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Mon frère, ce matin nous recevons ta lettre ; |
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Et ce soir, pas plus tard, sur papier je veux mettre |
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Nos souvenirs à tous et les bruits du pays. |
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Je revenais du four par le grand bois taillis ; |
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Tu sais, le bois touffu qui nous cache la lande, |
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Où tu m'as tant cueilli de bouquets de lavande. |
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Mon cœur était bien triste, et mon pas était lourd : |
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On avait si souvent dit ton nom par le bourg ! |
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« Vous n'avez plus Erwan et sa jument pécharde, » |
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M'avait crié Kernacʼh, le joueur de bombarde, |
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Qui noyait le chagrin chez les nouveaux conscrits, |
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Dont les yeux sont mouillés et les chapeaux fleuris ; |
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Et qui, tout désolés de quitter leur Bretagne, |
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Bravement, en dansant, se mettent en campagne. |
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Ce mot, dit en riant, me pesait sur le cœur, |
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Et je songeais à toi, quand je vis le facteur |
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Qui grimpait le sentier. Je ne pouvais comprendre |
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Pourquoi le brave gars me criait de l'attendre, |
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La poste, et c'était là le gros de nos soucis, |
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Ne marchant plus chez nous, du moins jusqu'à Paris. |
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J'attendis cependant ; et quelle fut ma joie |
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Quand sortit de son sac un fin papier de soie, |
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Où je lus notre nom et celui de Kernor. |
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Dans ma jatte de bois je plaçai mon trésor ; |
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Et, tirant mes sabots pour arriver plus vite, |
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Je courus comme un lièvre éperdu vers mon gîte. |
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Le chemin raboteux à mes pieds semblait doux ; |
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Et je ne sentais plus ni sable ni cailloux. |
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Dans la cour, je passai derrière le grand hêtre ; |
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Et, sans bruit, j'avançai la tête à la fenêtre. |
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Tadcoz1 était assis sur le banc de noyer |
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Qui touche à ton lit clos, à gauche du foyer. |
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Depuis que son Erwan est parti pour la guerre, |
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Le pauvre cher Tadcoz ne nous parle plus guère ; |
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Il marmotte tout bas en regardant le feu, |
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Et conte, à sa façon, sa lourde peine à Dieu. |
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Barbaïk, la pauvresse, à genoux devant l'âtre, |
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Chauffait ses vieilles mains ; et notre petit pâtre, |
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Qui voudrait s'engager, coupait des navets blancs, |
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De ceux que tu semas dans le pré des Étangs. |
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Ma mère, que vraiment je trouve un peu changée, |
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Taillait du pain de seigle ; et la nappe frangée |
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Recevait à la fois entre ses larges plis |
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Et le pain et les pleurs dont ses yeux sont remplis. |
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Devant Père fumaient nos crêpes de dentelle… |
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En manges-tu là-bas ? Dans une grande écuelle |
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Vois-tu mousser le lait du matin baratté ? |
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Il se signait disant son bénédicité, |
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Quand je criai : « D'Erwan j'apporte des nouvelles !… » |
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Il fallait voir les yeux lancer des étincelles : |
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Père restait debout, son chapeau dans la main, |
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Mammik2 tombait assise en renversant le pain ; |
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Ton chien, ton pauvre Mapp, qui dormait dans la cendre, |
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Jappait, le nez en l'air, d'un ton plaintif et tendre. |
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Barbaïk et Tadcoz avaient dressé leurs corps : |
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Ton nom ressuscitait même ces deux cœurs morts. |
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J'entrai… Comme les vieux ont l'oreille un peu dure, |
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J'allai près du foyer commencer ma lecture. |
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Nos parents écoutaient sans oser respirer, |
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Et Mère ne pouvait s'empêcher de pleurer. |
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Quand je finis, je vis qu'elle baisait ta lettre. |
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Mon père a dit : « Le gars au métier va se mettre |
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Et sera bon soldat pour faire son devoir. » |
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Le pâtre s'étonnait de tout ce qu'un point noir |
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Me disait en français ; Barbaïk, la pauvresse, |
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Que tout événement militaire intéresse, |
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Causait avec Tadcoz des guerres d'autrefois. |
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Pour moi, j'ai dû laisser Tadcoz à ses exploits, |
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Et tous à leur bonheur. Me faisant ta courrière, |
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J'ai, sur mes souliers fins, couru vers la rivière. |
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D'Yvonne j'entendais le grand coup de battoir, |
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Et je ne voulais pas attendre jusqu'au soir |
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Pour porter à son cœur, qui t'est resté fidèle, |
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De ton bon souvenir l'agréable nouvelle. |
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Ta promise n'a plus sa gaîté de pinson ; |
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Ses lèvres, d'où sortaient le rire ou la chanson, |
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Sont closes maintenant. Près d'elle je m'arrête, |
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Je l'appelle bien haut ; elle lève la tête, |
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Aperçoit le papier que je tiens à la main, |
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Se dresse sur ses pieds, bondit dans le chemin. |
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Pour lire, je m'étais assise au pied d'un saule, |
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Du vieux saule entr'ouvert. Par-dessus mon épaule, |
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Yvonnette lisait ; et de ses yeux baissés |
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Tombaient des pleurs d'amour, qu'ici je t'ai glissés. |
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Elle te fait, par moi, ses compliments sincères ; |
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Elle dit que ton nom revient dans ses prières ; |
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Et qu'à Sainte-Anne, un jour, nous irons les pieds nus |
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Avec le cierge blanc, qui coûte deux écus. |
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Yvonne consolée a repris son ouvrage ; |
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Et j'ai repris gaîment mon doux pèlerinage. |
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Aux amis, aux parents, à monsieur le recteur, |
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J'ai porté ton billet en fidèle facteur. |
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Cela soulève un peu notre poids de tristesse |
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De penser qu'on reçoit un bon mot de tendresse, |
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Grâce à cette machine étrange, à ce ballon |
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Qui traverse le ciel comme un oiseau, dit-on. |
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Il est doux de savoir au fond de sa montagne |
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Qu'on est content, là-bas, des soldats de Bretagne. |
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Donc, on est un peu moins désolé par le bourg… |
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Le bon Dieu, disons-nous, n'est pas devenu sourd. |
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Les gars ont leur fusil, les femmes leur rosaire ; |
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Avec cela, chez nous, on supporte la guerre. |
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Dis à monsieur René qu'on est bien au château. |
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Le vieux Comte a planté sur sa porte un drapeau. |
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Et prépare au combat, avant qu'il ne s'engage, |
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Les vieux et les petits qui montrent du courage. |
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Ils en ont tous, Erwan, à preuve le tailleur, |
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Qui, tout bossu qu'il est, s'habille en artilleur. |
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Ce matin, mamelle Anne a cueilli dans notre aire |
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Des fleurs de centaurée et de pariétaire ; |
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La Comtesse et Mammik, assises sur les puits, |
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Ensemble sanglotaient, en parlant de leurs fils. |
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Chacun à son chagrin en ce temps de misère, |
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riche et pauvre ont prêté du sang pour cette guerre, |
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Vous vous battez là-bas, et nous souffrons ici ; |
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S'ils viennent à Quimper, nous nous battrons aussi. |
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Mais il faut te quitter ; je n'ai plus rien à mettre. |
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Au chant du rossignol je ferme cette lettre. |
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Kenavos3, mon Erwan, je t'embrasse pour tous. |
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Kenavos, le bon Dieu te ramène chez nous ! |
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