Aux maraîchers la vile prose ? |
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Des vers ! des vers ! et c’est pourquoi |
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Si tu veux qu’on te laisse coi |
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Siroter près d’une crédence |
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Ton vieux Beaune sache qu’il faut, |
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Sans rémission ni défaut |
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Épistoler et d’abondance !… |
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Et puis, t’ayant serré la main, |
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Je vais ronfler jusqu’à demain : |
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Le ciel, en son omnipotence, |
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Nous inspirant maint beau sonnet |
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Toujours nous préserve d’Ohnet, |
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De la grippe et de la potence ! |
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