| HEURES |
| V |
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Moi je ne suis qu’un pauvre sacristain |
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qui trouve déjà trop grand son village, |
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et, dans son clocher, vit ciel et nuages |
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à sonner sa cloche et regarder loin |
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l’hiver et l’été qu’ont les paysages, |
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Passer les vaisseaux quand c’est le matin, |
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et s’aller en foi, au long des chemins, |
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les gens de chez moi en pèlerinage. |
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Or aux horizons de toutes les vies, |
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mon cœur a trouvé celle à son souhait, |
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dans le monde ici si pur et si frais |
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qu’on dirait que Flandre au loin se marie ; |
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et les miens ici, les autres là-bas, |
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aux villes qui rient, aux villes qui pleurent, |
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paix vous soit du temps, paix vous soit des heures, |
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Pour l’âme et le corps, les mains et les bras, |
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car, heures des miens, à tous en partage, |
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car, heures des miens, c’est un grand bonheur |
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de vivre en trêve, pour le vrai labeur, |
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ici de si bon et doux héritage. |
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