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Ô très douces enfants, mignonnes jeunes filles |
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Dont j'aime la candeur et les mines gentilles, |
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Les ris harmonieux plus qu'un chant d'oisillons |
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Et les naïvetés et les beaux cheveux blonds, |
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Gardez-vous de le croire exempt des noirs orages, |
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Toujours beau, toujours doux, ainsi que sans nuages, |
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L'âge où l'amour s'éveille et fait vibrer le cœur, |
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Rend l'homme sérieux, joyeux, triste ou moqueur, |
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Où chaque passion se présente à sa porte, |
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Cachant sous les plaisirs les malheurs qu'elle apporte, |
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Où nous sevrons nos cœurs de toute charité |
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Pour le nourrir, hélas ! avec la vanité ! |
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Oh ! notre âge n'est pas aussi beau qu'il vous semble : |
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Il épanche la joie et la tristesse ensemble ; |
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Nous chantons aujourd'hui ; nous pleurerons demain. |
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C'est ainsi, mes enfants, qu'on parcourt le chemin |
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Qui mène, tôt ou tard, aux confins de la vie. |
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Où la mort, tour à tour, au tombeau nous convie |
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A poser le fardeau de notre adversité, |
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Et franchir, bien ou mal, ce seuil l'Éternité. |
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Nous sourions parfois, mais, hélas ! le sourire |
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Qui, comme en vos beaux yeux, dans les nôtres vient luire |
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Est rarement l'effet d'une pure gaîté, |
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Car nous rions souvent le cœur bien attristé. |
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Plaignez notre sourire et doutez de ses charmes |
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Qui brodent le mensonge en vous voilant nos larmes. |
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Si tout naïvement vous trouvez curieux |
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Que nous cachions nos pleurs en paraissant joyeux, |
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C'est que vous ignorez sous quelles apparences |
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Peuvent se présenter les peines, les souffrances, |
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C'est que le mal pour vous n'est pas encor venu |
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Et que le sombre doute est de vous inconnu. |
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Ah ! lorsque vous verrez ce temps plein de tristesse, |
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Où la douleur arrive et l'espoir nous délaisse, |
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Où l'on trouve toujours l'épine auprès des fleurs, |
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Où le rire est parfois plus amer que vos pleurs, |
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Vous comprendrez alors comment notre sourire |
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Peut briller dans nos yeux bien que le cœur soupire. |
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En attendant chantez, sans envier ce temps |
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Tout rempli du regret des rayons du printemps. |
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Oui, ne mûrissez point vos naïves pensées ; |
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Ne fuyez pas votre aube aux limpides rosées ; |
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Jouissez du bonheur qui sous vos pas fleurit ; |
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Contemplez votre ciel dont l'azur vous sourit ; |
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Chérissez les parfums, les oiseaux et les roses : |
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Les cœurs ne souffrent pas dans l'amour de ces choses. |
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Jouez sur le rivage où la source des jours |
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Chante, avant que l'autan bouleverse son cours ; |
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Restez dans vos vallons et sous vos frais ombrages ; |
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Soyez le plus longtemps à l'abri des orages, |
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Et fuyez ce vain monde et ses nombreux appas |
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Qu'en demandant vos cœurs il sème sous vos pas ; |
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Méprisez ses plaisirs que le pervers moissonne ; |
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Rejetez ses conseils que le mal assaisonne ; |
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Redoutez sa louange et son rire flatteur, |
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Car c'est en caressant qu'il flétrit la pudeur. |
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Si vous voulez garder, ô douces jeunes filles, |
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Et vos espoirs vermeils et vos mines gentilles, |
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Votre rire argentin, vos charmantes gaîtés, |
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Ainsi que vos vertus et vos naïvetés, |
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Ne vous arrêtez point à ses molles louanges ; |
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Ne prêtez pas l'oreille à ses discours étranges. |
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Qui vous font tant rougir et baisser vos beaux yeux ; |
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Restez, restez enfants ; ne quittez pas vos jeux, |
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Ni vos rêves dorés, plus beaux qu'une chimère, |
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Ni vos propos légers égayant votre mère, |
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Et ne regardez point par delà les seize ans |
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Pour voir s'il y fait beau plus qu'en votre printemps. |
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