| CROQUIS ET PASTELS |
| LA DÉBÂCLE |
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Le fleuve dans son lit ne voulant plus dormir, |
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Comme un jeune coursier frappé d'un coup de lance, |
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Terrible, impétueux, se redresse et s'élance, |
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En rugissant si fort qu'il nous fait tous frémir. |
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Tandis que sur la rive on le voit rebondir, |
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Et qu'il semble agiter quelque crinière immense, |
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En tordant ses noirs flots dans sa sombre démence, |
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On entend par les cieux mille échos l'applaudir. |
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La glace avec fracas se brise, s'amoncelle. |
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Forme un mont palpitant dont le sommet chancelle |
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Et plonge dans l'abîme en frissonnant d'horreur. |
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À le voir élever cette cime si fière |
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On dirait qu'il lui faut des volcans le cratère, |
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Pour épancher comme eux sa sublime fureur. |
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