| HEURES |
| III |
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Et c’est Lui, comme un matelot, |
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et c’est lui, qu’on n ’attendait plus, |
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et c’est lui, comme un matelot, |
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qui s’en revient les bras tendus |
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pour baiser ceux qu’il a connus, |
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rire à ceux qu’il n’a jamais vus, |
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et c’est lui, comme un matelot, |
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qui s’en revient le sac au dos. |
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Or, bonnes heures, bonnes heures, |
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laissez alors choir vos tricots, |
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or, bonnes heures, bonnes heures, |
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endormez-vous jusqu’à tantôt ; |
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il fait si chaud dans nos demeures |
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et c’est fête de si bon cœur ! |
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Mais, partances aux mâts d’en haut, |
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voici s’agiter les vaisseaux, |
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et c’est Lui, comme un matelot, |
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qui, vides les pots, partira, |
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et c’est lui, comme un matelot, |
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et Dieu sait quand il reviendra. |
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