| 1871 |
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Dans les guérets féconds où les futures gerbes |
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Offraient leur espérance en verdoyants épis, |
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Dans les prés où les fleurs vermeilles dans les herbes |
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Faisaient aux amoureux de splendides tapis, |
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Dans les bosquets ombreux emplis de frais murmures, |
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Dans les sentiers secrets où l'on va deux à deux, |
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Dans ces riants massifs dont les vertes ramures |
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Ouïrent tant de mots d'amour et tant d'aveux, |
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Dans ces vallons aimés, pleins de joie et de vie, |
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Où la fauvette avait son nid dans les buissons, |
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Où l'on sentait son âme enivrée et ravie |
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Des rayons du printemps, du rire et des chansons, |
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Tout est ruine et deuil !— L'ouragan des batailles |
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A balayé les fleurs dans ses noirs tourbillons |
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Les arbres sont hachés de profondes entailles, |
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La plaine a sur ses flancs de lugubres sillons. |
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La colère de l'homme implacable et fatale |
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Ici s'est déchaînée en tempête de feu, |
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Dans son sauvage effet mille fois plus brutale |
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Que la foudre éclatante entre les mains de Dieu. |
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La guerre a passé là. — Tout est mort ! — Il ne reste |
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Que des débris ! — Où sont les espoirs décevants ?… |
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La guerre a passé là ! couchant d'un coup funeste |
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Sa sanglante moisson d'hommes, épis vivants. |
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— Et dans la plaine, va, pareille à quelque aïeule |
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Évoquant du passé les bonheurs fugitifs, |
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D'un pas désespéré, la pauvre femme, seule, |
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Seule avec les bébés effarés et pensifs. |
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D'un œil sombre cherchant l'absent dont son Cœur rêve, |
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Elle s'en va traînant et sa vie et son deuil. |
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Pour elle, le soleil qui dans les cieux se lève, |
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C'est la lampe de mort brûlant près d'un cercueil. |
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Elle soupire : « Hélas, déchirement des âmes ! |
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» Ces lieux riants et doux sont désolés, — oh ! voi, |
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» Dans ces bois, dans ces prés jadis nous nous aimames, |
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» O mon cher endormi, vois ! j'y reviens sans toi. |
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» Pourquoi n'es-tu pas là, toi que toujours je pleure ; |
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» Pourquoi donc nous quitter, toi que j'attends toujours, |
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» Pourquoi t'en être allé si longtemps avant l'heure, |
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» Pourquoi donc en leur fleur briser tous nos amours ? |
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» Ne t'en souvient-il plus que j'étais ton idole, |
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» Et toi mon cher soutien ? — Pourquoi n'es-tu plus là ? |
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» Oh ! dis-moi, — que mon cœur avec mon âme y vole, |
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» Dis-le moi le pays où la mort t'exila !… » |
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— Puis, morne, contemplant les bébés qu'elle adore : |
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« Souvenirs les plus chers de l'amour effacé, |
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» Pauvres anges, croissez ! vous sourirez encore |
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» Vous, vivez d'avenir ! — moi je vis du passé. |
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» Vos yeux où mes baisers vont essuyer vos larmes |
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» Auront bientôt brillé, bientôt auront souri, |
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» La vie aura pour vous son bonheur et ses charmes, |
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» Mais pour moi le bonheur en sa source est tari. |
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» Vos yeux pourront encor, heureux, pleins de lumière, |
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» Se lever vers le ciel ; — moi, je n'ai qu'à gémir |
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» En contemplant la terre, espérance dernière |
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» Où près du trépassé je voudrais m'endormir. » |
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— Et dans la plaine, va, pareille à quelque aïeule |
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Évoquant du passé les bonheurs fugitifs |
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D'un pas désespéré, la pauvre femme, seule, |
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Seule avec les bébés effarés et pensifs. |
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